Страница 13 из 15
84
Человеку нужны деньги –Для чего и почему?Почему нельзя бесплатноЖить на свете – не пойму!Кто-то хлеб печёт, а кто-тоГонит крепкий самогон,Кто-то платья шьёт, а кто-тоВодит грузов эшелон,Кто-то лечит, кто-то пашет,Кто-то развлекает всех,Кто-то рубит, кто-то строит,И у каждого – успех!Обменял пальто на булку,Молоко – на патефон,В магазине взял, что нужно,А не барахла вагон,Занимаешься по жизни,Чем захочешь и когда,Поработал – и покушал,А не хочешь – не беда,Значит, ляжешь спать голодный,Что не плохо иной раз,Но зато всегда свободный –Вчера, завтра и сейчас!Если б было всё бесплатно,То не нужно воровать,Утащить, стянуть, припрятатьИ за деньги убивать…Нужно просто делать делоОт души и для души,Выбирая дело смело,Ведь любые хороши!Наслаждаясь гордо этим,Не страшась сорваться вниз,И тогда войны не будет,И наступит – парадиз!!!85
Жизнь – набор звуков. Я чувствую себя безымянной буквой.Ещё одной в алфавите. Пока неизвестной. Никемне открытой. На М мяукает кошка. На С идёт снегза окошком. На Л кто-то кого-то любит. На Т теряютсягде-то люди. Я существую втуне. Не на Земле,и даже не на Сатурне. Там, где вообще нет слов.Кроме моих непонятных снов…86
Замки рушатся…Время неумолимо.А уж тем более замки воздушные,которые ветром пронесло мимо.Они, как пушистые облака –сохраняют форму, веришь в них пока.Замки рушатся…Превращаясь в руины.А уж тем более замки воздушные,которые – как из песка картины.Они, как дворцы на пляже в прилив,волна – и всё, никаких перспектив.Замки рушатся…Обрастают зелёными мхами.А уж тем более замки воздушные,которые придумали себе мы сами.Они, как мечты о вечной любви –неуловимы, лови не лови.Замки рушатся…Превращаются в артефакты.А уж тем более замки воздушные,которые всегда – аргументы, и никогда – факты.Они, как и я, всего лишь тени –плод глупых мечтаний и лени.87. Жизнь без любви
В окнах темно…И снова душа утопает в перинах забвенья.И всё – всё равно,Не радуют больше пустые мгновенья,Живёт оболочка,Пытаясь добиться хоть толики внешнего сходства,Поставлена точка,Не хочется видеть прогорклых эмоций уродства,И пусть тяжело,Но зато однозначно не больно,Считай, повезло,Если можешь дышать – и довольно!Внушительно тусклымСтановится мир и великим,Старательно грустнымСтановишься ты и безликим,Не хочется житьВ круженье кошмаров и прошлого яростных схваток,Совсем не любитьИ ждать за бессмыслие скорой и вечной расплаты,Когда ты один,Далеко в бесконечность уходят рассветы,Среди мрачных картинТы хранишь свои горе-секреты,В беззвучной ночи,Вытирая ладонью забытые слёзы,Ты кричи не кричи,Не услышит никто этой странной угрозы…Это жизнь без любви,Это жизнь в отсутствие света,Где нет жара в крови,Где забыты все призраки лета,Это жизнь под водой,Где не греет зелёное солнце,Пахнет вечной бедой,И замёрзшее сердце не бьётся,Где стекает со стенОдиночество серой вуалью,Где не ждёшь перемен,Где не помнишь, что сон, что реальность…Для того чтобы жить,Ожидая с надеждой заката,Надо просто любить…Как тебя полюбили когда-то.88
Закат багряным пологом упал… Прозрачный предвечернийсвет окутал руки, задумчиво ласкающие струныу гитары… И этот чудный день пропал… И хочетсямолчать. И говорить, и плакать, и смеяться от разлуки,одновременно, чтобы рассказать, что же с моей душоюстало… которая так широка, но так чудовищно темна,что лишь в такие дни живёт в безумном упоении, ловязакатные лучи последним вдохом… и не надеется уже онаодин хоть выход, но найти в прекрасном этом скудномосвещении… Где даже красота с подвохом. Свет догорел…Гитара смолкла… Тьма опустилась, словно тёплый саван…Я знаю – это не предел… Придёт ещё святой безжалостныйрассвет, но даже он своею чистотой не сможет всёисправить… И где-то в водах этих, что отражают зеркаломмою щемящую тоску по утонувшему вчера, я спрячусвои глупые надежды на другое завтра до утра.89
Короткое такое слово…И на слуху оно, и ново,И отражает глубину,Когда, смеясь, идёшь ко дну.А означает слово это,Что лучше не у нас, а где-то,Что благоденствует Европа,А мы смакуем слово «жопа».Мы в ней живём и умираем,Считая нашу жопу раем,Что помогает видеть тоже,Как мы на ангелов похожи.Ведь перманентность этой жопыВблизи зажравшейся ЕвропыНам говорит о том, что людиЖивут лишь в чудо-Голливуде,А мы, питаясь стухшей злостью,Глодая президента кости,Мечтаем только о Хургаде,Где солнце, море, ром и бляди.Поэтому и вечна жопа.Как вечна старая Европа.И дерзость бесконечных пренийРаздавит груз пустых сомнений.И жить нам в нашей жопе долго…Но есть в ней Дон, Байкал и Волга!В ней есть бескрайние поля,В ней есть богатая земля,Леса, болота, горы есть,Ресурсов всех не перечесть!В Европе ж нету ни хрена!Так почему ж не в «ж» она?!Как умудрились мы вползтиВ то место, где, как ни свети,Всегда темно и тесно нам?Где свален в кучу всякий хлам?!Возможно, даже просто так…Как сказочный Иван-дурак.И вот теперь, чтоб выйти вон,Мы пьём в деревнях самогон,Коньяк и пиво в городах,Во сне гуляя в хургадах.Залезть-то просто, вылезть – нет.Привыкнешь – и не нужен свет.Хоть тесно в жопе, но привычно…Остаться там вполне логично.