Мой визави

− Так, знакомая.

− Знакомая какой частью тела? – острит друг.

− Просто знакомая. Всё невинно, как у пионеров.

− Блин, − произносит Андрюха, глядя на дисплей своего телефона. – У меня тут дежурство завтра с утра нарисовалось.

− Домой, что ли, собрался? – вот и отдохнули, называется.

− Ага, выспаться надо. Операция в обед назначена, а хирург второй заболел.

− Ну, тогда закругляемся, − Данька с Андреем допивают свой вискарь, я же делаю лишь глоток из бокала, что тянул весь вечер. Мы расплачиваемся и выходим из клуба. Данька вызывает такси, и пока мы курим у входа, машина подъезжает.

− Звони, не теряйся, – говорю Данилу.

− Я вроде как решил обосноваться тут. Так что, буду светить своей рожей часто.

Такси отъезжает, а я достаю из кармана брелок, чтобы завести машину.

− Стас, есть прикурить? – оборачиваюсь на голос и вижу Болонку, которая стоит, прислонившись к стене здания, и безуспешно чиркает зажигалкой. – Сломалась… − констатирует она, пожимая плечами и выбрасывая бесполезную вещицу в сторону.

− Я думал, у тебя хватило ума уехать домой, – подкуриваю ей сигарету.

− Скучно, – девчонка снова пожимает плечами. Охренеть, скучно ей. У меня даже слов не находиться, чтобы ей достойно ответить. – Ты уезжаешь?

− Да. А что?

− Подкинешь до дома?

− Болонка, ты не охренела ли? Я таксистом не нанимался.

− Стас, не будь засранцем. Вечер, как понимаю, у нас двоих не задался.

− Интересные выводы.

− Ну, ты один и трезв. Значит, либо приезжал сюда по делу, либо тебе никого не удалось подцепить, как и мне, – она, пошатываясь, отталкивается от стены и выбрасывает в сторону сигарету. – Не будь козлом.

− Ты ещё окончание вечера предложи вместе провести.

− Почему бы и нет? Я не против.

− Зато я против. Меня не интересуют такие, как ты, – отвечаю, кривя губы. На месте её родителей выпорол бы как следует хворостиной по мягкому месту.

− Какие? – она вскидывает брови и делает неровный шаг. Её качает из стороны в сторону.

− Доступные, − отвечаю, ловя её за руку и не давая упасть. – Пошли, а то найдешь же приключений на свою задницу.

− А тебе, значит, нужна гора, которую нужно покорить?

− Девочка, все мужчины по своей сути охотники. А легко может достаться только падаль, – открываю перед ней дверцу машины, помогая сесть.

***

− Но спрос рождает предложение, не так ли? Это закон рынка, – отвечаю Стасу, как только он садится за руль. Голова кружится от выпитого, поэтому я стараюсь смотреть только вперед. Не хватало, чтобы меня ещё стошнило перед ним.

− По коммерции у тебя явно высший балл.

− Я уже не студентка.

− Значит, девочка взрослая, – и снова эта усмешка. Она уже начинает меня конкретно бесить.

− Да, и совершеннолетняя, не переживай. Ты женат?

− Нет.

− Врёшь. Такие мужики, как ты, не бывают холостыми. Хотя, если ты какой-нибудь извращенец или моральный урод, то всё вполне возможно, – продолжаю свои размышления вслух. Стас смеётся.

− Бардачок открой, там файл с ксерокопией паспорта. Можешь полюбоваться на штамп о разводе, – бросает мне в ответ, не отвлекаясь от дороги. Так как я жутко любопытная особа, особенно когда выпью, я, посмотрев недоверчиво в сторону Стаса, потянулась к бардачку, в котором на самом деле оказывается ксерокопия документа. Франц Станислав Львович. Оу, оу, да он − взрослый мальчик. Приходиться прикусить свой язык, дабы не сострить про его возраст.

− О, как! И чего ж тебя, такого красивого, одного оставили? – интересуюсь, возвращая бумаги на место.

– По той же причине, по которой тебя, такую красивую, никто не хочет, – не надо быть Шерлоком, чтобы понять, что эта сидящая рядом со мной сволочь видела, как меня отшил в клубе парень.

− Ты всё-таки скотина, Франц. Я бы тоже на месте твоей жены от тебя ушла.

− Может, это я от неё ушёл? – улыбаясь, отвечает Стас, посматривая икоса на меня.

− Ой, не пытайся выглядеть в моих глазах жертвой, не выйдет. Момент упущен безвозвратно, − он смеётся над моими словами, а я понимаю, что автомобиль уже плавно скользит по моему двору. Как же не хочется домой…

− Приехали. Вываливайся, принцесса.

− Может, всё же поднимешься на кофе?

− Нет.

− Второй раз не предложу.

− И это радует, не придется второй раз отказывать, – Стас кривит губы в усмешке.

− С таким характером, господин Франц, ты умрешь от недотраха, – отвечаю, выходя из машины.

− Всё лучше, чем от триппера, – он уже откровенно смеётся.

− Я бы поспорила. Но боюсь, тогда уже не дойду до квартиры. Спокойной ночи, Стас!

− Спокойной ночи! – слышится мне в ответ, когда я захлопываю дверцу автомобиля.

Глава 5

Чертов выходной. Может, мне вторую работу найти? Нет, ну а что? Всё лучше, чем сходить с ума в четырёх стенах. Головная боль после выпитого накануне прошла. Квартира убрана. Часы показывали всего два часа дня. До тренировки в фитнес-центре ещё куча свободного времени, а я, чёрт возьми, не знаю, чем мне заняться. Захожу на кухню и со злостью вытаскиваю упаковку муки. Я отношусь к той странной категории женщин, которых успокаивает процесс готовки. Возня с тестом, ингредиентами, умиротворяющий запах выпечки − мой личный дзен. Я, конечно, не знаю, куда я потом дену этот пирог. Неважно, может, собакам на улице скормлю. Главное, успокоиться и убить время.

Спустя два часа пирог готов. Ещё спустя час, вымыта посуда и вычищена вся кухня. На часах пять вечера, блин… Съев большой кусок пирога, набираю номер Баевой. Она не поднимает трубку: или на работе, или отлёживается после вчерашнего. Делать нечего, собираюсь и иду гулять по магазинам, заодно и мусор вынесу. Через два часа я завалилась домой с огромным пакетом, в котором лежит, наверное, добрая половина ассортимента местного продуктового супермаркета и новенький телефон. Откладываю новый гаджет в сторону и, прихватив спортивную сумку, отправляюсь в фитнес-центр.

Занятие проходит хорошо. Алина улыбчива и доброжелательна, только у меня, словно развивается невроз именно в этом помещении. Я всё время смотрю по сторонам, высматривая Стаса, и постоянно сбиваюсь с ритма.

− Я думаю, на сегодня можно закончить, – произносит Алина. – Всё отлично, только побольше собранности не помешает.

− Спасибо, я постараюсь, – отвечаю девушке, поглядывая на дверь. – Всего доброго, – улыбаюсь ей и отправляюсь в раздевалку. Ну, вот что за чёрт? Одергиваю сама себя. Ну и зачем мне сдался этот хам? Чего я все два часа его высматривала? Идиотка клиническая, честное слово.

Стоило мне зайти в квартиру, как раздался звук телефонного звонка. Баева оклемалась, видимо.

− Привет!

− Динка, ты завтра занята? Ну, то есть работаешь?– без приветствия произносит Настя, по звукам и частому дыханию она явно куда-то спешит.

− Нет, а что?

− У меня тут билет свободный нарисовался на открытие выставки Эрнесто Моро, и я очень на тебя надеюсь.

− Во сколько нужно быть готовой?

− О, наш человек! – восклицает подруга. − Савельева, я тебя обожаю. Будь готова к пяти, я за тобой заеду.

− Договорились.

− Всё, я побежала, целую в обе щёки, – запыхавшись, проговорила Настя.

− До завтра.

Галерея встретила нас шумом. Народу было много, все прохаживались по залу с бокалами шампанского в руках и разглядывали картины молодого талантливого художника. По крайней мере, таким он был заявлен на афише.

− Как понимаю, мазня не очень, раз шампанское через края плещется? – я окинула взглядом переполненный зал и невольно скривилась.

− Ой, Дин, ты сюда попытки творчества пришла рассматривать или с нужными людьми знакомиться? Мне вот на эти шедевры живописи плевать. Я надеюсь уболтать директора холдинга «Восток» на новый контракт.

− Пусть твоё руководство об этом заботится. Тебе-то какое до него дело?

− Ой, Савельева, ты точно блондинка, не тупи. Если я его приведу в фирму в качестве клиента, то мне и процент от сделки хороший в карман упадёт, и место директора отдела гарантированно. А ещё он симпатичный.