Страница 6 из 8
Чьими глазами осень смотрит? Ведь никого не спросит… Ах, осень, зачем ты так желанна? Ты снова горяча… Раздумием, и чувством, и слезой… Шуршанием листвы и тишиной… Догадка – ключ. К молчанию. Жизнь интересна тайной – и не одной… но отчего в дожде так много грусти? Вот ветер шепчет: не сомневайся. Ты все сомненья отпусти. И погрусти. Незаменимость в переменности… Надежда и Константа. Спиралью Верности. Не веришь?
А ты на самую вершину взлети! Навстречу ветру, ливням и дождям… Ну, как там? Нет, осень всё ж НЕ-ЗА-МЕ-НИ-МА! Контрастами ранима, но бесконечно чувственна… И так прекрасна… и колер рыже-чёрный, а жёлтого-то сколько, зелёный не потерян, красный… какой сезон! волнением и убежденьем страстный! и в грусти, и в тоске, и в радости… Ты всех прости… и в осень с головою! даже под дождём! лети!
И все решения у Бога хороши
Рыжей тыквой круглая Луна, как абажур уюта во Вселенной, пятном надежд вписалась в сумрачное небо. И Ангел ночи в чёрный бархат тьмы вмиг горсть – сиянье звёзд – рассыпал. Вот только ветер, холод – дуновения проказы – всё гонит прочь фантазии и сны. И словно листья, облетают и слова, и чувства. Как хладнокровна Осень. В ней время перемен, сомнений и прохлады буйство. И пустоты. И нет тепла, доверия, как прежде. О, как орнамент хлада точен. И первый иней чёткостью узора сквозит через дожди. Но только сердце шепчет: подожди… Ведь Осень – это результат на прочность. И что бы ни случилось, не теряй надежды… Где осень, там и щедрость глубины. Ты вытри слёзы, что с Небес души дождём прольются. Неглубока поверхность ощущений, бездонна кладовая сердца… ты слышишь, оно бьётся… И все решения у Бога хороши. Вот вскоре снег укроет Землю теплом покрова белоснежным и все проблемы запросто решит.
Неизбежность времён года…
Как страницы из книги, дни листает погода, неизбежностью смены четырёх времён года.
Разноцветьем лоскутным, тихим шелестом листьев, бесшабашностью скудной, так похожей на лисью…
Словно женской помадой и нюансами блеска, исчерпав сутки кряду, уходящего всплеском, по-осеннему щедро, не без помощи ветра, упиваясь свободой, разноцветно, полёт-но… красит губы природа.
И противясь уходу, с безмятежностью взгляда, не грозясь непогодой, ЗОЛОТИТ ЛИСТОПАДОМ!..
На крыльях стрекозы…
Смотрите, стрекоза! И крылышки её – слюда. Она летит сюда! Быть может, чья-нибудь душа? Прозрачность крыльев расписана штрихами, а может быть, стихами. Да, крылышки шуршат и о любви нам говорят.
Опять о теле, о душе? Да тело ни при чем, когда душа свободна, она питается и сном, если Любовь полётна. Что тело? Разве дом? Когда окно и дверь – проём! Возможность выйти за пределы.
Душа вспорхнула – улетела… На крыльях стрекозы записаны нюансы прошлого… Да что вы!? Оно стреножено… Но розы есть… Какая честь! А про шипы забыли? Цветы – отличный остров, в мечтах и жизни так непросто! А вы когда-нибудь любили? Дышать вершинами мечты, дни-лепестки – заманчивые грёзы. Ну а в душе? В душе – занозы…
Лети, где все дороги – нить удач! Забудь плохое и не плачь!
Напрасно, что ли, говорят, что стрекоза – «ведьмак»? «Драконовая муха» – знак! Через дожди и в прошлое летать? Там боль обид, разлук… Пустяк?
Я чувства возродить хочу, смотрю на стрекозу – молчу. Пусть к декабрю морозы… Но осенью, когда желания в нас, мне дорог каждый миг и час. На ароматные колосья резеды присесть, зашелестеть волнительностью фраз… стрекозкой стать, стрекóзой!
ЛЮБОВЬ – МЕТАМОРФОЗЫ!..
Целовала осень хрупкими губами листопада
Целовала осень хрупкими губами листопада…
Ветер, вечный странник, пилигрим исканий, бархатом касаний, обнимал бесстрастно. И скрывала слёзы марево прохлады. И рябины гроздья ярко-красным маком, вкусом горьких ягод залетали в душу строчками восторга, грусти, заклинаний. Закружило снова листьями обета. И от ветра гнулись кронами берёзы.
Вот и бабье лето нас не обмануло, опьянило светом и теплом ухода. Август переплёлся осени цветами, пылом, жаром, духом уходящих в осень дней-воспоминаний.
Целовала осень хрупкими губами листопада…
Продлевает лето осенью Всевышний. Запахами парка вновь не надышаться, вновь не наглядеться тишиной заката, шёпотом осенним листьев под ногами. Бабочек случайных – как привет от лета, и раздумий море – радость моя, где ты? Где свершенья, осень, в вихре дней осенних? Листьев обещанья – кружевом обмана, мимолётность жизни и любви печальной…
Целовала осень хрупкими губами листопада…
Как же это странно… Где витают мысли, чувства беспредельно? Кто мы? Люди, птицы? Бабочки, деревья? Вечностью надеты горы, звёзды, небо… Холод и величье, трепет, опасенье… Только нет в них чувства, буйство красок лета, только нет мечты в них, только нет ответа…
Целовала осень хрупкими губами листопада…
Только осень, осень… в сердце и в природе… Рыжая колдунья, прима увяданья… Осень – чаровница, бестия, плутовка, страсти кружевница… Жизни мирозданье, перемен снисканье, времени лет мельканье и души страданье…
Так целуй же осень… мигом опозданья… продлевай мгновенье… сладостью обмана… В чём судьбы спасенье? Ангел мой осенний, думами крылатый, всё ж спустись пониже, обернись туманом, каплей дождевою, тёплой тучей встречи – лучиком надежды, прикоснись словами, как слезой доверья… Будь со мной как прежде… будь ко мне поближе…
Лишь душа готова к испытаньям снова, прежде чем услышит голос, что нисходит свыше…
Целовала осень хрупкими губами листопада…
Обещала, обещала, обещала…
Острой образностью
Как прозрачно, восхитительно осень рисует… тихим, сухим и безветренным днём… Из ветвистых, изогнутых, чёрно-бархатных веток так графичен на небе тончайший офорта узор.
И набросок неподражаемо чёток и меток, расписавший и воздух, и невесомый простор, силуэты природных, неповторимых отметок, лес-наборщик рассыпал типографским шрифтом.
Как причудлив и нем геометрией плавных изломов, прямо-острых изгибов и мягко-тонких углов, караул шероховатых, но тёплых на ощупь, неразмерных, линейных чёрно-серых стволов.
Как же осень незабвенно и страстно танцует! Затаила дыхание, сбросив на землю подряд многоярусы юбок, листьев, как кружев, свой прохладный, шуршащий, жёлто-хрупкий наряд. В па-де-де стоп-кадром застыли, устремлением к небу клубясь, гибко-твёрдые ветви и древи, не задумываясь, переплетясь.
Обомлели в преддверии инной прохлады, пышность, вдруг потеряв, дерева. Дуновением, еле заметным, мягко ветер ласкает неодетые в снежность тела. Вновь пером Муза тихо коснулась белолистья бумаги едва, и душа боль и радость дарует пульсом сердца восторга слова.
Осень, осень, красавица-осень, ты мгновение счастья, итог. Острой образностью наделяешь быстротечной жизни урок.
В последний день сентября в Коломенском…
Вновь заручилась осень венками из листьев клёна – беретками падения шуршит. Почувствовав влюблённых, от будней ускользающих, на солнечных лучах качает… Отдохновеньем бродит по коломенским дорожкам, восторгом переливает охру.
Над речкой простором дышит, в густую аппликацию кружав вплетается пестрящим чудом. Мазками разноцветных одеяний со звуком БИЛО, музыкальным, летит в синь поднебесья.
И c воздухом густым, осенним, c глубоким вдохом сердца приходит ясность пониманья, открытием внезапным: чем жизнь не песня? И я без слов вдыхаю осень, и счастлива, поверьте…
А молодость беззвучно, щедро, прижавшись носом к носу, укрылась в венках из листьев, чтоб не было вопросов, от посторонних взглядов смущенье сберегает. Как птицы клювы прячут, уткнув его под крылья, всё думают – не видно… Ну как не вспомнить здесь индусов! И нежность во всём такая, что напрямую – в сердце!
Вот на Коломенских холмах сесть, прижавшись поплотнее, спиной к сосне осенней иль к дубу, берёзе, клёну и сквозь мозаичность листвы, игольчатость деревьев хвойных закинуть счастье улыбкой тихой на облака Вселенной.