Приступ

   Сто шагов - 60 м. Скорость в галопе - 20 км/час для любой породы. 30-40 - для породистых верховых. Понятно, что не по снегу и со всадником в ватнике и железяках в седле.

   Чисто для знатоков: жеребец Бич Рэкит в 1945 смог развить скорость 69,6 км/час на дистанции в 409 метров.

   Чистокровных английских верховых, у которых объём сердца вдвое больше обычных, здесь ещё нет. Поскольку там их ещё не вывели.

   ***

   Первый залп Любима прошёл, едва на дороге начали поворачивать коней в атаку. Второй на полпути. "Вес" каждого - 30 стрел, стрельба "с табуретки": конь стоит неподвижно. Третий залп в спину, когда княжьи повернули назад, к дороге.

   "Кто пытается убежать от снайпера - умрёт потным" - тот самый случай.

   "Умрут" - все. Но не синхронно. По полю мечутся лошади с пустыми сёдлами, выковыривающиеся из-под упавших коней или чудом удержавшиеся в сёдлах всадниках. Их перехватывают люди Салмана.

   "Рубят с плеча"? - Фиг. Я столько втолковывал насчёт пользы укола - подъезжают и колют. "В три клинка" - с трёх сторон.

   Кое-кто разворачивает коней, пытается убежать назад. Двое, поддерживая третьего, скачут вперёд, на меня по дороге.

   Не интересно, Сухан с Охримом разберутся.

   Принимаю влево, на снежную целину. Двое всадников пытаются уйти к полосе осинника справа от дороги.

   Перед осинником, как и перед сосняком, из которого мы выехали, полоса наметённого глубокого снега. Передний верховой вдруг сползает в сторону и валится с седла. Конь сразу останавливается: уздечка намотана на руку, конь дёрнул головой и встал.

   Отстав на пару шагов, след в след скачет приметный белый конь. Сбивается с галопа от возникшего перед ним препятствия, останавливается, понукаемый всадником, объезжает.

   Когда Гапа называла знакомых, разглядывая их в подзорную трубу, я коня приметил. Так-то на лицо с такой дистанции... по-китайски: "красноволосые мерзкие демоны". Здесь - бородатые. Одежда, упряжь... у всех разная. Настолько, что я не понимаю, на что смотреть, что считать индивидуальным отличительным признаком. А вот чисто белый конь в отряде один. Под Жиздором.

   Белый конёк скачет как-то... неправильно. Неровно, боком, рывками.

   У Пьера Безухова так кобыла под Бородино скакала, ранили её. А Пьер и не заметил.

   Жиздор - не граф с паркета. Спрыгивает с коня в сторону.

   Конь тут же валится. А князь, потеряв в прыжке шапку, посвечивая залысинами, подметая полами длинной шубы снег, царапая его ножнами меча, пытается преодолеть последний десяток шагов до спасительного хмыжника.

   Сивка в три прыжка оказывается между ним и его целью.

   А моя цель - вот. Ну, хоть рассмотрю.

   Так вот ты какой, Великий Князь Киевский, светоч и предтеча. Сорок пять, крепкий, коренастый, невысокий. Чуть лысеющий, полноватый. Типичный. Исторически важный. Это твоего сына, успевшего как-то, в ходе очередной русской усобицы, на несколько лет объединить Волынь и Галич, будут называть "Основателем Украины".

   Повелитель Земли Русской. Защитник Руси Святой от поганых. Вздорный обманщик, лжец, изменник. Храбрый патриот, умелый полководец, добрый правитель. Любимец народа, "чёрных клобуков", русских князей. Всеми ими преданный. Это ж надо так исхитриться, чтобы всего за полтора года провести множество людей от любви к себе до ненависти.

   Как известно, глория того... мунди. Твоя уже... отмундила. Остался последний шаг.

   Два: между мной и тобой - два шага.

   Спрыгиваю с коня, тяну палаш из ножен, Жиздор цапает эфес своего меча, дёргает.

   Выдернул, но покачнулся в глубоком снегу, наступил на полу шубы, падая на спину на лету развернулся, упал на четвереньки, ткнулся в снег лицом и руками по локоть.

   Я сделал эти два шага... Виноват - три, до его плеч. Посмотрел, как он пыхтя и негромко ругаясь, пытается выковырнуться из снега, из вставшего колом широкого бобрового воротника шубы. Поднял двумя руками свой палаш вверх. Ну, туда, где "мировая энергия ци" и прочая хрень. И, без всяких уколов, резов, проворотов, проносов... Некрасиво, по-мужичьи, приседая, как кольщик дров, рубанул по этому... воротнику.

   Жиздор хрюкнул и снова воткнулся лицом в снег.

   Лежит.

   И чего? - И ничего.

   Блин.

   Вытянул как нельзя - на себя, потягом, палаш. Выпрямился.

   Ну и...?

   Факеншит. Не понял я.

   Правая рука его по-прежнему сжимает рукоять вытащенного меча. Наступил ногой на меч. На всякий случай...

   Он чего-нибудь скажет? Ну, как-то... идентифицирует... чего с ним случилось?

   Осторожно нагнулся, не сводя глаз с прикрытой высоким воротником головы с залысинами, ухватил за рукав с мечом, потянул вверх. Меч выпал.

   Рванул, откинул его на спину.

   Тело отвалилось. Брюхом кверху. Вместе с недорубленным до конца воротником.

   Блеснула поддетая под шубу кольчуга.

   А голова - осталась.