Страница 11 из 21
«Бисмилах…Мы, похоже, действительно все посходили с ума…в этом безумном бушующем мире»…
– Ты мой! Только мой!.. – она судорожно перехватила его руку и прижала к своей сырой тёплой щеке.
– Твой, твой…Успокойся, любимая. – Он присел рядом, обнял её безутешную, утёр платком слёзы.
– Неужели ты не понимаешь, что я стараюсь делать всё возможное? – мягко спросила она дрожащим голосом. – Так устроен мир: трудно, любимый, но нужно держаться…Нужно стараться делать всё, чтобы сохранить нашу семью. Всё, что в моих и твоих силах…
Неожиданно он поцеловал её руки и сказал:
– Люблю тебя! Бог свидетель, как я люблю тебя и дочек наших, Надю и Олю, и наших внуков.
– Прости, что я так и не смогла…родить тебе сына. Знаю, ты всегда мечтал о нём…Но, видно… – Вера уткнулась в его грудь. Магомед почувствовал, что она плачет.
– Будет, будет, родная. Хо! Что опять выдумала? Тебе бы книги писать с твоим-то воображением. – Он по-орлиному клюнул её губами в переносье, потом в лоб.
– Что ты «больше не можешь»? – она не отрывала от него своих настороженных фиалковых глаз. – Что?
– Не могу, когда всякая погань…шайтановское отродье…нашу Родину убивает. Не могу сказать «да» всему этому! Не могу представить, поверить не могу, что нет уже больше Объединённых вооружённых сил государств – участников Варшавского договора! Что нет ГДР…и её Национальной Народной Армии…Что на карте мира нет уже тех границ, которые были ещё недавно, до развала СССР, которые мы все охраняли, если надо ценой своей жизни. Просто не могу…В голове не укладывается… – Его голос сорвался. Он высвободил руку и встал, повернувшись лицом к окну. – Это грешно, нечестиво! Это всё против нашего трудового народа…Вот, что я знаю.
– Прости, – она хотела повторить – «Мне страшно за тебя, за себя. З всех нас». Но промолчала.
Он повёл плечом, услышав, что Вера поднялась с кресла.
– Это, ты, меня прости. – Он распустил тугой узел галстука. Расстегнул верхнюю пуговицу на рубахе, глядя в её глаза. – Всё будет, как будет. Ты моя Вера в жизни и ты мой самый надёжный тыл.
– Ужинать будешь? – она застыла на миг.
– Нет, поздно уже.
– А чай с печеньем? – Вера тепло улыбнулась.
– «Чай», хм…Пожалуй, с лимоном. Погоди, ты ж хотела…что-то сказать, нет?
– Ах, да! Хорошо напомнил. Расул звонил. Караван приветов от всех передал…О твоём здоровье расспрашивал…
– Расул? Э-э…хорошая новость! Он в Москве?
– Нет, в Махачкале Завтра в Тбилиси едет…на форум кавказских языков, кажется…А потом в Москву. Сказал, что ещё перезвонит.
– Баркалла. Вассалам, вакалам, чIужу.
Глава 5
Вера ушла. Он подошёл к платяному шкафу – поменял рубаху на длинный махровый халат, задержал взгляд на внутреннем зеркале, на котором дрожала бледная, водянистая радуга. На него смотрел высокий, подтянутый старик в белом халате. Смуглое, сухое, с запавшими щеками лицо. Широкий упрямый рот. Две резкие складки, сбегающие к жестко очерченному подбородку, на котором светлел узкий рубец. Высокий перечёркнутый линиями морщин лоб, под которым, не мигая, по-орлиному хищно и отчуждённо смотрели чёрно-карие глаза. По-военному коротко стриженные, крепко поредевшие волосы цвета тусклого серебра. Перед тем, как закрыть ореховую створку шкафа, он ещё раз посмотрел на своё отражение. Измождённое, отчаявшееся лицо, будто покрытое ржавой окалиной, с усталым, затравленным взглядом. Оно было запаяно в зеркало, как в льдину, и вокруг него чуть мерцали пузырьки застывшего воздуха, рябь замерзшего, залетевшего в льдину ветра.
– Старый грецкий орех… – он криво усмехнулся. И вдруг остро вспомнил, точно бесшумный взрыв света, расколол мутное зеркало. Сквозь брызги льда глянуло счастливое, трепещущее свежестью, надеждой и оптимизмом, послевоенное время. Он, молодой красавец, фронтовик, полковник – вся грудь в орденах и медалях. На руках у него маленькая дочь Надюша, – тянется к его наградам, на которых весело и ясно играет майское солнце.
– Ишь какой важный папка у тебя, дочка! Цельный генерал! – весело подмигивает ей безногий, на каталке чистильщик, плюёт на косматые щётки и приговаривает: – А мне чо, мне чо… Эх, ма-а…Щас в пять секунд надраим твоёному батьке сапоги в лучшем виде, хоть на парад!
Ловко, как жонглёр шариками, огуливает щётками хромывые мысы-голенища, носки-запятники…Шик-шик, шак-шак, красота! А сам продолжает допрос с пристрастием:
– А мне чо, ничо! Так, заинтересно стало…Как же, ягодка твоёнова папку-героя звать. Случаем не из цыган будет?
– сам ты «цыган»! Он командир Красной Армии. А звать его Миша.
– У-ух ты, прошу второй сапожок, дядя Миша! Опля, добро, командир. А из какого лесу твой «Миша»? – подмигивает безногий и снова: шик-шик, шак-шак.
– И вовсе он ни из «лесу»! – надувает губки Надюшка и грозит розовым пальчиком чистильщику. – Мой папка-герой с фронта вернулся… Всех фрицев побил…взял Берлин и вернулся. Ты ври да не завирайся, «чо-ничо»… 9 мая врать ни-зя, друг дружку поздравлять надо!
– Ишь боевая какая, вся в батеньку дочка! Тоже подишь-то полком командовать будет. Опля! Шик блеск-красота…Сапоги-зеркала, смотреть можно. Готово, командир. Мне чо, мне ничо…Двугривенный с вас. С праздничком!
Они с Верой смеялись от души, потом ели мороженное, потом гуляли в горсаду, ели шашлык, пили кубанское виноградное, а потом, встретившись с друзьями-однополчанами, дружно пошли глазеть на праздничный салют Победы!
Вспышка так же внезапно погасла. На него снова смотрело измождённое лицо, с угрюмым, словно присыпанным пеплом взглядом.
Ближайшие дни он планировал посвятить встречам и поискам. Выброшенный из профессии, отторгнутый от армии, даже в качестве военного эксперта-консультанта, он настойчиво искал себе применения. Вынужденно покинув театры военных действий, оставив после себя рваные кромки растерзанной и умерщвлённой страны, он судорожно искал места в жизни. Понимал: полит-борьба и политика в целом – это искусство возможного. Кто-то стены башни яйцами пробить пытался…Кто-то плетью обух перешибить… Но и то, что под лежачий камень вода не течёт – он тоже хорошо знал. А между тем, у него был огромный опыт военачальника Вооружённых сил страны, с которой ещё недавно считался весь мир. Он был не простой генерал, а генерал от войны, который прошёл всю Отечественную. Таких закалённых на той Великой войне к 90-м годам генералов осталось мало. В когорту генералитета он, горец из Дагестана вошёл, когда стал первым заместителем командующего воздушно-десантных войск СССР. И сделал очень многое, чтобы превратить эти войска в один из решающих, элитных родов Вооружённых сил Родины. Был у него и фронтовой опыт разведчика. И опыт аналитика-знатока агентурной работы. Опят офицера, военного человека, добывавшего информацию среди горящих кишлаков, заминированных ущелий, красных-белых песков пустыни.
Нынешняя Москва для него была огромным заминированным ущельем, душной пустыней, новым Сталинградом. И он жаждал применить весь опыт, знания, если угодно отдать свою жизнь ради спасения поставленной на колени, разграбленной и униженной страны. Нет! С этим опытом он не отправиться в Генеральный штаб, где сидят лишённые армии продажные бездельники-генералы, вороватые и трусливые, сломленные в бесчисленных предательствах, купленные и запуганные. Нет! Он не пойдёт к жирным котам-банкирам, к президентам фондов и фирм, окружающих себя кольцом безопасности, формирующим личные разведки и армии. Не пойдёт и в услужение к победителям, покорившим его Красную Державу, в чьих еврейских, бегающих глазах не угасает ласковый огонёк предательства и вероломства.
Он, лишённый страны и армии, как разведчик в глубоком тылу, будет искать себе подобных, не сломленных, не сжёгших свои партбилеты, не бросивших оружие в болото, не сорвавших погоны, не зарывших ордена. Пойдёт к оппозиции, к её вождям, и предложит свой боевой опыт. Опят генерал-полковника, опыт экс-командующего Северной группы войск, любящего свою поруганную, несчастную Родину.