Страница 4 из 8
Безумие войны
Поэма
Я вижу иногда мистические сны —В тех снах живёт безумие войны.Вот огненного дыма полосаУходит в небо сумрачного вида,И в пламени зарделись небеса —В нём алые сгорают паруса,Не знаю, чьи: то Грина или Рида?Распластаны в безжизненной далиЧасов Дали оплавленные формы,И тень сюрреалистичной новизныУкрыла лица, улицы, платформы.Вот Гала во Фигейросе однаЗабыта в замке, дремлет у окна.Теперь она в Дали не влюблена,В её глазах печальная покорность.Едва слышны прощальные слова:«Мой Сальвадор, скажи, что я права:Мир на земле – мечта и иллюзорность,И мир в семье – лишь ложная молва».В тиши обманчивой любого бытияЖдёт часа своего безумная стихия,Как удушающая, грозная волнаКровавым Молохом врывается война,Сметая жизни, судьбы, имена,Неся разор и времена лихие.Кошмары войн страшны, безумны, вечны,От войн и распрей съёжилась земля.О, человечество! Как ты живёшь беспечно —Растить своих детей для бития!И каждая война – бесчеловечна,И каждая война – вне забытья.Мир помнит смрад фашистских лагерей.Не раз мне виделись в безмолвии ночейВ печах тела сгорающих людей —Не знаю, чьих сынов и дочерей?Над этим адом, словно воск свечей,Тугие тучи плавились, дымились,В них ангелы беспомощно кружились,И злу не в силах противостоять,С людьми решили рядом умирать.Пылало зарево Освенцимских печей,Тепло лилось от тлеющих углей,Останки искрами светились, догорали,И палачи в бредовости идей,Забыв о разуме, о совести, морали,Горячим пеплом от загубленных людейКанавы по дорогам засыпали.Оскал войны витает над землёй…Не видеть этого? Не знать об убиенных,Ещё в родной земле не погребенных?А сколь ещё и раненых, и пленныхОтмаливать молитвою святой?И до какой ещё поры такойТушить пожаров смрадные кострыИ ставить обелиски и крестыПо всей бушующей, враждующей Вселенной?Мне Бабий Яр всё чаще, чаще снится…В моей семье предание хранится,Как склеп фамильный на заре свети́тся —В нём – мамина сестра. Она из-под горыДыша́щих тел и тел уже остывшихС каким-то ангелом, её хранившим,На Божий Свет вдруг выбралась из Яра.Ни мёртвой, ни живой, почти нагойПо глине, трупам, углям от пожараПолзла домой с раздробленным плечомИ приползла на ощупь третьим днём,Чтобы скончаться на родном пороге.Мир онемел, узрев увечные плечо и ноги.Путь на Голгофу был безумен, страшен, слеп,Её останки обернули в чёрный креп.Не братскую могилу – личный склеп —Тем обрела она из мучеников многих.Раскаты войн всё явственней слышны…Вся боль земная в душах и во плотиСлилась в одну – стараться о заботеНе допустить безумия войныНи на планете, ни в семье, ни на работе!Да не обресть себе за ужасы вины!Те, кто живут на стороне «немых»,Не помнящих, не «знающих» о войнах,Забыв о жертвах – гражданах своих,Ушедших с войнами в миры достойных,Те, кто пекутся лишь о выгоде своей —Вам не видать улыбок матерей,По вам не зазвучат колокола —Умрите враз, не завершив «дела»!И сны, и явь сплетаются во снах…Мне сделался подарком самым лучшимНедавний сон: в рубиновых лучахИдёт Спаситель к тем заблудшим, загребущим,Погрязшим в войнах, распрях и во зле,Чтоб научить их миру на землеНе только в настоящем – и в грядущем!Штрафные батальоны
В атаку шли штрафные батальоныСобою неповинных заслонить, —Они никак, никем, нигде не защищёны,У них лишь право – Родину любить.Им, как и всем, хотелось тоже жить.О, сколько их, наивных, несмышлёных,Юнцов, «споткнувшихся» случайно, осуждённых,Переступивших через Бога и закон? —По ним не слышен поминальный звон.Зубами и коленями цепляяБугры и кочки в хляби и пылиИ животы о корни раздирая,Они, свою судьбу осознавая,Без сна и у́стали вперёд ползли и шли.Себя сознательно под пули подставляя,Победу приближали, как могли.На искупление им шанс дала война,Седые матери их помнят имена,И Родина у низ была одна.В бреду безусый белобрысый политрукЛежал в окопе, в ледяной «купели»,В промёрзшей и прострелянной шинели,С тяжёлыми ранениями рук,«Ожил» и прохрипел: «Вперёд!» – И вдругСердец послышался неровный перестукИ под «кирзой» настилы заскрипели.Уставший, поредевший батальонПоднялся в рост, напомнив «жуткий» сон,Атаку начал по незримой целиИ оказался на «прямом» прицелеВ пылающем пристрелянном кольце,С решимостью суровой на лицеВ атаку шли тяжёлым мерным шагомПод красным развевающимся флагом…Ребята, милые! Вперёд «заказан» путь, —Но им назад уже не повернуть.Смогли вперёд лишь пять шагов пройтиСкорее мёртвыми, но нежели живыми,И «растворялись» в пламени немыми,Друг другу не сказав: «Прощай, прости».Так обретали «штрафники» свои могилыВ последнем шансе искупить вину,Им тост в «сто грамм» добавил каплю силы —«За нашу Родину, Победу! За Москву!»О, Родина! Своих сынов помилуй,Их имена начертай на могилах,Зачти Победу им в Священную войну.