Валерия-королева ночи

“Порой бывают в жизни человека моменты,когда сам не понимаешь было ли всё это? Или может ничего и не было? Был ли человек таким,каким его помнят? Вот и её порой вспоминаю:невысокого роста,с белоснежными волосами,очаровательной улыбкой,и зелеными,пронизывающими душу,глазами. Ах как она была красива,и молода.”-он прервал свой рассказ,и посмотрел в окно. Там,на холодном снегу,отражалось зимнее солнце,точнее его лучи. Он же смотрел на это отражение,и молча улыбался.

-“А ведь знаешь,я тоже тогда ещё не такой старый был. Мне шёл 49 год,ей же только исполнилось 16. Зарабатывал я на жизнь тем,что учил людей играть на музыкальных инструментах:на скрипке,например,или на арфе. Вот и она,этот ангел,была моей ученицей. Нет,самой талантливой ученицей. Скрипка давалась ей так легко,словно они изначально были созданы друг для друга.”-маэстро вздохнул,словно что то тяжелое спало с его уже не молодой,и,возможно,не совсем чистой,души. Надвигалась ночь,мне пора было уходить,да и маэстро уже утомился изрядно,ведь возраст не щадит не кого.

-“Я пойду,если позволите я забегу к вам на днях”-сказал я,и тихонько встав с мягкого,но всё же старого,табурета,двинулся в сторону двери.

-“Ты только обязательно зайди,кто знает,может тогда свидимся в последний раз”-сказал маэстро. Я улыбнулся,нет я то точно зайду,я знаю.

Весь путь домой я думал о разговоре с маэстро:ведь он прожил уже восемьдесят лет,но очень ярко вспоминал лишь небольшой отрывок из своей жизни. Неужели не было больше ничего знаменательного в жизни маэстро? Нет,не зря он решил говорить со мной об этом,что то мучает его. Наконец показалась желтая многоэтажка,по ул.Смирнова,дом 22. Вот он заветный подъезд,совсем скоро я поднимусь на седьмой этаж,где растворюсь в одиночестве в своей скромной двухкомнатной квартире.

Утренний мягкий снег трещал под моими ногами,скоро филармония,а потом обязательно зайду к своему старому приятелю-к маэстро.

“Лев Олегович,не пора бы вам уже домой?”-словно от сна разбудила меня наша уборщица Татьяна. Нет,я не спал,я наслаждался музыкой,которую сам написал. Она играла во всём моём теле,пульсировала в моих венах,текла,словно вместо крови. Мне,правда,далеко до маэстро,да я и молод ещё,по сравнению с ним,но эта музыка… Делать нечего,пора уходить,и вот я уже иду по длинному коридору филармонии,что бы вскоре приехать к тому,кто ждёт меня:может просто для беседы,способной сгладить одиночество,а может и для исповеди. Наконец показался дом маэстро,но приближаясь с каждым шагом я чувствовал что то не доброе,зловещее. Да и скорая у подъезда подтверждала мои предчувствия. Вскоре я ворвался в заветную квартиру:на диване,стареньком но ещё крепком,лежал маэстро. Врач,молодая,красивая девушка,лет двадцати пяти,суетилась возле него.

-“Пришёл,я думал что не придёшь уже”-еле слышно прошептал маэстро.

-“Да,я здесь,я рядом с вами”-произнёс я,войдя в комнату,немного скромную,но уютную. На потолке висела старенькая,четырёх ламповая,люстра. Возле двери стояли два небольших,резных табурета,небольшой столик,за ним маэстро любил творить,да и сам диван,и старенькое,но так любимое мной,кресло.

-“Подойди”-произнёс он. Я подошёл,и взяв за руку своего уже не молодого приятеля,почувствовал как ослабла его хватка.

-“Я ухожу,прими это как факт,уже чувствую как часы отбивают мои последний час. Плохо что сейчас ещё не ночь. Я хочу перед уходом рассказать тебе кое-что,но боюсь не успею”-губы маэстро дрожали. Я взял один из табуретов и присел рядом с диваном.

-“Я готов вас выслушать,если вам станет от этого легче”-произнёс я. Маэстро слегка улыбнулся.

-“Услышать то ты готов,а вот готов ли понять? Всю свою жизнь я посвятил музыке:я писал,я играл,потом учил. Всем вокруг я казался самым счастливым на этой грешной земле,но самое страшное что и я думал также”-маэстро вздохнул,и мне даже показалось что он немного захватил воздух,как бывает когда человеку тяжело дышать.

-“Я ведь рос в семье музыкантов:мама преподавала уроки фортепьяно,отец же играл на скрипке,он много гастролировал со своим оркестром,поэтому иногда мне казалось что он не любит нас с мамой. Но он любил,я это сейчас понимаю. Вот и я рос музыкантом,в шестнадцать лет я поступил в музыкальное училище,по классу духовые инструменты,а позже,когда закончил,пошёл как и отец в оркестр. Правда не любил я духовые инструменты,мне ближе был сладкий плач скрипки. Так я стал скрипачём”-маэстро на мгновение замолчал. Я же посмотрел вокруг:врача уже не было,мы были совершенно одни.

-“Знаешь как я упивался славой. Представь себе мальчика,двадцати лет,но уже добившегося пусть не мировой,но известности?. Слава скрутила мне голову,и в этом круговороте я потерял себя:кабаки,шумные компании,девушки… я уже был не тем мальчиком,который послушно изучал ноты в училище,нет,я был совсем другим человеком.

Но в один миг всё поменялось в моей жизни,пришло то,чего все боятся в молодости-я заболел. Нет,это была не просто болезнь,это была страсть,страсть к алкоголю. Наверное многие проходили через славу к алкоголю. Тогда я потерял себя:мне не интересна стала учёба,я не хотел славы,я хотел лишь теперь только побольше времени,свободного времени,что бы проводить свои дни в кабаках”-маэстро смотрел вверх,воспоминания приводили его в чувство умиления. Я посмотрел на часы,было без четверти 4,вечер приближался,значит скоро надо будет оставить своего старого приятеля,и ехать домой.

“Торопишься? Много рассказал тебе,да всё не то… я умираю,я это знаю,чувствую,и понимаю как не интересно тебе слушать историю моей жизни,поэтому я опущу все те годы,когда страдал и был счастлив,во всяком случаи мне так казалось,и расскажу тебе о самом главном. Никому и никогда я не рассказывал этого,но скоро ночь,и она уже почти на пороге…”-в тот момент я подумал что маэстро бредит,и тихонько спросил его:

-“Она это кто? Ночь?”.

-“Нет,именно про неё я хочу рассказать тебе,хотя я сам много го не знаю, обещай мне выполнить мою последнюю просьбу”-маэстро смотрел на меня,и мне казалось что своим взглядом он хочет увидеть по моей реакции,а готов ли я?.

-“Маэстро,я исполню любую вашу просьбу,если она не противоречит марали”-ответил я.

-“Встань,встань…там в другой комнате в старом шкафу,среди вещей,лежит небольшой,пожелтевший от времени,конверт,принеси его”-попросил маэстро. Я встал и двинулся в другую комнату. Вскоре конверт был у маэстро. Он аккуратно открыл его,и,дрожащими руками достал старенькое фото:

-“Вот она,моя королева ночи”-маэстро протянул мне фотографию,с неё смотрела на меня красивая светловолосая юнная девушка.

-“Она вернула мне самое главное-меня. Звали её Валерия. Я тебе уже говорил,что она была моей лучшей ученицей,а как она играла на скрипке…началось всё это необычно:эта юнная особа в один из летних дней постучалась в дверь моей квартиры. Она готовилась к поступлению в музыкальное училище,и по рекомендации,правда не знаю чьей,пришла ко мне,что бы я научил её играть на скрипке. Я тогда даже немного расстроился:я,человек давно уже забросивший музыку,и буду учить,но она была настойчива. Так начались мои новые будни,и новый этап в моей жизни.”-внезапно кто то позвонил в дверь,я подошел к глазку,но лестничная площадка была пуста:

-“Наверное кто то балуется”-вернувшись в комнату сказал я маэстро.

-“А который сейчас час?”-спросил он.

“Начало шестого”-я понимал что время идёт,скоро ночь,но маэстро ещё не рассказал мне всего,чего хотел.

-“Скоро ночь,я боюсь не успеть рассказать тебе”-маэстро тяжело взглотнул.

-“Ничего,расскажите завтра”-ответил я.

-“Как же ты не поймёшь:не будет уже ни какого завтра. Я уже чувствую дыхание смерти. Хочешь спросить боюсь ли я? Нет,я не боюсь,вот только…”-я видел что маэстро устал,ему надо отдохнуть.

-“Как думаешь,там есть что-нибудь?”-маэстро поднял палец вверх.

-“Не знаю”-скромно ответил я,маэстро снова тяжело вздохнул:

-“Ведь если есть,значит скоро я увижу её,а если нет…что если там ничего нет?”-спросил маэстро. Я не знал что ответить ему в этот момент. Просто смотрел на него,и понимал что умирает не просто человек,умирает гениальный человек,гениальный маэстро,учитель,научивший столько людей играть на скрипки,в конце концов умирает мой приятель,мой старый,добрый приятель.