Страница 2 из 3
День поднимается на востоке,
падает на западе
и 12 часов ходит по нашим головам.
Задрав голову,
смотрю на дождь, а он
лупит в меня трассирующими.
Не расстрелянными остались
четыре полки книг,
выпавших из четвёртого этажа.
Никому не сказали,
что будут стрелять, а крысы
уже грызли хвосты в другом городе.
Подвал. Свеча.
Раскладушка. И вой
снаряда, как пьяной женщины.
Ночь навалилась на землю.
Только звёзды отделяют
безумие от рассудка.
Солдат:
Война ходит за мной
от селения к селению,
от пепелища к пепелищу.
Государство насилует —
и граждане
рожают солдат.
Наказ по цепи:
«На майдане
не ссать!».
Страна дала мне
Героя, славу, памятник.
Верни мне память.
Смотрю из окна.
Дорога подняла пыль.
Данайцы? Скифы? Татары?
Косой взгляд
и осколок снаряда —
равно опасны.
Иду по струне.
Шаг в сторону и —
взлетишь на «растяжке».
В одной жизни – я.
В другой жизни – родные.
В третьей – стреляют.
Сегодня и всегда
Металл рушит дома.
Сапоги топчут землю.
Слова губят души.
Первая мать проклинает солдат.
Вторая мать прощает солдат.
Третья мать рожает солдат.
Война. Стреляют.
Прилетают в комнату
птицы. Мурлыкать.
Сгорает небо.
После ничего
снова будет всё.
Последний дымок
уходитв небо
от чёрной хаты.
В раде, во владе:
пилят бабло —
зубы летят.
В сентябре призывают.
У вокзала кормят.
За околицей расстреливают.
Земля не принимает
снаряд, отбрасывает
щепки его все.
Гражданская
Её называют
гибридной, гробовидной, блядской.
Чтоб не называть братской.
Жду мира, чтобы
снова назвать площадь Войны
площадью Мира.
Создали террор.
А потом войска —
для борьбы с ним.
Ему хватало
власти, крови, сапог и
военного френча.
Под обстрелом
Я не храбрец.
Я не успел убежать
из-за больных ног.
После взрыва земли
взрываются
взрывы взрывов?
Каждый день
стреляют, подрывают.
Подорванное поколение.
Самолёт пролетел.
Высморкался огнём
на крестьянском поле.
Чёрный ветер
шевелит мёртвые листья.
Конец войны.
А что воровал
кандидат в президенты,
когда воровал президент?
И нас выстраивали в ряд,
и каждый третий был стреляйт,
второй и первый живы.
Тогда выстраивали в строй,
и каждый третий был герой,
и каждым первым был второй.
И я смотрел в пустое небо.
Стояло солнце.
Бога не было.
В моих стихах
война заканчивается,
не начинаясь.
Горит Марьинка.
Гремят
колокола Казанской.
Снайпер
8 Марта
она отстреляла
восьмерых мужчин.
Я не переселенец.
Я бежал
от взрывов и смрада.
У революций
менструации
хронические.
Дом приподнялся,
чтобы взглянуть, какая
сука стреляет.
Пять лет
Донецку больно.
И с «Москва»
рифмуется тоска.
После взрыва
ослепло поле ромашек.
Жаркое лето 2017-го.
По-русски
моя старая теперь
только
Пришёл к реке
испить из каски.
Ревёт и стонет.
Платон желал обучать
воинов музыке.
Воют мины.
Пока
будет быть государство,
будет класть на него поэт.
Пока Москаль говорит
Хохол мовить,
олигарх бабло вяжет.
Война,
выигранная армией,
проиграна солдатом.
Стреляют.
Пять лет не восходит
солнце Марьинки.
Толпою площадной несом,
вола зрак, лошади лицо,
кентавр с картины Пикассо.
– Ты за кого, папаня,
за синих или оранжевых?
– За здоровые почки, сынок.
Боже, сократи
новый семнадцатый
до года.
– Но в этом году
тарифы остаются прежними.
С новым годом, страна!
Без денег
нет революции.
Одно мордоплюйство.
В речах революций
нет
страдательных падежей.
Разваленная Украина,
как недостроенное
государство Платона.
Убогая,
как страна
без поэта.
Растущие стебли гороха
обезвреживают
минное поле.
Ио-Бах!
Четыре года по городу,
по моей голове.
Закипела вода,
очнулся чайник,
оставленный на бегу.
Дождь, ветер, град.
На пепел крыши
не садятся голуби.
Слава героям!
Хай, хай —
откликается время.
В подвалах парализованные старики.
За партами седые дети.
Деревья цветут без листьев.
Ещё не украинцы,
уже не русские.
Убогая родина.
Свечку, спичку, кружку,
убегая от снаряда,
забрать успели.
Пока есть зло,
есть бог,
оправдывающий зло.
В нашей стране
имеем государство,
которое имеет нас.
Каждый второй
на земле —
солдат.
Обстрел Марьинки.
Горят деревья,
и падают звёзды, гремя.
Был бы майдан,
ловкие слова,
а люди найдутся.