Страница 94 из 113
- Крыса, - вдруг трескануло прямо в ухо, - ты там как, не заскучал?
- А то, может, тебе музычку включить? – добавил второй голос и хихикнул, - ты что любишь: оперу или джаз?
Мысленно я пожал плечами. Пьетро и Пабло – ребята не злые, просто шутки у них дурацкие. Обижаться на них – как на погоду.
- А русский рок нельзя? – улыбаясь, спросил я, предвкушая, как вытянулись озадаченные лица Папиных бодигардов.
- А там у вас есть рок? – по-настоящему удивился кто-то из парней, - его придумал Достоевский?
Я помалкивал, разглядывая сквозь оптику роскошные виды большого пруда с золотыми рыбками.
Рация молчала.
- Ну, так что? – тихонько спросил я, - Братья-апостолы? Озадачил?
- Озадачил, - признал кто-то из них, похоже, Пабло.
- В сети посмотри, - посоветовал я.
- Уже, - лаконично отозвался второй, - а-а, вот… Слушай, группа «Стальная Крыса», это у вас как, рок?
- Не знаю, никогда не слышал, - озадачился и я, - наверное, новая команда. Ну, давай. На чужой стороне и свой пес – земляк.
Первые аккорды удивили. Профессиональная работа, прекрасные инструменты, но что-то в них было такое, неуловимо знакомое… Словно слышанное раньше, да не раз, а раз этак сто пятьдесят. А потом вступил вокал… и я чуть не свалился с дерева:
Я от стука твоих каблуков забываю смотреть на звезды.
Я дурак, я король дураков… Поумнеть – или рухнуть в бездну?
Разорвать этот круг… Но зачем? Я ведь сам эту тему создал.
Этот стук, этот звук прекратится - и я навсегда исчезну.
Закажу панихиду по дню, что уже не случится.
Я не буду сердиться, ведь я никогда не сердился.
Просто ты не моя,
Просто ты не моя в этот вечер.
Просто ты не моя – и это не лечат.
Сказать, что я обалдел – не сказать ничего. Это была моя собственная песня, не удивительно, что ритмический строй показался мне таким знакомым. Я написал ее еще до той дурацкой истории с землей: написал, наиграл на акустической гитаре и выложил в сеть, на свою страничку. Еще не любовь, не Леди… просто мечта о ней.
Этой ночью промокнет насквозь весь огромный и шумный город
Будут сыпаться звезды с небес, с фонарями целуясь в лужах.
Но твои каблуки простучат, значит, кто-то тебе так дорог…
Но твои каблуки не смолчат – значит, он тебе очень нужен.
Закажу панихиду по дню, что уже не случится.
Я не буду сердиться, ведь я никогда не сердился.
Просто ты не моя,
Просто ты не моя этой ночью.
Просто ты не моя… Многоточие.
Я хотел бы присвоить себе полномочия Господа Бога
Чтобы небо скорее зажглось над высотками злым рассветом.
Я хотел бы отнять эту ночь у того, с кем тебя так много,
Но отнять эту ночь у тебя? Что угодно -
НО ТОЛЬКО НЕ ЭТО!!!
Закажу панихиду по дню, что уже не случится.
Я не буду сердиться, ведь я никогда не сердился.
Просто ты не моя,
Просто ты не моя этим утром.
Просто ты не моя. Почему?
Почему-то...
Моя песня! Но я никогда не пытался предлагать ее никаким профессиональным командам, это точно. Может, конечно, кто и сам пошуровал, у меня не стоял запрет на скачивание.
- Откуда? – Боюсь, голос меня выдал, слегка дрогнув. Ничего. Авось сойдет за восторг меломана.
- А это у вас считается хорошо? – спросил Пьетро.
- А что? – ревниво вскинулся я.
- Мне нравится, - признался итальянец, - Мелодия красивая. Ротто, о чем это?
- О неземной любви, - произнес я с непонятной самому откровенностью, - о любви – мечте, любви – иллюзии, призраке…
- Ротто, а в каком месте тут нужно собирать сопли в розовый платочек? – встрял Пабло.
- После слова «лопата», - огрызнулся я, - где откопали музычку - то?
- Поисковик откопал. Мы прошли по первой ссылке…
Ну и какие тебе еще нужны доказательство, глупый серый грызун, что вселенная играет на твоей стороне?! Во-первых, твоя неземная любовь – гений. Во-вторых, она и впрямь тобой дорожит, а в-третьих, и это главное -все будет хорошо.
- Грациа, сеньоро, - поблагодарил я и от полноты чувств щелкнул пальцами по пластиковой горошине в ухе.