Страница 11 из 12
Но однажды не выдержала и, решившись высказать все, написала ему.
Она
Отчаяние
Именно как я и говорил, часто девушка уходит, продолжая любить своего мужчину, а он, понимая это, начинает ужасно страдать, пытаться вернуть ее. И мечется, как мальчишка. Ездит по местам, где они были счастливы, в надежде встретить ее; оставляет цветы и подарки под дверью ее квартиры, на ее машине, на работе; узнает у подруг, куда они с ней идут вечером, и приезжает туда заранее, подсаживаясь к первой попавшейся паре, объясняя, что сейчас придет та, которую он безумно любит, и просит сделать вид, что они знакомы. А потом подруги передают ему, что она не ожидала этой «случайной встречи». Он хочет видеть ее, говорить с ней, вернуть ее. При этом, заметьте, по-прежнему, не собираясь делать ей предложение! Только бы она была рядом – юная, красивая, умная, сумасшедшая. Ведь именно с ней он снова молод.
Но безуспешно. Ей нужна семья – БУДУЩЕЕ. А он живет настоящим. И скоро появляется другой, моложе, успешный в деньгах, и, как сказал Гоголь – «приятный во всех отношениях», готовый ей это будущее подарить. Не факт, что подарит, но надежда есть. Любая девушка, простите, даже если она проститутка, живет надеждой. Помните, я говорил, что счастье – это иллюзия обстоятельств. Так вот, любовь – это иллюзия надежд. Именно поэтому и то и другое со временем исчезает. Так и у нее – надежд с бывшим теперь уже нет. Все! L’amour est perdu. Любовь закончилась. Она умерла. И ничего уже не вернуть.
L’amour est perdu
Кстати, когда переводил это стихотворение, почему-то подумалось, что, скорее всего, его писал взрослый мужчина. И я не ошибся. Покопался в Интернете. Оказалось, Брайан Паттан сочинил эти строки, когда ему было пятьдесят семь. Похоже, и в его жизни был период осенней любви, о котором вы прочитали выше.
Никогда не бойтесь
Отрывок из интервью с актером Колином Фарреллом. Хотя говорил он это, когда ему не было еще пятидесяти, но смысл сказанного, по-моему, совпадает с тем, о чем я писал раньше.
«Когда я встретил ее, она училась в университете. Она была невероятно красива. Ее волосы, фигура, взгляд – ничто не могло оставить равнодушным.
Она была настолько изящна, что иногда казалось, будто она спустилась с небес. У нас все было идеально. Словно кто-то написал сценарий наших отношений, по которому мы двигались. Все было хорошо, как надо. Мы наслаждались каждой минутой и днем, проведенным вместе. Так продолжалось пять лет.
А потом она, как любая нормальная девушка, стала думать о том, что будет дальше. Я всячески пытался прекратить эти разговоры, так как меня устраивало все, что происходило именно на тот момент. Но увы. Ей хотелось чувствовать себя уверенно, хотелось серьезности, хотелось семьи. СЕМЬИ. Мужчины, вы понимаете, о чем я говорю… Я испугался. Я ушел, отпустил ее. Я закончил все, даже не позволив этому начаться.
Прошло десять лет. За это время у меня были разные отношения, которые ни к чему не привели. У меня есть ребенок, получившийся в результате десятидневной интрижки… Я был женат меньше чем полгода… Сейчас я жду второго ребенка. Но я не хочу жить с этими женщинами. Я… я не живу ими. Не люблю.
Я живу прошлым. Воспоминаниями о том, что было тогда, десять лет назад.
Живу ею… И знаете что? Я полный идиот. Я «просрал» свою счастливую жизнь. Поэтому никогда не думайте: «А может»… Есть только то, что есть сейчас. И люди, которые рядом, просто должны быть. Просто никогда не бойтесь».
Я, конечно, тот еще поэт, но все же попробовал эти эмоции выразить при помощи рифмы:
Теряя таких девушек, мужчины долго и тяжело приходят в себя. Это в двадцать тебе кажется, что красивых созданий ах как много и встретится не одна такая. Но, прожив полвека, повстречав многих женщин, ты уже понимаешь, что судьба лишь изредка дарит столь яркие ощущения.
Из дневника Александра Блока о его жене: «У меня было женщин всего две: одна – Люба, другая – все остальные».
А «остальных», надо заметить, у него действительно было ой как немало. Но именно ей, Любови Менделеевой, дочке того самого Менделеева, которая, между прочим, тоже позволяла себе увлечения на стороне, он посвятил не одно стихотворение и воспел в «Стихах о Прекрасной Даме». Наверное, когда живешь человеком, очень любишь его, даже если он и причиняет боль, после расставания ты не можешь не думать, не писать о нем и еще долго живешь воспоминаниями и надеждами. Примерно так, как когда-то написал я.
Если бы я только знал
«Помнишь, как мы познакомились? Шесть лет назад.