Реальность № 3

Красиво заливаешь.

Короче. Ты ещё хочешь знать, что мне от тебя нужно?

А… Да, конечно, прости, что перебил. Продолжай.

Благодарю.

Тогда давно, пять лет назад, я написал историю. Спустя некоторое время ко мне пришло осознание, что история-то неплоха. Но вот написана она просто ужасно. Отвратительнее некуда. Никакого стиля – ни хрена подобного.

И я забыл о ней.

Пофиг, пускай валяется.

Написал ещё одну книгу. Отлучился на год в армию. Вернулся и начал думать, что писать теперь. Решил попробовать воскресить вашу историю. Выходило у меня не очень. Три раза пытался. А потом, на третий раз понял, что это уже совсем другая история.

В итоге я начал развивать ту историю, которая получила развитие от вашей истории и так далее и бла-бла-бла.

Это всё не важно и не интересно.

Читатели пошлют меня куда подальше с такими долгими и бессмысленными отступлениями.

В общем.

Буквально пару месяцев назад, я наконец взялся за вас снова. Решил идти, так сказать, напрямую. Обратился к тебе где-то в середине самой первой написанной книги. Мы мило побеседовали. Примерно, так же, как сейчас. Только там ты был более труслив. У тебя там складывалась несколько иная ситуация и, в общем, да, как-то так…

Я решил тебе помогать.

Ты умер раз пять. Не знаю, с чем это связано. С твоей тупостью или же с моей. Но в итоге появился последний вариант книги – этот. У пяти предыдущих вариантов не было письменной реализации. Я ничего никуда не записывал – просто крутил это всё в голове. Возможно, всё дело именно в этом. Поэтому я очень надеюсь, что в этот раз у нас всё получится. И мне бы хотелось, чтобы этот раз стал последним.

В этот раз ты сирота с детства.

И это уже огромный плюс для нас.

Это всё очень прекрасно.

И…

И Я ОЧЕНЬ РАД, ЧТО ТЫ ДОВОЛЕН ТЕМ, ЧТО Я СИРОТА!!!

Ну, да, наверное не стоило мне подавать эту фразу таким образом. Послушай, какая вообще разница? Подумаешь, родителей нет, ты уже взрослый пацан и должен прекрасно понимать, что семья-семьёй, но жить дальше нужно. А если у тебя будут какие-то проблемы, то ты всегда можешь положиться на меня.

Ой… Я тебя умоляю, только не плачь.

Я не плачу! Это просто ком в горле.

Не ком в горле, а ресничка в глаз попала.

Так, ладно. Возьми себя в руки, Шэд. Ты крутой. Ты всегда был крутым, несмотря ни на что. Подумаешь – голос в голове. Ну напомнил он тебе о твоей слабости. Ну и что же теперь?

Ничего!

Потому что ты крутой! Ты просто самый везучий человек в мире!

И пока Шэд старается себя успокоить, в подворотню заворачивает такси. Автомобиль подъезжает прямо к нашему герою, водительское окно открывается и голова внутри спрашивает у Шэда:

– Вы такси заказывали?

Шэд недоумевает. Он говорит:

– Нет. Я ничего не заказывал.

Водитель уточняет улицу и номер дома, куда он должен отвезти заказчика. И оказывается, что это именно тот дом, в котором живёт Шэд.

Так, стоп. Притормози. Что это ты тут устроил?

Дружище, у нас с тобой ещё очень много дел. Через два дня в городе начнётся ужасная паника. Тебе нужно собраться. Нам адо успеть свалить отсюда до… Эй! Ты меня вообще слышишь?! Куда ты попёрся?!

Я с тобой никуда не поеду. Вот сейчас меня отпустит и тогда уже решу, что делать дальше.

На кой чёрт ты тогда вообще накуривался, если не хочешь меня слушать?

Просто я не знал, что всё будет именно так.

Как – так? Если всё из-за этих дурацких слов про сиротство, то я очень сожалею о том, что сказал. Это было очень глупо с моей стороны.

Нет, дело не в этом.

ШЭД!

МАТЬ ТВОЮ!

ХВАТИТ ПОРТИТЬ ИСТОРИЮ!

Возьми себя в руки, в конце-то концов!

Ты сейчас чуть не сбил одного из главных героев книги.

Кого?

Шэд разворачивается, чтобы посмотреть на двух парней, мимо которых он только что прошёл.

– Эти двое? Серьёзно?

Ой… Я что, вслух это сказал?

Да, вслух. И нет, не эти двое, а только один из них.

К Шэду снова подъезжает таксист. Он катится вдоль тротуара. Из открытого окна снова доносится голос водителя, пытающегося докричаться до нашего героя:

– Эй! Эй, парень! Мне плевать, что ты не хочешь никуда ехать! Меня волнует только то, что, если я не выполню заказ, не видать мне больше этой работы! Так что быстро остановился и сел в машину! Иначе я сам тебя сюда затолкаю!

Шэд останавливается. Он тормозит проходящую мимо женщину и спрашивает у той:

– Простите, вы видите эту машину? – он тыкает пальцем в сторону таксиста.

– Вижу, – с недоумением отвечает женщина.

– Приглядитесь как следует. Тут много машин. Вы точно видите грёбаный седан с кучей рекламы на кузове?

– Молодой человек, вы в своём уме? Извините, но мне нужно идти.

И она уходит, оставив Шэда наедине со мной и таксистом. И ещё с сотней других прохожих.

Ладно. Допустим, я тебе поверил. Допустим, я сажусь в такси. Закрываю за собой дверь, поворачиваюсь к таксисту и говорю:

– Погнали.

Что дальше?

Дальше жди, пока тебя не доставят к подъезду.

Прекрасно. Просто прекрасно.

Дома ты должен будешь собрать вещи. Бери только самое необходимое. Зубная паста и домашние тапочки тебе явно не пригодятся. Потому что тебя ждёт кое-что похуже, чем дурацкий кариес.

Билеты до Токио лежат на столике в прихожей.

Что меня ждёт в Токио?

Новая жизнь. Расширишь кругозор.

Кстати.

Чуть не забыл.

Самое важное! Чтобы поддерживать со мной беспрерывный контакт, тебе придётся научится делать наркоту. Я оставлю тебе несколько пособий по тому, как производить наименее опасные для жизни препараты, а остальное ты должен будешь сделать сам.

Неужели ты не можешь просто подогнать мне пожизненный запас наркоты?

Нет, не могу.

Опять твои дурацкие правила. Сначала ты избиваешь меня, потом насильно заталкиваешь в такси, заставляешь лететь в другую страну, а потом вдруг вспоминаешь про правила?!

В этом всё и дело – правила мои. Мне решать, когда их устанавливать, а когда нарушать.

Спустя двадцать минут я доезжаю до дома. Таксист ловко минует каждую пробку, объезжая дворами. Складывается ощущение, словно я какой-то избранный, вокруг которого вертится весь мир. Даже таксист делает всё, чтобы как можно быстрее выполнить мой заказ.

Хотя… заказ вовсе не мой.

Заходя в свою скромную съёмную квартирку пятидесятых годов, я замечаю, что на столике в прихожей и впрямь лежат билеты до Токио – самолётом в бизнес классе. Неплохо. Совсем неплохо. Хорошая работа, Исус.

Я закуриваю сигарету. Дым раздирает горло. Терпеть не могу сигареты, но никак не могу бросить.

Никак не могу бросить…

Я совсем не похож на своих родителей.

Ведь у них прекрасно вышло бросить родного сына на произвол судьбы.

Захожу на кухню, достаю небольшую кастрюлю, заливаю её доверху водой и оставляю греться на загаженной плите. Истлевший краешек сигареты падает прямо в воду. Ну и хрен с ним – думаю я, и отправляюсь в свою комнату.

Хорошо, что меня отпустило и больше не слышно никаких голосов.

– Добрый день!

– Блять! – я подпрыгиваю от неожиданного приветствия.

Самое страшное – услышать чей-то голос в квартире, когда ты один. Хорошо, что я уже почти профи в этом деле. Хорошо, что я почти привык к незваным голосам. Но мне всё равно страшно.

– Простите, что так неожиданно, – говорит женщина лет тридцати.

Она сидит на кресле, оставшимся тут от самых первых хозяев, сложив ногу на ногу и даже не смотрит в мою сторону. Её внимание обращено к телевизору напротив. На ней строгий костюм секретутки. Только вместо мини-юбки – серые брюки в цвет пиджака. На ногах чёрные туфли, на голове – модно завинченная причёска блондинки.