Страница 12 из 69
Я и сам не знаю, есть ли легенды в Рэдасе о Потерянных. Перед глазами пролетают страницы книг, и запах библиотеки Даргамара. Запах древности и пыльных страниц, смешанный с зудящим интересом и тишиной. Вот уж не ожидал встретить здесь существо, столь же редкое там, как и живой дракон! А здесь и того реже...
Потерянные, это души людей, что стали частью места силы. Бывает, что человек теряется, как наверняка потерялась эта девочка в лесу. Теряются так, что не найти, и умирают они долго. Но до самой смерти такие люди не теряют надежды, а жажда жизни в них так велика, что само место силы отвечает им перед смертью.
Потерянные так любят жизнь, даже на пороге смерти, что место силы выполняет их желание. Никто не знает, почему. Никто не знает, как. Но это один из способов исполнить жадную, алчную вещь, что порой зовется Мечтой Королей. То, чего желают все и каждый, ослепленный властью и не желающий терять богатство. Бессмертие.
Потерянные становятся разумным продолжением места силы, бессмертным существом, живущим между жизнью и смертью, между Реальностью и Астралом. Увидеть такого хранителя дано не всем. Бывает, их еще видят близкие родственники или друзья, узы с которыми Потерянные не желали терять перед смертью.
Встречали их и маги Даргамара, всего дважды за всю обозримую историю Гильдии. Даже узри я на этом месте самого Даргала во плоти, не так бы обалдел. Сколько секретов хранит эта мелкая деревня? Может, я тут в подвале у кузнеца живого дракона найду? Вместо горна работает, ага...
- Удивительно, - шепнул я, поднимаясь.
Лина не отрывает взгляда, смотрит, запрокинув голову.
- Ты и сам удивительный, - озорно улыбается девочка. - Отмеченный Богом.
- Богом? - вмешался в разговор отец девочки. - Каким еще богом?
Ответить не успеваю, за меня это делает девочка.
- Тебе этого знать не нужно, пап.
Староста хмурит брови, не слыша половины беседы, а охотник на такую отповедь только плечами пожал.
- Эх, дети так быстро растут... У моей доченьки от меня уже секреты, представляешь, Вильяр?
- Пап, ты не умеешь шутить.
Жалко мне Вильяра, может, хоть передавать слова от Потерянной? А охотник, прозванный Долгаром, только разводит представление, забавляясь за наш счет. Скучно ему тут в лесу, ощущаю нотки веселья.
- Ты говорила, - важно кивает охотник, выставляя напоказ проплешину на макушке. - Примерно... Каждый день.
Атмосфера тайны исчезла, как не бывало. Охотник все любопытство отрезал, а Потерянная из странного существа превратилась в почти обычную девочку в моих глазах.
Нет у нее ни опыта существования бессмертной, ни толковых знаний. Только проницательность, даримая лесом.
- Достаточно, - обрываю веселье. - В какой стороне река Бурная и Альсас?
- М-м, - наморщил лоб охотник, кивнул вправо. - Туда, если прямо идти. Но там...
- Опасно, знаю. Я пошел.
- Постой, маг, - окликнул девичий голос.
И я застыл, не успев сделать шага. Прозвучало в певучем голоске нечто странное, как эхо, что звучит из Астрала.
Моргнул, а девочка оказалась прямо передо мной, ладошку протягивает. А на детской длани лежит маленький кругляш из черного дерева. Отчетливо пахнет силой леса, запах настолько силен, что превращается из приятного в тошнотворный, режущий обоняние.
- Возьми это с собой, - не по детски серьезно приказывает Потерянная. - Это дар леса. С ним ни одно существо здесь не тронет Отмеченного Богом.
Слышу шепот Вильяра:
- В чем дело, Долгар?
- Сам не знаю, - так же тихо отвечает охотник. - Лучше молчи.
Есть одно маленькое правило, помогающее выжить магам в таких ситуациях. Довольно простое. Если тебе дарит что-либо непонятное существо, пускай это даже будет самый добрый из богов или духов... Если это не Даргал - не бери.
Чтобы это ни было. Лучший клинок в мире, способный сразить богов, амулет, защищающий от всего, или эликсир, дарующий вечную жизнь. Как бы ни была велика тяга, усмири жадность, это никогда не заканчивается ничем хорошим.
- Обойдусь, - сказал я, как отрезал.
Отказ девочке не понравился. Вспыхнули вены под кожей, скрипят протяжно деревья, снег с ветвей сыпется на землю. Из глубин леса давит злобное внимание, староста и охотник рухнули на колени, прямо в снег.
- Не гневи Лес! - выплюнула слова Потерянная, голосом низким, холодным. - Бери!
В ответ я лишь плечи расправил, с презрением отвергая чужие дары.
- Нет.
Ответ девочки, хотя, скорее существа в облике ее, звучит последним предупреждением. Ужасный скрип стволов терзает уши, кажется, деревья вырвут корни из земли и рванут на наглеца, голос Потерянной отдает змеиным шипением.
- Не стоит гневить Лес, Отмеченный Богом. Бери!
Черный кругляш в детской ладошке вспыхивает силой, шипит плоть, будто на нежной коже уголь, только вытащенный из костра.
- Это Лесу не стоит гневить меня! - рявкнул на мелочь перед собой.
Наплевав на все, раскрываю силу магии на всю мощь. Снег просаживается на добрый локоть, Потерянная отшатнулась, выронив дар, падает на пятую точку.
- Кем ты себя возомнила, мелочь? - надвигаюсь на обнаглевшее создание. - Думаешь, эти скрипы деревьев напугают кого-то кроме деревенщин?!
Жалкая малявка возомнила себя хозяйкой леса! Сколько я таких, оборзевших от силы, видел? Да я со счета сбился! Вокруг всего лишь обычные деревья, девка просто трясет их силой, и никуда они не двинутся, а если попытаются, то просто сломаются.
Дар, тоже мне! Простой маяк, что привел бы в центр места силы и оболванил, сделав из путника еще одного защитника. Старо, как мир. У меня нет времени на эти игрушки, и на детишек его тоже нет.
Потерянная трясется, ушел весь свет из-под кожи, в глазах страх. Еще шаг, ползет назад, еще шаг, зажмурилась, съежилась, как молодой побег от холода.
- Не трогай мою дочь! - крик за спиной.
- Да кому она к демонам нужна, - хмыкнул я, проходя мимо.
Детские всхлипы за спиной, острожные расспросы старосты, утешающий дочку охотник. Так нелепо кончается пребывание в Деревне Ветров. Уже в лесу, в морозной тишине, ушей достигает плаксивый шепот:
- Ты пожалеешь...
И тишина, только снежок с ближайших ветвей осыпается.
- Вот вернусь сейчас, - шепнул я, чуть обернувшись.
- Я пошутила, - тут же отзываются, как шелестом ветвей деревьев.
- То-то же. Не играй в эти игры с Первыми, малявка. Не доросла еще.
Я говорил что-то про любовь к детям, когда лечил мелких в деревне? Беру слова обратно, терпеть не могу детей! Что в прошлом мире, что сейчас. Если у меня самого они появятся, отдам Фресу на воспитание, вот уж кому в радость будет. А сам буду любимым отцом, что не поучает и по жопе розгами не выдает, только баловать буду, деньги и подарки давать.
Ха, отличный план! Да, так и сделаю. Вот только Альсас от всяких наглых ублюдков королей отобью.
Несерьезные мысли о будущем позабавили, вернув хорошее настроение. Шаг прибавил скорости, наверняка вспышку силы заметили кому не надо, не желаю сейчас встревать в сражения.
В груди растет неприятное чувство, будто я опаздываю. Надо поспешить, скорей домой, быстрей в Альсас!
При мысли о доме, в ноздрях свербит запах, которого тут быть не должно. Морозная свежесть леса сменяется железным привкусом на языке, в носу щекочет, будто гарью. Слишком знакомый запах, нотки сгораемой плоти и крови, при нем сразу в ушах звучат крики ярости и боли, звон клинков и рык бешенства. Запах Войны.
- Надо поспешить, - подумалось вслух.
Снова наплевав на маскировку, раскрываюсь в мире пылающим костром силы. Магия поет в теле, проникает в мышцы горячими потоками. Шаги перерастают в бег, деревья мелькают по бокам, встречный ветер хлещет по лицу холодом. Я стремлюсь на этот запах, боясь не успеть, стараясь уловить это послание.
Я буквально слышу шепот брата, далекий, обманчивый, не существующий в реальности. Быстрей, поспеши. Почему-то в сознании встает, как живой, горящий алым пламенем Глан Дуир.