Страница 6 из 10
‒ Почему ты меня не убил тогда? У вас убить неверного ‒ это подвиг, разве нет?
‒ Бог один, но мы называем его по-разному.
Снова острая боль. Я проседаю, как будто проваливаюсь…
‒ Дежурный, помогите ему.
‒ Есть, товарищ майор.
‒ Нет, ты не умрешь, Абрек, не сегодня.
Круг замкнулся. Странно, у меня сегодня день рождения ‒ мне исполнилось девятнадцать лет.
Я лежал в госпитале, плечо и рука страшно болели, но это ерунда.
Когда я приду в себя, меня ждет суд и тюрьма, но мне все равно ‒ неважно, что со мной будет, главное, что она жива, девочка моя, сестренка жива. Ко мне заходил майор Егоров, говорят, что я могу получить амнистию, но это неважно. Майор Егоров передал мне крестик от нее.
Я закрываю глаза, сжимаю маленький крестик на тонкой цепочке в кулаке и думаю о девочке, которая мне его подарила. Где она сейчас? Майор Егоров сказал, что ее забрали родственники за границу, ей там будет хорошо. Она не будет ни в чем нуждаться. Там все есть, и нет войны.
Я закрываю глаза и проваливаюсь в черную дыру.
Я лечу, лечу и никак не могу достать дна…
А потом только пустота, тишина и покой.
Мне как будто снится сон. Я дома, наш дом цел, и все живы.
Я вернулся в детство, я сижу за столом и делаю уроки.
Ко мне подбегает маленькая Зара, моя сестренка.
‒ Кем ты хочешь стать, брат?
‒ Я хочу стать орлом и парить в облаках.
‒ Но это невозможно.
‒ А ты кем хочешь быть, стрекоза?
‒ Я хочу стать джигитом.
И мы оба смеемся…
Потом я стою во дворе, рядом стоит отец.
‒ Что ты скажешь Всевышнему, когда предстанешь перед ним?
‒ Я жил, как умел, и сделал все, что мог. Прости меня.
Я снова в своей комнате.
Заходит мама:
‒ Спи, сынок, спи, ты устал.
Я сплю, я крепко сплю…
‒ Кто это был, Фрэнк? Кажется, я ее где-то видел.
‒ Да ты, наверняка, видел ее по телевизору или читал о ней в таблоидах. Это Анна Мирен ‒ знаменитая писательница. Десять лет назад она оказалась в центре опасных и трагических событий, по сути ‒ в центре гражданской войны. Непонятно, как она выжила. Девочка одиннадцати лет.
Ее родителей убили, она осталась одна, но ее спас один человек.
Кажется, он был из местных. Она заплатила мне, чтобы я его нашел.
Причем немалую сумму, но, увы, тот человек либо погиб, либо пропал без вести. Прошло ведь одиннадцать лет. И все события произошли в чужой стране, а там у меня мало доступных каналов и мало связей. Кроме того, у нее было слишком мало информации, по сути, только имя ‒ Адам.
‒ Да, Фрэнк, я читал ее книгу. Она опубликовала свой дневник. А известное издательство дало книге имя “Побег из города теней”.
‒ На мой вкус, весьма претенциозное название.
‒ Ты думаешь, это все правда?
‒ Я ужасно долго работаю частным детективом, Шон. И в людях разбираюсь, и знаю, когда они лгут. Эта девушка много пережила. Многое повидала, хотя ей всего двадцать один год.
‒ Ты читал книгу, Фрэнк?
Фрэнк Миллер вернулся поздно в офис.
Как обычно сел за свой старый рабочий стол.
Открыл маленький ящик и достал небольшую книгу.
Надел очки, он был уже немолод. Фрэнк решил снова перечитать финал книги. Фрэнк прочел первую фразу: «Прошло десять лет…»
Я сидел и ждал в маленьком уютном кафе на улице.
Мне назначили встречу по телефону.
Мне звонила то ли журналистка, то ли писательница.
Кстати, она опаздывала на пятнадцать минут.
И я уже собирался уходить, но она появилась в последний момент.
‒ Здравствуйте, это я Вам звонила. Простите за опоздание ‒ пробки.
‒ Женщины всегда опаздывают.
‒ Но только не я. ‒ Жмет мне руку. ‒ А Вас зовут…
‒ Мое имя…
‒ Адам ‒ я знаю…
‒ Так Вы наводили справки?
Я смотрю на визитку ‒ Анна Мирен.
‒ Анна Миронова, если быть точной. У меня русские корни.
‒ У Вас красивое имя.
‒ А главное ‒ редкое, ‒ она хмыкнула.
‒ Нет, у Вас действительно хорошее имя. Анна значит «благодать».
‒ Давайте проведем маленький блиц-опрос. ‒ Она улыбнулась, на щеках появились милые детские ямочки. ‒ Вы отвечаете, и я отвечаю. Согласны? ‒ Она положила ногу на ногу.
‒ Хорошо.
‒ Сколько Вам лет?
‒ Двадцать девять.
‒ Мне двадцать один.
‒ Вы женаты?
‒ Это обязательно?
‒ Ну же, мы просто играем.
‒ Нет, я один.
‒ Отлично, мы закончили.
Передо мной сидела стройная блондинка с голубыми глазами.
Она рассматривала меня, изучала, и я это заметил.
Наши глаза встретились, она слегка покраснела.
Девушка, способная покраснеть, ‒ редкость в наши дни.
‒ Что-нибудь будете пить? ‒ она повернулась к официанту.
Аккуратный прелестный курносый нос.
‒ Нет, я не пью.
‒ Тем лучше, я тоже. Тогда воды без газа, пожалуйста.
Официант уходит.
‒ Что Вы хотите от меня?
‒ Десять лет назад Вы спасли девочку.
‒ Как Вы узнали? В любом случае, это Вас не касается. Я не даю интервью.
‒ Стой, Адам, это я, я была той девочкой.
Я не могу поверить, но те же глубокие голубые глаза, курносый нос, светлые волосы. Это она. Это действительно она.
‒ Ты похорошела, изменилась.
‒ Я просто выросла.
‒ Я очень рад за тебя, но мне пора. ‒ Я, наконец, прервал молчание.
‒ Стой, не уходи, я выжила благодаря тебе, ты спас меня. Я должна тебе сказать, ‒ она сильно волновалась, голос ломался.
‒ Ты мне ничего не должна, это был мой выбор.
‒ Я так долго искала тебя. Я тебя люблю.
Я уже хотел уйти, но тут сел на место. Упал на стул.
Снова молчание.
‒ Ты не должна меня любить, просто скажи «спасибо» и уходи.
‒ Это неправда, ‒ выпалила она, ‒ я знаю, что ты тоже меня любишь. Ты спас меня.
‒ Нет, ‒ я оборвал ее, ‒ это не любовь, просто чувство вины. И я тебя не спасал, просто помог, но ты помогла мне больше. Ты спасла меня от самого себя. ‒ Комок застрял у меня в горле, стало тесно в груди. ‒ Я должен тебе кое-что вернуть. ‒ У меня на ладони блестел маленький крестик на цепочке.
У нее на глаза навернулись слезы, но она сдержалась.
Она взяла меня за руку.
‒ Ты боишься меня?
‒ Да, очень боюсь. Тогда не боялся, а сейчас боюсь.
Я заглянул в ее голубые глаза. Голубые, как море, как небо, и обрел покой.
Побочный эффект
Сеанс № 1
Просторная, светлая комната с белыми стенами, даже кожаный диван ‒ и тот белый, как снег. Диван предназначен для клиентов и посетителей. Перед диваном ‒ прозрачный фигурный стол, напоминающий гитару, но он темного цвета, из крепкого дерева.
Дверь, как ни странно, тоже прозрачная, на ней аккуратная табличка: «Доктор Арно Берховиц». Специалист по психоанализу, патологиям и неврозам, если проще ‒ мозгоправ. Я бы никогда в жизни не пришел в подобное заведение, но я не спал уже три месяца, вернее, нормально не спал, по-человечески. У меня бессонница, и кроме того все очень хвалили эту клинику, хотя она и жутко дорогая ‒ вот откуда дизайнерский, модный интерьер. А доктор Берховиц ‒ специалист с мировым именем, если верить справкам. Кстати, о справках ‒ я разглядываю потолок: он тоже белый и похож на молоко.
‒ Как Вам тут, у нас? ‒ сказал человек, похожий на Санта-Клауса. Белая борода, слишком белая, здесь все белое…
‒ Ничего, но много белого, Вы сами не устаете?
‒ Знаете, как я говорю ‒ у каждого свои особенности. Вот я, например, помешан на белом цвете, ‒ Санта-Клаус улыбнулся.
Это доктор Берховиц ‒ мой врач. Белая борода, белый халат. Куда я попал?
‒ Давайте потихоньку начнем, ‒ доктор скрестил пальцы. ‒ Ответьте на несколько вопросов ‒ это нетрудно, ‒ он опять улыбнулся. ‒ Как Вас зовут? ‒ док взял анкету.