Страница 3 из 4
«В бушующих волнах моих волос…»
В бушующих волнах моих волос,Как в бурунах на море, плачет ветер.А грудь волнует птичка-невидимка,Что с тоскою устремлённая к тебе.Хочу ли спрятать я свое смятенье –Что с глаз долой, то из души вслед вон?!..Мой взгляд горел, как свет звезды вечерней,Взошедшей над моим окном с надеждой:Быть может, суждено тебя увидеть?Но друг от друга далеко мы, Боже!Я так хотела быть с тобой, любимый,Украсить жизнь тобой, насколько можно.В бушующих волнах моих волос,Как в шторм на море, скорбно плачет ветер.А птичка, вырываясь из груди,Парит в межзвездной глубине небес.«Любовь…»
ЛЮБОВЬ?!.Тебя убивалитысячи… тысячи раз,сжигалив крематории душбеспощадно… –ты тем же платила…Всё – квиты!..Но, не познав тебя,Кто узнает себя? –Люди не узнают.Как камни в реке обтекает вода,так обходит и жизнь не любивших.Оживите себя,о люди,укрощайтесь – любя!..«Обнявшись с роковой красоткой…»
Обнявшись с роковой красоткой,«сутенёры» смерти прогуливались по городу,в костюме невидимки, неузнанные и безликие…только с ней спали они, только её передаривали,друг другу и прохожимотмеченным косою…«Клиенты» и киллеры, посылали как «дилеры»её «поцелуи» холодные…Поцелуи эти, голодныепели, –оставляя частичку себя, сидели,как хозяева в чьих-то телах,властвуя в чьих-то душах,забирая тепло, убивая любовь,отнимали жизнь вновь и вновь…А в городе гадали,о злой напасти годами…Да кто же вы такие?!..Продажные и жестокие,в горечь слёз облачённые,сотканные из страха и грёз,ненависти и проклятий?!.…Роковая судьба, обходи?!..В нашем городе не броди!..На кон жизнь людскую не ставь за грош?!..«Сутенёры», сгиньте, с убийцами вместе,пусть вернётся в город наша любовь,Пусть вернётся… Любовь!..Пусть!..Сказ о маленьком чуде Тибета
Обитающее на хребтах великих Гималаев,и вечно святого старца – Тибета,порождение любви дождей и туманов,живущее тысячелетия и века.Свою тайну вечно сохраняя,оно каждой весной людей к себе манит!..Не трава, не животное, но живое…Возрождает в подземном царстве своемчадо бабочки снова и снова,превращаясь в чудное существо –так же, как, умирая, превращаются людив траву, цветы или что-то еще, –распустившее корни живые!..Из земли вырастает необыкновенное чудо –величиной с безымянный палец,среди рододендронов высоких! –с людьми оно играет в пряткиперед тем, как решать их Судьбы!А люди, с толку сбиваясь,ищут его повсюду,падают ниц, увидев, челом ударяя о землю,и срывают…Дороже золота бесценное,чудо Тибета,жертвующее собойв вечном круговороте жизни,своей гибелью спасает людей от болезней,Зла и других напастей…И чудное отражениесвятого древнего старцакаждой весной появляетсятам, где Тибет с Гималаямив глубоком покое осаннымедитируют голосом ветра,величественно беседуя с космосом…И маленькое чудо выглядываетиз-под веток цветущих рододендронов,любя людей и весну заново,как всегда, играя с ними в прятки,все больше народа заманивая,и все больше людей на коленяхбьют челом о землюперед тем, как сорвать его снова.Метаморфоза жизнив этом круговороте…«За порогом поле…»
За порогом поле,бурная река,сочных трав раздолье,горы… и века…Издревле держалипуть мужчины отсюда,и спешили вновь к порогу,где ждала жена,где играл ребёнок,на пыльной дорогеоставляя следы своих ног…Этот Дом словно странник,присевший на время,этот Дом словно городпризрачный, манящий:кого только не привлекал он к себе?!..Кого только не приютил этот дом?!..Тёплый, милый,далёкий от будней рутинных…Налетающие с четырех сторонветры, ударяясь,полёт замедляют и улетают смиренно…как вестники смены времен –юрту дождем обливая,пугая пургой, снегопадом,распляшутся и умчатся.А Дом – остаётся на местезагадочный, неповторимый –облик предков далёких –покрытый тайной Вселенной.Веками Белая Юрта –образ Родины, дух народа!.. –свидетель тысячелетий,память веков прошедших,заветы отцов постигший.Символ волшебно сияет,своей красотой возрождаяиз пепла и крови столетийнадежду и волю к счастью.Белая Юрта впиталаслезы и радость народа.Из поколения в поколеньекружит над Белой Юртойдым очага, крылатой птицейк отчему домувновь и вновь возвращая…