Кибердемоны. Призрак

Он еще раз оглядел комнату. Красный журнальный столик в стиле Кандинского, диван и кресла Ямамото - пухлые черные футоны на металлических рамах - нарочитое смешение деревенского стиля с урбанистическим техно. Узор ковра на полу воспроизводит схему древнего телевизорного транзистора.

За диваном - так, чтобы удобно было читать, не включая верхний свет - торшер в виде белого параллелепипеда.

Часы на стене - пережиток прошлого, никому не нужное напоминание о быстротечности времени. Желток циферблата похож на недожаренную яичницу.

Мирон вытащил книгу, за которую зацепился палец. Черная глянцевая обложка перечеркнута кровавой надписью: "Шпионский боевик". Он открыл книгу произвольно, там, где переплет сгибался лучше всего... Мелкий шрифт, который нельзя сделать крупнее, никакой подсветки - чёрные буквицы похожи на жучков-древоточцев. Что Платон находит в этом старье?

Внимание привлекла строчка, с которой начиналась страница: - "Никому нельзя верить. Даже себе. Мне - можно".

И тут раздался звонок. Звук врезался в сумрак квартиры, как пуля, выпущенная из М-249.

Звонят в дверь, - понял Мирон. Он подобрался, ожидая. Десять секунд, пятнадцать... Затем, поставив книгу на место и закрыв шкаф, бесшумно двинулся к двери.

В этот дом нельзя впереться за здорово живёшь, - думал он, вспоминая свой собственный путь к квартире Платона. - Нужно знать код на входной двери, затем миновать консьержа, робота-охранника, усыпить бдительность пулеметов на потолке, активировать лифт, который едет в пентхаус...

Экран видеофона, встроенного в пластальную дверь, был пуст. Камер в холле было несколько, никаких "слепых зон". И ни одна ничего не показывала. Только закрытая дверь квартиры, лифт, какое-то раскидистое дерево в кадке под лампой, идентичной натуральному солнечному свету...

Видео можно подделать, - думал Мирон. - Как два пальца. Но на хрена? Грабители? Созвездия не грабят. Робот держит постоянную связь с охранной конторой, наряд прилетает на вертушке через тридцать секунд. К тому же - пулеметы...

Может, сбой в системе?

Постояв перед пустым экраном пару минут, Мирон вернулся в гостиную. В голове засели слова из книжки: - Никому нельзя верить. Даже себе...

На диване сидел человек. Окаменев в дверях - только глаза продолжали лихорадочно двигаться - Мирон оглядел комнату. Книжный шкаф, окно, портьеры, столик, часы... Это был не тот, без шеи. Другой.

На этом была шляпа - пижонский жемчужно-серый фетр, креповая черная лента; тёмный пиджак, серая в тон шляпе сорочка и галстук в тон...

Поддернутые брючины открывают щиколотки в шерстяных носках с красно-зелеными ромбами и черные матовые туфли на толстой каучуковой подошве.

Мирон почувствовал, как внутри ворочается раздражение. Годы. Годы ушли на то, чтобы отучить себя считывать и запоминать мельчайшие детали. Какое ему дело до носков в красно-зеленые ромбы? Почему лента на шляпе не шелковая, ни еще хрен пойми какая, а именно креповая?

Попав в квартиру Платона, пробыв тринадцать с половиной минут в атмосфере, заполненной его запахом, его вещами, Мирон почувствовал, как невидимыми, но ощутимыми волнами накатывает прошлое.

На рубашке незнакомца восемь пуговиц, полоска тонкая, еле заметная, оттенка увядшей розы. Брюки из натуральной шерсти - в рубчик, с отворотами на штанинах. На ботинках по шесть дырочек, в которые продеты круглые черные шнурки...

Хотелось прижать кулаки к глазницам, вдавить их что есть мочи, прислониться к стене, сползти по ней на пол и завыть.

- Кто вы такой? - спросил он незнакомца. Тот сидел неподвижно, посверкивая стёклами дорогих очков.

- Вам не интересно как я сюда попал?

- Звонок в дверь был отвлекающим манёвром. У вас есть электронный ключ. Вы открыли дверь, вошли, затем позвонили и прошли в кухню. Когда я подошел к двери, вы из кухни переместились в гостиную и сели на диван.

- Поразительно. Платон говорил, что вы очень похожи, но с двойняшками всегда так: пока не увидишь, не поверишь.

- Мы не двойняшки. Он старше на пять минут.

- Понимаю. Для вас это - принципиальная разница.

- Вы - работодатель Платона.

- Как вы догадались?

- Не друг, но знаете о его... фишках. Знаете обо мне. Имеете ключ от квартиры - значит жильё корпоративное, в Созвездиях селятся в-основном высокопоставленные сотрудники, стало быть Платон - один из них. Хорошая одежда - слишком хорошая - значит, не сослуживец. Начальник. Компания Технозон - на лацкане пиджака значок в виде логотипа. Вы - глава службы безопасности.

- Почему?

- Пиджак из бронированной ткани, такие носят представители силовых служб. К тому же вы вооружены. Бельгийский семь-одиннадцать. Сорок пуль, фрактальная укладка. И главное: вы ищете Платона. В прошлый четверг он не появился на своём рабочем месте. Не вышел в Плюс. Разумеется, он работал из дома...

- Всё верно, - человек снял шляпу и аккуратно, будто живого зверька, пристроил рядом с собой на диване. - Вы почти такой же мастер, как и ваш брат.

- Почти?

- Вы ошиблись в дате. Платон пропал не в прошлый четверг, а сегодня. Точнее, вчера. Сейчас ведь уже за полночь.

Мать сказала, он не позвонил вечером. Но его Ванной никто не пользовался вот уже пять суток... Значит, он выходил в Плюс откуда-то еще. И таких мест, зная особенности Платона, не очень-то и много.

- Зовите меня Михаилом, - человек неожиданно поднялся и направился в кухню. Мирон, так и стоявший столбом в проёме двери, проводил его взглядом. А затем нехотя, нога за ногу, отправился следом. - Хотите кофе? Полагаю, черный, без сахара но с настоящими сливками.

- Да, пожалуйста, - Мирон осторожно обхватил двумя руками подтекающий кусок мяса, отнёс его к лилипайпу доставки и нажал кнопку молекулярной очистки, мельком прикинув, сколько часов нужно провести в Нирване, чтобы оплатить два килограмма свежего неклонированного мяса... Затем вытер стол антисептическими салфетками, которые нашел рядом с раковиной, выбросил их вслед за мясом, вымыл руки и только после этого уселся на высокий табурет.

Неудивительно, что СБ Технозон знает, какой ему нравится кофе. Если Платон занимал в их конторе достаточно высокий пост - а очевидно, что так и было - они знают о Мироне всё. Вплоть до длины резинки от трусов.

- Чем он занимался? - спросил Мирон, получив керамическую черно-белую кружку. Поверхность кофе была покрыта плотной кремово-коричневой пеной.

- Льдом, - улыбнулся человек, усаживаясь напротив.

Руки его были затянуты в тонкие черные перчатки. Мирон заметил овальные шероховатости на подушечках пальцев - гиперчувствительное напыление. Сквозь эти перчатки Михаил мог почувствовать волосок на одежде, каждую пылинку. Или, например, распознать, что крошечное пятнышко на джинсах Мирона - это грязь с колеса мобиля, который привёз его сюда...

- Лёд - это слишком общее понятие, - пожал он плечами. - Очевидно, что Платон работал не в отделе статистики. С его талантами он занимался по-настоящему сложными вещами. Искусственным интеллектом, например. Судя по скорости, с которой вы отреагировали на его исчезновение, это был... глобальный файервол.

- Вам знакомо понятие "Акира"?

- Винтажный фильм-аниме об экспериментах над экстрасенсами?

- Сверхразвитый искусственный интеллект, который создал ваш брат для защиты Нирваны. Он работал над ним последние четыре года и проект близился к завершению. По-сути, Акира уже запущен, просто не вышел на проектную мощность. Окончательный запуск должен состояться через неделю, но в последнее время он ведет себя очень странно. Мы полагаем, что Иск-Ин генерирует вирусы, которые влияют на людей, подключенных к Нирване. Это может вызвать панику среди пользователей.

- Ну так отключите его, - пожал плечами Мирон.

- Это невозможно. Акира заблокировал трафик к корпоративным базам данных и не отвечает на команды. Собственно, он и раньше общался только с Платоном...