Страница 2 из 10
Как осознание того,
Что за порогом тьма
И больше никого…
И научили нас отцы,
Что не боятся лишь глупцы.
Кто не боялся,
Тот не жил,
Кто не любил,
Тот не рождался.
Любви я покорился,
А что до смерти?
Перед смертью склонился,
Ведь величие её было б глупо отрицать.
Не ровен час, и я уйду,
Но с улыбкой аль слезою открывать
Врата? В аду? В раю?
Куда я попаду?
А может никуда?
Или никогда я вовсе не умру?
Я буду жить в сердцах
Своих любимых, близких.
Я буду помнить и любить в своих стихах.
И пером в грехах своих,
Раскаявшись, уйду.
Со мною рифмы пепел и мой прах…
И времени гонец разнесет сие по миру…
И все услышат звуки моей бессмертной грустной лиры…
Останется лишь ветер
Запах смерти в этой стороне
И пропитанной кровью породы.
Я иду по выжженой траве,
Слыша хруст мёртвой природы.
Я провожу рукою над углями,
Смотря на пепелища городов,
Шагаю по расплавленным камням,
Будто меж Содомом и Гоморрой…
То был всего лишь сон,
Но не хотел сказать ли нечто он?
Новости. Утро. Читаю газеты.
Как обычно, дебаты, политические пируэты,
Дерзкие споры и лидеров мирских ответы.
Сколько их на планету?
Триста? Пятьсот?
Этих… Мировых отцов…
Они осознают потом,
Что не видел их мой сон.
Лишь камни и трава.
Лишь пепел, кровь и мёртвая Земля…
Я засыпаю и снова сон
О том, как война стучит в мой дом.
Стучит, двери вырывая.
Стучит, стены разрушая.
Я признаюсь, да, боюсь.
К чему тут лишняя бравада,
Когда к границе едут танки для осады…
Чего боятся больше своей смерти?
Если уж боятся.
Скажу без фальши, лжи и лести,
Чего страшатся…
Увидеть Олимпа падение своей страны?
А не все ль равно, где жить?
Увидеть смерть родных
И все грехи войны.
Потерянных любимых невозможно оживить…
Я видел небо в огне
Бремя пророка на мне…
Я видел небо в огне,
Пожухлую траву и красные камни,
Детский рисунок на стене
И выбитые окон ставни
Ни символов, ни веры, ни церквей.
Ни идолов, ни тени, ни людей.
Один лишь ветер гуляет в пакете.
Ни одного жизни признака.
Ветер от заката до рассвета
Гуляет по земле одиноким призраком.
Помолитесь всем богам,
Чтоб мы не шли по мировой войны следам.
Скажите всем любимым и друзьям,
Как без них было б трудно вам.
Без них труднее жить,
Без них страшнее…
Без низ одиноким ветром можно стать
И в пакете пропадать.
Ветер облетит и запад, и восток,
Едва касаясь парижских башен и статуй никому не нужных теперь свобод.
Ветер от заката до рассвета
По пустым гуляет пакетам.
На рассвете пепел и трава.
На закате Солнца кровь и погибшая Земля…
Пустые листочки
Тебе ближе мутные воды реки,
Чем солнца лучи, что так далеки.
Предашься забвению этой пучины
Или дальше будешь смотреть на эти картины?
От бессилия бьешь стены,
Опять и снова,
Разбивая руки в кровь,
Вновь и вновь…
Вновь глядишь в окно -
Опять одно и то же,
Все то же панно
Из случайных прохожих…
Твои мысли, словно полеты -
То падения, то неожиданные взлёты…
Нет постоянной опоры точки,
Как и в этой строчке.
У кого-то дочки-сыночки,
А у кого-то исписанные, но пустые листочки.
Чернила катятся вниз,
Рисуя контур Её у берега моря,
Он опустошенный падает ниц,
Перед ней, преисполненный горя…
Jedem das Seine
Каждому свое
Кому-то писать стихи,
Видимо, это мое,
А кому-то совершать грехи.
Мои мысли вовсе не легки
Кому что…
Кто-то пишет о гетто,
А мне что?
Это все было где-то…
Гуляя по ночным дворам,
Смотря вверх на высотки,
Я вижу бетонный капкан
С окнами и лестничными стопками.
Все это я видел где-то,
То ли наяву, то ли во сне…
Я писал стих этот
И слеза катилась по ее щеке.
Все как обычно
И не такое бывает
Этот обычай вошел в привычку –
Из двух один всегда страдает.
Я стоял у окна в поисках музы,
Вспоминая весь жизненный путь.
Чередовал репиты и рефьюзы,
От разговора пытаясь улизнуть.
Музыка где-то играла,
Я не слышал ее слов,
Как вдруг она встала и сказала,
Чтобы я покинул границы ее снов.
Я ушел.
Буду творить на крыше высотки.
Стопки лестниц все прошел,
Дабы увидеть целый мир, нитями улиц сотканный.
Я знаю, смотря из окна своего на ночные дворы,
По щекам катятся слезы твои
И мысли твои вовсе не легки…
Кому что.
Кто-то хочет легкой жизни,
А кто-то исполняет все его капризы.
Кому что.
Кто-то работает, не покладая рук,
А кто-то пытается всех согнуть.
Кому что.
Кто-то только выбирает свой жизни путь,
А кто-то уже с него сошел и хочет все вернуть.
Кому что.
Кто-то болеет и ждет, не читая между строк,
А кто-то думает, есть ли во всем этом прок…
Кому что.
Кто-то идет на эшафот,
А кто-то говорит, что он пророк.
Кому что.
Кто-то раскопал топор войны,
А кто-то видит будущего сны.
Кому что.
Кто-то хочет написать сотню строк,
А кто-то говорит, что он бестолковый идиот.
Кому что.
Кто-то утопает в проблемах,
А кто-то рад за всех нас.
Кому что.
Кто-то задыхается в эмфиземах,
А кто-то в жизни видел только страх…
А мне что?
Не найти мне легкой жизни,
Я не помню, что такое капризы.
А мне что?
Я работаю, не покладая рук,
Зная, что некому меня согнуть.
А мне что?
Я выбрал свой путь,
Ничего мне не вернуть.
А мне что?
В этом будет прок,
Когда она увидит смысл между строк
И все поймет.
А мне что?
Я был на эшафоте.
Смысл быть пророком?
А мне что?
Я напишу сто строк,
Я ведь не бездарный идиот.
А мне что?
Я закопал топор своей войны
А мне что?
Я видел эти сны…
А мне что?
Я тонул в проблемах.
А мне что?
Я задыхался в эмфиземах.
А мне что?
Я простил всех вас
И вас, и свой страх…
Каждый выбирает свое,
Нет места случаю и судьбе.
Кто-то пишет стихи о жизни,