Страница 4 из 19
Звонок в дверь прервал мое чтение. Я встал и прошел в коридор. Открывая дверь, вдруг подумал о человеке, чье поведение вчера также показалось мне странным.
«Хорошо, что я не работаю следователем…» – мелькнула мысль, несколько успокоившая меня. На пороге стоял Борис.
– Проходи… – пригласил я, отступая вглубь коридора. Борис бывал у меня не чаще одного раза в полгода. И всякий раз подолгу, с некоей, как мне казалось, аномальной скрупулезностью осматривал мое жилище, надеясь, видимо, отыскать происшедшие за полгода изменения. – Чай? Кофе? – спросил я с предупредительностью внимательного к гостям хозяина.
– А покрепче есть что-нибудь? – Борис повернулся ко мне с раздумывающей медлительностью. Он чем-то напоминал в эти минуты сотрудника (как это говорят?) компетентных учреждений. Размеренность, скупость движений, и где-то за всем этим скрываемое знание чего-то важного.
– Пойдем, – я прошел на кухню и достал из шкафа початую бутылку водки. С самого утра я помнил о ней, колебался, налить или нет? Похмелье давало о себе знать, и просьба Бориса оказалась как нельзя кстати. Я плеснул водку по стопкам, знаком показал Борису на закуску. Он выпил, но закусывать не стал. Я же после выпитой стопки отломил кусочек хлеба, искоса глянув в окно. Женщина с раскрытым зонтом шла по тротуару, но дождя в этот момент не было. Женщина с зонтом словно вплывала в эту реальность из другого мира, где шел дождь, потоки воды заливали тротуары и люди, сметаемые стихией, были похожи на маленьких гномиков, барахтающихся в глубоких лужах… Картинка настолько увлекла меня, что я на несколько мгновений забыл о Борисе. Но он сам напомнил о себе хрипловатым баритоном:
– Не знаю, как тебе сказать…
– Ну, сильно не задумывайся… – пришел я на помощь. – Мы люди простые…
– У Лены есть любовник.
Это было как раз то, чего я не ожидал. Фраза, бьющая прямо в десятку. Какое-то время я переваривал эту новость.
– Откуда тебе это известно?
– Известно, известно. Это факт. Можешь не сомневаться.
Некоторое время мы молчали, обдумывая ситуацию. Теперь все открывалось мне как бы с другой стороны, и я вспоминал лицо Лены, ее жесты, фразы, поведение наедине со мной, пытаясь угадать фальшь, скрытый подтекст, управляющий всеми ее поступками после смерти Кости.
– Значит, ты полагаешь, это мотив? – спросил я, искоса взглянув на него. Борис, надо заметить, отчего-то выглядел неважно. Обычно тщательно выбритый, одетый с иголочки, был похож на делового человека с Уолл-стрит. Сейчас же… Легкая щетина, помятый воротничок дорогой рубашки, взгляд невыразительный, пустой, как у старого алкоголика. Конечно, он тоже выпил вчера, как и я, но… прежде никакое похмелье не могло бросить тень на его облик с утра. Я всегда думал, что он знает некое чудодейственное средство от похмелья или же, просто-напросто, его печень легко справлялась с большими нагрузками.
Он поднял обе руки, покачав головой.
– Я ничего не полагаю, Саша. Пойми меня правильно. Просто после всего случившегося я не имею права скрывать это… По крайней мере, от тебя.
– А от ментов?
– Меня никто об этом не спрашивал, – сказал он бесстрастно.
– А если спросят?
Он молчал, раздумывая. Желваки проступали на его небритых скулах. У меня возникло впечатление, что решение прийти ко мне с этим известием далось ему нелегко. Возможно, сейчас он даже сожалел об этом.
– Понимаешь, все не так просто, – проговорил он тихо. – Наши отношения… я имею в виду тебя, Кости и себя…
– Борис, это убийство, – напомнил я зачем-то.
– Да, да. Я понимаю.
– А в общем, ты, наверное, прав, – решил я согласиться с ним. – Кое в чем нам нужно разобраться самим… – Вот об этом я и говорю, – поспешно проговорил Борис, взглянув на бутылку.
Его красноречивый взгляд заставил меня вспомнить о своих обязанностях хозяина. Я разлил водку по стопкам и на этот раз выпил первым. Борис по-прежнему не закусывал. Его лицо набрякло, глаза, зеркало души, становились все более мутными и отстраненными. Казалось, что мыслями он где-то далеко отсюда.
– Ты знаешь, кто он?..
– Какой-то мелкий коммерсант, – поморщился Борис, словно боль сидела где-то глубоко в нем и временами давала о себе знать кратковременными приступами.
– Как ты на него вышел?
– Я не выходил… – он покачал головой. – Это не совсем то, что ты мог подумать… Все вышло случайно… Моя подружка, Таня, ты знаешь ее, она увидела Лену с этим парнем… Она выгуливала свою собаку. Он – тоже. Она его немного знала. Живет в соседнем доме. А Ленку я ей как-то показал… Ну и… В общем, заметила один раз, другой… Сказала мне… Ленка, похоже, ее не запомнила как следует. К тому же Таня не подходила к ним близко… – Понятно, – кивнул я, посмотрев в окно. Версия для ментов очень подходящая. Но Ленку я знал давно, и топить ее мне совсем не хотелось. По крайней мере, вот так, сразу, не разобравшись. Борис тысячу раз прав. Торопиться не стоит. Я чувствовал, как меня охватывает нервное возбуждение, незнакомое мне. Это было древнее как мир ощущение охотника, выслеживающего зверя. Я вдруг как- то отчетливо осознал, что убийца – реальный человек, он живет в этом городе, ходит по тем же улицам, где ходили мы с Костей, он здесь, совсем рядом, и эта мысль (я знал это наверняка) будет преследовать меня неотвязно, как детский кошмар, постоянное напоминание о тех временах, когда дождь казался нам вселенским ливнем и расставание матерью на один день воспринималось как долгая тревожная бесконечность…
– У тебя есть какие-нибудь предложения? – спросил бесстрастно, искоса наблюдая за ним. Борис был воплощением здравого смысла, и его мнением я дорожил.
– Что ты имеешь в виду? – он с внезапным подозрением глянул на меня. – Ведь ты не думаешь?.. – он как будто только сейчас наткнулся мысленно на эту возможность.
– А почему нет? – его колебания были мне понятны, но я хотел услышать из его уст что-либо конкретное обо всем этом. – Ты ведь сам пришел ко мне… Ко мне, а не к ментам, – напомнил я, выделив последнее слово.
– Да, но… – Борис посмотрел на бутылку и разлил остатки водки. Выпил, не дожидаясь меня. – Bообще, я готов, если ты это хотел услышать? Я… покажу тебе его, а дальше…
– Дальше мы решим, что делать, – заключил я разговор.
3
Я бродил по парку уже около часа. Выглянувшее после дождя солнце золотило листву на деревьях, и все, что случилось несколько дней назад (один из странных эффектов времени), иногда казалось чем-то нереальным, чем-то вроде осколка безумного сна, в котором уродливо переплелись немыслимые события. В это утро в парке кроме меня можно было встретить молоденьких мамаш с детьми, бодрых старичков-пенсионеров, играющих в шахматы на скамейках или горячо обсуждающих последние политические новости.
Бородатый, диковатого вида бомж пробирался в кустарнике, отыскивая пустые бутылки. Он был похож на лешего, вышедшего осматривать свои лесные владения.
На одной из скамеек сидел молодой мужчина в темном костюме, поглядывавший на меня чересчур пристально.
Неожиданно он поднялся и шагнул мне навстречу.
– Александр Николаевич, если не ошибаюсь?
– Да… – я удивленно посмотрел на него. – А в чем дело?
Он молча достал из внутреннего кармана пиджака удостоверение и показал мне.
– Капитан Башилов. Уголовный розыск, – спрятав удостоверение, он показал на скамейку. – Присядем?
Разумеется, мне ничего не оставалось, как принять его приглашение к разговору.
– Надеюсь, вы понимаете, о чем пойдет речь? – спросил он, когда мы сели на скамейку.
«Как он нашел меня?» – подумал я, бегло рассматривая его лицо. Это был брюнет, близкий мне по возрасту, короткая стрижка, волевой подбородок, темные глаза, смотревшие как-то холодно, но, впрочем, без открытой неприязни. Это была его работа, привычный ритуал, в котором, как правило, всякие эмоции излишни.
– Может быть, понимаю, – согласился я, приготовившись выслушать его вопросы.