Страница 3 из 11
II
Теперь при самом строгом соблюдении равноправия женщины нам нужен культ женского очарования…
И. Сельвинский. Проспект о прекрасной дамеОн ничем не особенный. Нет никакихИсключений из правил. Он самый обычный.От поэта всей жизни потребует стих.Потому он на многое смотрит трагичней.Изумленья его – то всегда не пустяк.Человеком его изумленья бессчетны.Больше женщиной? Что ж отрицать. Это так.Но всегда эта искренность не мимолетна.Он услышит порою: «Красотка! смотри!»Он увидит в ней то, что и вечно и кротко:И какие тут шутки? Немея замри —Здесь величие явно, при чем здесь «красотка»?Если уж красота – то без всяких границ.Не спугнет ее взглядом, до пошлости жарким.Не ломает комедию, не падает ниц.Он вдали, но он близок к трагизму Петрарки.Вот исчезла. Смеются. А он изумлен.Переполнен одним только чувством – потери!Только миг, но великий! что чувствует он,Затаит. Лишь стихам свою тайну доверя.Скажут: фокусы! современный поэтМелкотемьем считает такие мгновенья,Ищет яркость! Сплошной ослепительный светТолько там, где бессмертен инстинкт преклоненья.«Поэзия – искусство вычитания…»
Поэзия – искусство вычитания.Избавь от фраз и научи молчанию.Слова мне дай, словесность отними,Чтоб так же, как деревья, пред людьмиОни и молча явственно звучалиБезмолвием и естеством печали.Не поучая, как входить в сердца,Не договаривая до конца.Ты обошлась без слов. И в этот мигМолчанья твоего я ученик.«В сорок пятом мчались Польшей…»
В сорок пятом мчались Польшей.И случаетсяПуть, что целой жизни дольше…Не кончается…В селах придорожных странно,Словно эхо,Всюду возгласы органа,Но проехалМимо вечности и болиЯ без страха,Мимо музыки в костеле,Мимо Баха.Я кричал: остановись!..Но мы бешеноМимо Кракова неслись,Мимо Жешува.Все мы, суета сует,Твои узники.Так и скачешь ты, поэт,Мимо музыки.Музыки простых чудес.ПромелькнулиЗвуки, краски, зимний лес,Зной в июле.Мир сверкнул и был таков.Мимо, мимо…Будто клочья облаков,Клочья дыма.Сколько замыслов, идей —Все на ветер.Сколько прозевал людей,Не приветил.Так и мчал бы мимо сновИ событий.Мимо собственных стиховИ открытий.До последней бы чертыМимо жизни……………………..Если б не взглянула тыС укоризной.«С детства я приближался к тебе постепенно…»
С детства я приближался к тебе постепенно.Я не знал, что к тебе я иду. Просто слушал Шопена.Что-то мне предрекала гроза неразборчиво, хрипло.Листья знак подавали. Не понял я шифра.Думал: птицы толкуют поверхностно новости в мире.И откуда мог знать, что они о тебе говорили.…Так о чем говорили и люди, и птицы, и камни?..Вот ведь что оказалось: они обещали тебя мне.Глаза
Дорожное мученье. В полумракеГлаза ее. Иль отблески окна?..Какие-то таинственные знаки.Все выдумка. Наверно, спит она.В соседнее купе взглянул случайно.Не обернуться просто мне нельзя!..И вот опять глядят упрямо, тайноКак будто бы глаза. Ее глаза.Бессонница. Я сжал виски руками.Не мог забыться. Думать об ином.Не выдержал. И подошел. И замер.Все выдумка. Спит непробудным сном.Что снится ей? И что улыбка значит?Ужели притаиться так смогла…И только отошел, взглянул – маячат,Зовут глаза из черного угла!«Если любишь, покажутся мелкими…»
Если любишь, покажутся мелкимиИ хвала, и хула.Тихо, мерно бьют переделкинскиеКолокола.Только верящему, а не верующемуТы, как крест.Я пойду к патриарху… Что ж делать еще?..Ведь не съест.Я пойду к патриарху АлексиюНа поклон.– Нет, в любви вам не будет весело, —Скажет он.Даже бог не прибавит силы нам,Зови не зови…Никогда не дождешься помилованьяОт любви.Страхом душу не исковеркаю.Была не была!Отпевают меня переделкинскиеКолокола.