Страница 21 из 30
Тоска по родной стороне
Ищу какой-нибудь прохладыВ неугомонном южном дне.Ни зонтики и ни нарядыУже не помогают мне.Сижу один на солнцепёке,К жаре привыкший человек,Огнём пылают лоб и щёки.Из синевы закрытых векИстома сонная струитсяИ расползается самаНа крыши с красной черепицей,Пятнает белизной дома.Сам воздух раскалённый дышит,Летит волной из-под колёс,И лёгкий ветерок колышетГустую прядь твоих волос.О леденящий дух скитаний!Вдали, в заброшенной странеЯ жду, когда пора настанетВ свои края вернуться мне.Там серые мои овины,Стога на скошенной стерне.Господь не дал и половиныТого, что здесь, – сады, павлины.Но там – всё мило мне.Изгнанник
Так кто же я? Понять не смею.Изгнанник, странник, пилигрим?Ценить я жизни не умею.Я чернью проклят и гоним.Ужель мне нет пути иногоСредь множества других путей?Во мне горит, как пламень, словоНебесной родины моей!Ну что ж, что жить я не умею.По миру с фонарём иду,Пред подлостью, как встарь, робею,Стыжусь, как грешники в аду.Чего мне ждать? Конца заката?И нищету последних дней?Грядёт жестокая расплатаЗа горечь юности моей.Флакончик розового масла
Вот и моё подходит летоУже к законному концу.Ты смотришь на меня с портрета…Так нежно гладит по лицуТебя рукой досужий ветер,Заставив щуриться глаза,А в них горит небесным светомМорской лазури бирюза.Пусть всё уже вокруг угасло,Коротких дней унылый свет.В руке моей флакончик маслаИ этот памятный портрет.Павел Савилов
Павел Николаевич Савилов, 1963 г. р. Выпускник Воронежского государственного медицинского института им. Н. Н. Бурденко (1986). Сельский врач. Работает в одной из районных больниц Тамбовской области. Член Российского союза писателей. Лауреат литературных премий им. М. А. Булгакова (поэзия), В. В. Набокова (поэзия), М. Ю. Лермонтова (поэзия). Лауреат литературного журнала «Сура» (Пенза) в номинации «Поэзия» за 2018 г. «Лучший писатель года 2015–2019» по версии Интернационального Союза писателей.
Элегия
Перед тобой таков отныне свет,Но в нём тебе грядущей жатвы нет!Е. А. БаратынскийВ глухую пору листопадаСнимает лес последний свой наряд.Лишь сосны с елями одетые стоят,Что воины, готовые к параду,А на лугах седеющие травыГлядят, как обнажаются дубравы.Последняя неделя октября.Сады курятся сизыми дымами,Гусей последних пролетели стаи.Их скоро встретят тёплые края.А в городе оставшись, воробьиТвердят прохожим правила свои.Я это время осени люблю.Шум городской на тишину меняя,Иду в поля, где, землю подметая,Поёт мне ветер про судьбу свою:О том, как он под небом голубымГуляет, одиночеством томим.Вот мы подходим к берегу реки,Со вздохом он прощается со мноюИ лёгкою походкой над водоюУходит вдаль. Лишь солнца огонькиС волной речною лихо пляшут,А камыши им головами машут.Мост деревянный под ногой скрипит,Река холодным взглядом провожает,Смотря внимательно, как лес меня встречает.Увядший лист мне пропуском летит.Ловлю его. И чувствую, как ногиВедут меня в волшебные чертоги.Я среди них. Прикрытая листвой,К моим ногам тропа лесная жмётся.Дробь дятла из-за чащи раздаётсяИ замолкает, слившись с тишиной.Так, сон осенний нарушать не смея,Хранит покой сестрица Берендея.В траве увядшей гаснет звук шагов.Стоят рядами голые осины.А на ветвях случайной здесь рябиныКраснеют ягоды, как угли от костров.Последние листы бросают клёны:Багряный, жёлтый, иногда зелёный.Под аркой из орешника ветвейЯ на лесную выхожу поляну,Где дуб стоит, подобно великану,С кудрявой шевелюрою своей,Вокруг поляны поросль младаяСтоит, уныло на него взирая.Приятель старый, видеть рад тебя,Позволь к стволу щекою прислониться,Закрыть глаза и в сказке очутиться,Что в детстве мать читала для меня.Где кот учёный с цепью золотойПел песни для русалки молодой.Какие это были времена!Теперь, к несчастью, времена другие.Настали годы для Руси лихие.Увы, мой друг, не та уже страна.А умный, добрый наш народПокорно в рабстве банковском живёт.Безжалостно изводятся леса,Поля сжигают тонны гербицидов,А яд попавших в землю пестицидовЛюдские накопили волоса.И, словно на помойке сорняки,В начальство пролезают дураки.Посредственность здесь выбрана царём,Порядочность – мишенью для насмешек.Предательство, как в шахматах, из пешекНичтожество здесь делает ферзём.Текут «умы» рекою за границу,Жирует лишь российская столица.И только здесь, в обители лесной,Покой душевный снова обретаю,Когда её раз в месяц посещаюВесною, летом, осенью, зимой.И к Богу в мыслях обращаюсь я,Чтоб от людей тот охранял тебя.