ВКонтакте со смертью

- Убираешь дерьмо в кафе за другими. Просишь деньги у мамки. Тебе не дают. Тебя кинула даже шлюха. Украла твой телефон. Ты жалкий. Ты сдохнешь.

- Какого хрена? Витек? Кроме Витька больше никто не знает!

Парень покраснел. Тело стало будто чужим. Захотелось кричать и бежать прочь. Комната потемнела, будто на нее пала тень.

- Это не Витек. Я пущу твою кровь. Ты не выйдешь живым.

Парень ещё несколько раз ударил по кнопкам. Ничего. Попробовал ногой пнуть системник. Не отключается. Тянуться до розетки далеко. К черту! Волна дикого страха накатила тяжёлым потоком.

Такое бывает во сне, когда за тобой гонится ужасное нечто. Ты не видишь его, не представляешь его способностей. Но тебе все равно страшно. Чертовски ужасно лишь от мнимого присутствия зла.

Такая же ситуация произошла с Димасом. Его тело поднялось с кресла. Парень не успел ничего подумать, как рывком оказался около синей, замызганной двери.

Диалог был открыт, компьютер включен. Пришло голосовое сообщение. И без постороннего вмешательства, начало воспроизводиться. Причем колонки (одна из которых сломана) не были включены.

Голос оказался монотонным, грубым, достаточно громким. Мужской, но лишенный эмоций. Будто каждое слово – это выстрел в потаенные уголки твоего сердца.

Он сказал следующее:

- Дмитрий Сергеевич Тимин. Номер паспорта: семьдесят, сорок пять, двадцать.

- Откуда ты меня... Кто ты такой!? - Воскликнул Димас. Но голосу было плевать.

- Неудачник, работаешь в кафе «Янтарное». Не было секса два года. Ненавидишь женщин. Плачешь по ночам, как сопливая девчонка.

- Закрой рот, гнида! Я тебя найду! - Страх смешивался с гневом и недоумением, рождая адскую смесь. Хотелось прикончить проклятого гада, а после убить себя.

- Ты ни на что не способен. Не нашел работу. Девушки тебя презирают. Друзей нет. Просишь деньги у мамки.

- У меня диплом Политеха. Я не виноват, что в нашем сраном городе нет работы! Я обошел десяток контор! Слащавые шлюхи давали свои гребаные анкеты. Меня нигде не взяли. Ни-где! И не тебе судить, мудак! Понял!?

Парень перешёл на визг. Казалось, что его комната меняет свои очертания от такого крика, а деревья за окном трясутся. Но зловещее голосовое сообщение все продолжалось.

- Оправдания неудачника. Ты умрёшь. Так же глупо, как твой отец. Он разбился на машине. Был пьян. Он часто пил. Ты сын алкаша. Глупое быдло. Родная мать обрадуется твоей смерти. Больше никто не будет вымогать деньги.

Парень закрыл лицо руками, всхлипнул от боли и безысходности. Потом потянулся к ручке. Дверь почему-то не открылась. На полу лежала пустая бутылка, после вчерашнего.

- Ах, ты, сучонок! Что ты сказал про моих родителей!? - Воскликнул Димас, с размаху кидая стеклянный снаряд в сторону компьютера.

Бутылка с большой силой ударилась в монитор. И исчезла. Словно ее засосало мощным пылесосом. Экран покрылся красно-оранжевой пеленой. Голос затих, стало ужасно-спокойно.

- Что? Это сон... У меня глюки? Этого не бывает. Я сам специалист, я не верю.

Молодой мужчина потёр небритую щеку. Посмотрел на стену, на потолок. Все нормально. Реальность нисколько не искажена. Во сне так не бывает.

- Показалось, - твердо заявил он, пытаясь прийти в себя.

Тут из монитора, как из океанической бездны, вылетели осколки бутылочного стекла. Подобно дротикам для игры в дартс они изрешетили парня. Его домашние штаны получили пару дыр, в добавок к уже имеющимся.

Синтетическая куртка от спортивного костюма была разорвана. Несколько кусков пробили кожу на лице. Один осколок врезался в предплечье. Красная жидкость потекла по щекам, сопровождаясь режущей болью.

С нечеловеческой силой парень рванул дверь. Она неожиданно легко раскрылась. Димас чуть не упал. По все же устоял, выскочив в крошечную прихожею. Затем на лестничную клетку и на улицу.

Выбегая, он чуть было не сбил женщину лет сорока пяти. Она нервно покрутила возле виска.

- Во, дебил! Накурятся своей дряни! Чмо, прости Господи. Я на тебя управу найду!

Возможно, она потомобратилась в полицию. Потому что скрутили раненного уборщика довольно быстро. Затем было отделение скорой помощи, потом психиатрия. Так как после этого случая способность мыслить здраво у парня навсегда пропала.

****

Вера сидела за компьютером с красным лицом. Ее это не на шутку бесило. Сумасшедший психопат окончательно вытрепал и без того расшатанные нервы.

Ее небольшая комната с дешевым креслом и односпальной кроватью была убрана. Здесь чинно стояли книги, сувениры в виде морских ракушек. Рос небольшой, плещущийся цветок. Висело компактное зеркало возле двери.

Но такая чопорная обстановка не добавляла спокойствия, а скорее наоборот. Девушка была на взводе. Ей хотелось разбросать вещи, устроив грязный беспорядок. Сдерживаясь из последних сил, она методично писала Вконтакте.

- Я не буду пить с тобой пиво, и водку, и воду! Меня не интересуют фейки, которые присылают свои... Свои голые части тела! Я понятия не имею, кто разместил мою анкету в группе знакомств. Возможно, моя младшая сестра. Умственно отсталая младшая сестра! Так что пока! Не пиши мне больше! И своим там скажи! Всё!

Вера ощутила смутное беспокойство. Рассказы о недавнем дураке, достающем Лину, всплыли с невероятной яркостью.

Опять этот придурок строчит. Нет, доказывать бесполезно. Идем не его голую, фейковую страницу. Добавить в черный список. Компьютер немного завис... Сердце стало биться быстрее. Загрузка.

Готово! Он больше не побеспокоит.

- Фух, - выдохнула Никитина. - Пятый за неделю. Вот и ищи себе парня! Раньше хоть сватов засылали. Теперь шлют кое-что другое.

Девушка пыталась отвлечься, но жуткий осадок давил изнутри. И почему она так реагировала? Неужели испугалась очередного придурка? Полный бред. Надо заняться делами. Точно, учеба!

Хотя стоп. У нее в холодильнике повесились все грызуны в округе. А отец может продержаться на семечках и чае лет пять. Война войной, а обед по расписанию. Надо готовить суп!

Решив так, студентка встала из-за стола. Поправив свитер, направилась через прихожею в зал, где сидел ее папа.

Игорь Никитин был довольно бодрым мужчиной около пятидесяти лет. Его темные волосы почти не тронула седина. Небольшой живот скорее придавал солидности, чем уродовал. Довольно крупные плечи и длинные ноги делали из него подростка, который просто забыл побриться.

И только мешковатые брюки с клетчатой рубахой не по размеру могли выдать в этом моложавом парне настоящего батю.

Хотя, ещё телевизор. Он вечно смотрел серый, кинескопный телевизор, купленный в конце нулевых. И перечень предпочтений мужчины ограничивался политическими передачами, которые были скорее юмористическими.

Вот и теперь, сидя в кресле с деревянными подлокотниками, Игорь щурился, рассматривая надписи на экране, представляющие некую статистику. Вера открыла дверь, войдя почти бесшумно.

- Таким образом, западные партнёры нарастили военный потенциал у границ России более чем на тридцать процентов с момента две тысячи десятого года, - горланил диктор.

- О, вот так, - цедил отец Веры.

- Пап, - произнесла девушка. - Паааап! - Добавила она громче.

- А? Чего? - Мужчина подпрыгнул на кресле, сделав комичное лицо.

- Ты картошку с морковкой достал? Надо поесть сделать.

- Куда?

- Не куда, а откуда. Из погреба, пап. Я суп хочу приготовить, пока время есть. Выключи ты его, орет как потерпевший!

- Ааааа, картошка. В смысле для еды, - опомнился мужчина, вспоминая названия овощей. - Да достанем, в чем дело. А выключить не получится. Говорят интересно. Там война скоро будет. Пендосы уже базы свои тащат. Скоро по нам удар нанесут! По всей европейской части уж точно. Но у нас тоже есть козырь. В Арктике находятся сверхбыстрые, легкие бомбардировщики. И если их запустить сейчас, то уже...

- Хватит! - Воскликнула Вера.

На лбу у нее появились морщинки. Девушку жутко бесило, когда отец тонул в теориях заговора и философствовал о скрытых угрозах. Игорь это прекрасно знал. Но, тем не менее, с завидной регулярностью «пел свою песню». То ли он действительно хотел достать единственную дочь, то ли просто петь было не для кого.