Подъем

 Она, кажется, не дышит, слушая мою тираду. А в моей голове вертеться слишком много вопросов, озвучить которые мне не хватает сил. Я опустошён. Чаша терпения переполнена и сейчас разливается по моему нутро колючим холодом.

- Хочешь к нему? – вновь хватая за рукав, поднимаю ее тело с дивана. – Отвечай?

- Сережа! – замечаю, как соленные капли стремительно стекают по ее щекам, пропадая где-то под воротом блузки. – Перестань!

- К черту! Давай, катись к нему, пока тебя не опередила очередная предприимчивая художница! Давай! – не обращая внимания на ее слабые попытки оказать сопротивление, тащу ее по коридору. – Давай! А я уже сыт по горло! Живи, как знаешь! Видимо, ты получаешь больное удовольствие, позволяя ему вытирать об себя ноги! Только не думай, что я стану ждать, пока он вдоволь наестся семейной жизни!

Я выставляю ее за порог и пинаю напольную вазу, подаренную моей матерью. Смотрю, как керамика рассыпается на сотни осколков, разлетаясь по паркету, и провожу рукой по лбу, удивляясь, до чего докатился. Скорее на автомате, переворачиваю вешалку для верхней одежды, и быстро возвращаюсь в гостиную, опустошая бокал до дна. Мне ее не понять. Не понять женщину, так упорно пытающуюся меня убедить в своем безразличии к бывшему мужу, при этом с такой легкостью, назначающую ему свидания. Для чего тогда эти слезы, попытки установить мир в наших отношениях, если в итоге в мое отсутствие они мило обедают в кафе напротив?

- Семен переночует у моей мамы, — она вздрагивает от моего столь внезапного появления, а я устраиваюсь рядом, неуютно ежась на мартовском ветру.

- Хорошо.

- Да, уж… — и вновь замолкаю, погружаясь в свои размышления. Ревность слишком разрушительное чувство. Впрочем, как и женское упрямство, непонятно чем продиктованное…

- Устал я, Марусь. Пора нам с тобой закруглятся, — прикуривая сигарету, тихо сообщаю жене и, сам содрогаясь от своих слов. – Не могу больше. Эти полгода вытянули из меня все соки.

- Сереж, — она касается моей прохладной ладони и устраивает щеку на моем плече. – Я с ним не спала…

- Я знаю. Только это мало что меняет. Я никогда не сомневался в твоей верности. Я знаю, что тут, — касаюсь указательным пальцем ее лба и заглядываю в глаза, — есть я. Ты обо мне помнишь, думаешь, анализируешь мои поступки. Но мне этого мало. Мало одной благодарности, мало лишь уважения, привязанности… Как ты там говорила? Я твоя награда? Бред это все. Я скорее твое наказание, потому что, видит Бог, я из последних сил держусь, чтобы не прибить твоего Андрея к чертям собачьим. И я бы, пожалуй, сумел. Даже рука бы не дрогнула. Но я знаю, что ты никогда меня не простишь, если я трону его хоть пальцем. Когда-нибудь я задушу тебя своей ревностью.

- Он отец моего сына…

- Он человек, которого ты любила. И что-то подсказывает мне, что ты до сих пор не смогла его отпустить, — все больше веря в ее привязанность к прошлому, горько подвожу итог.

- Неправда!

- Разве? Во что превратился наш брак с момента его появления? Пора бы тебе разобраться в себе, потому что мне потребовалось куда меньше времени, чтобы понять, чего я от тебя хочу.

- И чего же?

Я усмехаюсь, задерживаясь взглядом на верхушках деревьев, высаженных вдоль забора, после чего перевожу свой взгляд на нее.

- Думаешь, сейчас самое время говорить тебе о любви? Ты и сама все знаешь, я привык доказывать действиями, а не кричать на каждом углу, какая умопомрачительная женщина мне досталась. В отличие от тебя… Такие, как ты о подобном молчать не умеют. А ты так ни разу мне и не сказала… — лишь облачив в слова свои переживания, понимаю, насколько абсурдно они звучат. Не я ли отрицал существование этого чувства? Не я ли высмеивал ее романтические порывы? И да, я только сейчас понял, насколько сильно желаю того, в чем и сам отказывал ей на протяжении четырех лет – хочу хотя бы раз услышать от нее слова, что она с такой легкость когда-то дарила другому, ничуть не стесняясь своих признаний и наверняка краснеющих при этом щек.

- Я…

- Что, к слову не пришлось? – улыбаюсь, откидывая в сторону окурок. – Я пошел спать.

Я встаю и преодолеваю несколько ступеней, чтобы у самой двери кинуть ей напоследок:

- Дом не закрываю… Так что, выбор за тобой.

Я медленно бреду в дом, устраиваюсь в своем кресле и напряженно слежу за стрелками настенных часов. Спустя полбутылки терпкого коньяка, я проваливаюсь в сон, устав гадать, о чем мне должен был поведать звук выезжающего со двора автомобиля…