Страница 1 из 15
Ирина Комарова
Сказки бабушки Агаты
Декабрь 1998 года
Еще вчера нас было восемь человек. Восемь человек собрались в уютном загородном доме, чтобы отпраздновать католическое рождество. Не наш это, конечно, праздник, но, как сказал Борис: «Если весь цивилизованный мир празднует, почему не присоединиться к хорошим людям?» Вот и присоединились.
– А может быть, это шутка? – тонким, дрожащим голосом спросил кто-то из девушек. – Еще одна?
Стоя на коленях, я подняла голову и обвела взглядом собравшихся вокруг меня… вокруг нас. Бледные, растерянные лица, в глазах у всех – настоящий, неподдельный ужас. У всех ли? Нет. По крайне мере, один человек выглядит достаточно спокойно. Неестественно спокойно. Или наоборот, естественно? Я вот, тоже не бьюсь в истерике, даже руки не дрожат. Только реакция немного замедленная. Кажется, у меня что-то спросили? Ах, да! Я снова опустила глаза на человека распростертого на полу. Коснулась кончиками пальцев холодной щеки и медленно качнула головой.
– Нет, это не шутка. Это убийство.
Глава первая
Не знаю, приходилось ли вам видеть такой плакат – на ярком фоне красной икры, черной икрой выведено всего два слова: «Жизнь удалась!» Вспомнили? Ну так вот: это не про меня. И в целом не про меня, и даже в самых мелких мелочах.
Судите сами. Двадцать пять лет – возраст, когда человек обязан уже крепко стоять на собственных ногах. То есть, иметь приличную, хорошо оплачиваемую работу с перспективами карьерного роста, семью, уверенность в будущем… А что у меня?
Семья? Семья есть – папа с мамой и сестра. Все. Романы, конечно, случались, и даже довольно длительные, но заканчивались, почему-то, каждый раз вялым расставанием. Уж не знаю почему – то ли я предъявляю слишком высокие требования, то ли мужчины сейчас пошли совсем негодящие, то ли во мне самой, какие-то скрытые дефекты, но результат один и крайне неутешительный. В то время, как у некоторых моих знакомых девчонок уже по двое детей, у меня даже парня постоянного нет.
Что касается работы – тут тоже похвастаться нечем. С работы меня выгнали, да с таким треском, что теперь ни в одну школу не возьмут. И никого не интересует, что я хороший предметник и умею наладить контакт с детьми, что у меня высшая категория (это после четырех-то лет работы!). Проблема в том, что я слишком умная. Мало того, что умею смотреть вокруг, так еще и выводы могу сделать из того, что вижу. И вычислить схемы махинаций, с помощью которых директриса обворовывала родную школу.
А может все не так? Может я не слишком умная, а наоборот, полная дура? В конце концов, ничего такого сверхсложного наша директриса не придумала и наверняка, не одна я понимала, что происходит. Как раз умные люди держат рот на замке, работают себе спокойно, по принципу «ничего не вижу, ничего не слышу». Наше дело детей учить, а не хозяйственную деятельность директора контролировать. А уж если и хотят накатить бочку, то делают это аккуратно, сверху, чтобы самому под нее не попасть. И только такая идиотка, как я, вместо того, чтобы пойти со своими обвинениями в министерство образования или, на худой конец, в милицию, могла ломануться в кабинет к директрисе и обвинить ее в воровстве. Этакие, из книжек взятые понятия о приличиях: сначала скажи человеку в лицо, что ты о нем думаешь. Вот и получила в ответ.
Хотя, может и хорошо, что я не пошла сразу в милицию, ведь в результате, все могло сложиться еще хуже. Не для меня – теперь ясно, что меня выгнали бы в любом случае. И не для директрисы – она, тоже в любом случае, осталась бы чистенькой. А вот Нина Васильевна… Я вспомнила, как старенькая завуч, которая еще меня учила, рыдала в директорском кабинете, спрашивая тоненьким голоском: «Что же теперь будет, Риточка? Неужели меня посадят, Риточка?» А директриса, брезгливо поджав губы, смотрела на меня. Она была абсолютно ни при чем. Да, деньги получала она, лично в руки, но на всех бумагах стояла подпись Нины Васильевны. Нины Васильевны, проработавшей в нашей школе почти сорок пять лет, Нины Васильевны, не то, что богатства, угла своего за эти сорок пять лет не нажившей. Ну что тут можно было сделать? Я сдалась.
– Надеюсь, вы понимаете, Маргарита Сергеевна, что теперь, работать в нашем коллективе вам будет сложно? – ледяным тоном спросила меня директриса.
– Да. Я немедленно напишу заявление об уходе, – не могу сказать, что спокойствие давалось мне легко.
– Очень разумно, – передо мной тут же появился лист чистой бумаги и ручка. – Давайте сразу решим этот вопрос. Думаю, в создавшейся ситуации, я пойду вам навстречу. Можете считать себя уволенной с сегодняшнего числа.
– Но как же… – у меня задрожали руки. – Ведь вторая четверть… декабрь только начался!
– Да, вы, своим решением уйти, ставите нас в сложное положение, – невозмутимо согласилась она. – Но в конечном итоге, для школы так будет лучше.
Больше я рот не раскрывала. Молча написала заявление, молча вернулась в учительскую (слава богу, там никого не было), собрала свои вещички и ушла. Из класса тоже надо было кое-что забрать, но не врываться же туда посреди урока. А ждать перемены… ладно, попрошу Тамарку, она принесет.
Вечером, когда я в абсолютно похоронном настроении позвонила Тамарке, она вогнала в мой гроб последний гвоздь.
– Директриса объявила, что еще одна молодая учительница не выдержала трудностей и бросила наше благородное дело, променяв его на пошлое существование в коммерческой структуре. Причем твоя тяга к материальным благам так сильна, что хотя она, директриса, чуть ли не в ногах у тебя валялась, уговаривая остаться, хотя бы до конца полугодия, ты швырнула ей заявление на стол и ушла. Потому, учительские кадры нашей школы должны сплотиться…
– Тамарка, но ты же знаешь, что это все вранье! – перебила я. – Она меня выгнала, даже сегодняшний день не дала доработать, не то что полугодие!
– Все знают, не только я, – вздохнула Тамара. – Только что это, по большому счету, меняет?
– Не знаю. Просто, не хочется, чтобы наши обо мне так думали.
– Ритка, ты о чем говоришь? Кто о тебе, вообще, думает? На твоем примере все получили предметный урок, усвоили его и закрыли рты крепко-накрепко. Разумеется, все прекрасно знают, как было дело и, что ты не сама ушла, а тебя выгнали. И за что выгнали, тоже знают. Но смирись с тем, что в историю школы Маргарита Сергеевна Рощина войдет не как проигравший в схватке драконоборец, а как очередная свиристелка, бросившая учеников и погнавшаяся за легкими деньгами. Кстати, насчет коммерческой структуры, это она тоже соврала? Или у тебя, действительно, есть запасной аэродром?
– Смеешься? Кому я нужна?
Через пару недель, этот вопрос: «Кому я нужна?» встал передо мной во всей своей неприглядной остроте. Разумеется, дома меня ни в чем не упрекали, наоборот, искренне сочувствовали. Даже Маринка, от которой я ожидала массы язвительных замечаний – сестрица моя обладает миллионом достоинств, но деликатность среди них не числится – ограничилась коротким выводом:
– За что боролась, на то и напоролась.
Припечатала и больше к этой теме не возвращалась.
Марина на два года младше меня и, как считается в нашей семье, еще не сталкивалась с суровой правдой трудовой жизни – сестренка пока студентка. Она учится на четвертом курсе консерватории по классу скрипки и люди непосвященные автоматически считают ее одухотворенной, наивной и возвышенной натурой. И напрасно. Занятия скрипкой не мешают Марине быть одним из самых здравомыслящих, прагматичных и ехидных существ, которых я знаю.
Родители, повздыхав, предложили похлопотать, чтобы меня взяли к ним школу. Возможно, им и удалось бы меня пристроить – уважением они, действительно, пользуются. Кадровые работники – мама проработала двадцать шесть лет, а папа и того больше. И директор, похоже, не воровал, так что моя, запятнанная борьбой с преступностью, репутация, его бы не отпугнула. Но я сама отказалась. Объяснила честно, что хотя я их и люблю, но не круглые же сутки! Ведь что получится? Дома папа с мамой; пойдешь на работу – там тоже папа с мамой. Вернешься после работы домой – опять папа с мамой! Так и спятить недолго.