Страница 4 из 8
На бедовом градусе северной широты,
Где стрибоги и рамы, свои возведя аркаимы,
Побросали их вдруг – червем да чертями теснимы.
Наша степь, впитавшая кровь, словно скорби – бумага,
Сдобрена ворожбой, и, вдыхая чар этих брагу,
Я бреду впотьмах, собирая в копилку беды,
Тайный смысл которых, увы, никому неведом.
Я здесь был, и я есть, и еще сотни раз здесь буду.
И зачем это мне? Как суда пропадают в Бермудах,
Я исчезну опять. Навсегда моя карта бита.
Почему от меня все ключи и лазейки скрыты?
Я родился и рос в степи без конца и без края,
И куда я иду и откуда вышел, не знаю.
Имена своих близких перебирая всуе,
И рожден я здесь, и умру я здесь вхолостую.
Я родился и рос в захолустье спутанных судеб,
Расплести которые, нет, не способны люди.
Вы, могучие боги, вы, прекрасные девы,
Вы, стрибоги и рамы, герои и маги, где вы?
Как все в сущем запутано, и как мало в нем весим
Мы, разбросанные по временам и весям!
Мы, блуждающие бесцельно от смерти до смерти,
По просторам ничьим и прекрасным, мы, черви да черти.
Ярость ученичества
Не рыдать и не злиться.
Не понять – ну и что ж?
Не журавль – так синица
За здорово живешь.
А спроси себя честно:
Ты к иному готов?
В насажденьях небесных
Понатыкано дров!
Поисхожено тропок,
Поначитано книг.
Ну и что, что с пеленок
Мчишь на перекладных?
Ну и что, что усталость?..
Поспешишь – насмешишь.
Ученичества ярость
Ослепительна лишь.
Так давай же отставим
Не на год, не на два
Все манящие тайны,
Все чудные слова.
Так узнай, что пытливость
Сверх предела есть грех.
Простота копотлива.
Жизнь мудрее нас всех.
Глянь, какая дорога!
Тихо, с песней иди.
Не обгонишь ты Бога.
Бог всегда впереди.
И вот, оставшись в темноте…
…И вот, оставшись в темноте,
Но ощущая, как зияют
Любовью раны на кресте,
Христос ко Господу взывает.
И ни Пророк, ни Серафим
На помощь Агнцу не взметнулся,
И из Престолов ни один
На небесах не шелохнулся.
И все тускней, слабее свет,
И громче боль. Что происходит?
Приказа нет. Приказа нет,
Хоть Ангелы – давно на взводе.
…И Мать, рыдая под венцом,
О чем-то все молчит с Отцом.
Посвящение В.В.
Ох, как же мне, ребята, повезло!
Меня к себе взял мастер метабоя
Овладевать сложнейшим ремеслом
Защит от уличного мордобоя.
Кулак у человека, как фугас,
Уж если влепит, так пиши – пропало.
Видали б только вы, как люпит нас
На тренировках наш сенсей бывалый.
Направо и налево, там и сям
Втыкает нам, мочалит нас, как груши,
Не хуже, чем актер Щас Как Вам Дам,
По почкам, в челюсть, по мозгам и в душу.
Излюбленный у мастера прием,
Чтоб медом жизнь не думала казаться,
Зовется «ход по голове конем».
Учитель наш – любитель провокаций.
Бывает, новичок к нам в зал войдет
И ручку тянет, мол, здорово, дядя.
А он ему ладошку как сожмет
И улыбается, в глазенки глядя,
И ждет, ну, как себя проявит тот,
И жмет ему сильней и крепче руку,
Пока молокососа не прорвет,
И с ходу – в зубы, и пошла наука.
Вот так и начинаются у нас
Без всякой болтовни и подготовки
И продолжаются примерно час
Без правил и пощады потасовки.
Выходишь после взбучки сам не свой –
Так и стоит перед глазами идол,
Идешь себе на костылях домой
И думаешь: «Блин, во, учитель, выдал!»
Вы спросите, чему же я так рад?
Какая польза от уроков, коли
Весь забинтован с головы до пят
Ползешь до хаты, чуть живой от боли?