Страница 17 из 22
Эпизод 8
Возвращаться в офис, к Марку, мне не хочется. Мешает ужасное чувство после разговора с Кристофом — будто меня помоями облили.
Однако, сдаваться так просто я не собираюсь. Мне нужно выплатить долг и точка. Хочешь затащить меня к себе в постель? Попробуй! Попробуй добиться этого, а я буду изо всех сил строить из себя неприступную крепость. И, может, иногда давать надежду, чтобы начальник не заподозрил чего-то.
Видимо, я думаю слишком громко, или мое лицо оказывается слишком говорящим, потому что стоит мне зайти в кабинет, как Марк, несколько натянуто ухмыльнувшись, поворачивает ключ в двери и закрывает нас. Вдвоем.
— Эээ…
— Поговорим, Анна? — предлагант он, указывая на кресло, — присаживайся.
Хорошо, что разговор начинается именно с просьбы присесть, а не с просьбы раздеться.
Я осторожно сажусь, чувствуя, как колотится сердце.
Марк складывает руки на груди и смотрит на меня. Внимательно смотрит.
— Анна, я не слепой и не дурак. Ты ведешь себя странно. Что у тебя случилось?
Я хлопаю невинно глазами.
— Ничего. Все в порядке.
— Поэтому ты таскаешь странные шмотки, сидишь, уставившись в пространство, и, кажется, избегаешь меня?
— Вам так кажется…
Марк приподнимает брови.
— Кажется? Анна, все же, дай я попробую угадать: это все из-за вчерашнего поцелуя?
Пффф! Много чести какому-то лёгонькому соприкосновению губами. Это все из-за информации от твоего брата, придурок. Вслух я говорю, конечно же, другое.
— Марк Яковлевич, ээм… мы могли бы забыть вчерашнее происшествие и больше не упоминать его? Если честно, у меня просто болит живот… — и, глядя ему в глаза, добавляю, — ну, если вы понимаете… о чем я.
Брови начальника поднимаются еще выше.
— Происшествие? Ммм…Хорошо, назовем поцелуй происшествием, — он усмехается, — я прислушаюсь к вашей просьбе, Анна и забуду о нем. Теперь вернемся к работе. В ватсапп я скинул свою рабочую почту. Пожалуйста, разберите ее так, чтобы мне было удобно. Выполняйте.
Он резко разворачивается и садится в свое кресло, утыкаясь в монитор.
Я мысленно фыркаю. Смотрите-ка, какой резкий переход от «ты» до «вы». Видимо, задело.
— Хорошо, Марк Яковлевич, — я поднимаюсь и направляюсь к двери.
— К шести, пожалуйста, приготовьте мне кофе, Анна, — доносится до меня.
Да пожалуйста! Я закрываю дверь, даже не удостоив начальника ответом. Потом возвращаюсь на свое рабочее место и приступаю к заданию.
Без двадцати шесть я выхожу из офиса. Надо бы напомнить Марку про неоплаченные чеки, которых скопилось уже чертова туча. Кормить начальника на свои кровные в мои планы не входит.
Сумочка внезапно вибрирует. Я резко останавливаюсь, и уже было тянусь к молнии, как неожиданно раздается визг тормозов.
Я растерянно поднимаю голову, замерев.
Да что ж мне так не везет?
Передо мной тормозит мотоцикл. Я понимаю, в чем была моя ошибка — полезла за телефоном посреди дороги, погрузившись в мысли! Боже, ну не идиотка ли?!
Мотоцикл выглядит хищно и дорого. Еще более круто смотрится всадник… хм, простите, мотоциклист — в черной мотоциклетной защите и черном шлеме. Стекло которого он поднимает и из-под него на меня зыркают темные глаза.
— Ты совсем кретинка? — интересуется мотоциклист.
Я отмираю.
— Простите, я…
— Отойди с дороги!
Я послушно делаю несколько шагов вперед, уступая. Человек в черном опускает стекло и стартует вперед. Кажется, на парковку отеля.
Надеюсь, мы с ним не пересечемся. Я быстро бегу к кафе, надеясь, что этот инцидент никто не заметил из сотрудников.
Спустя пятнадцать минут я уже вхожу обратно в отель. Если мотоциклист тут даже впервые— он явно успел пройти регистрацию за это время и исчезнуть в номере.
Вернемся мыслями к Марку.
Я приглаживаю волосы, которые растрепались после улицы, чтобы не выглядеть лохудрой, и, постучавшись для приличия, распахиваю дверь в кабинет.
— Марк Яковлевич, ваш…
Стакан с кофе из кафе выскальзывает из моих внезапно ослабевших пальцев. Я, как дура, остаюсь стоять с открытым ртом.
На меня смотрят двое. Марк Яковлевич и мотоциклист собственной персоной. Кажется, на наших лицах гуляет похожее выражение: глаза вытаращены и светится одна мысль: «Ты? Какого черта ты тут делаешь?!»
Марк поворачивает голову к мотоциклисту. Потом смотрит на меня. Потом приподнимает бровь.
— Судя по вашим лицам, вы знакомы, — предполагает он, усмехнувшись.
Я медленно мотаю головой.
— Нет…
—Да, — прерывает меня мотоциклист, — эта идиотка твоя секретарша? Выбежала на проезжую часть и давай копаться в сумочке. Я еле успел затормозить…
Марк внезапно начинает хохотать. Я стою, чувствуя, как пылает мое лицо. Начальник сгибается, и, держась за спинку кресла, громко ржет.
Мотоциклист смотрит на него, приподняв бровь. Вроде «и в честь чего такая реакция?»
Я, тем временем, рассматриваю мотоциклиста. Он уже снял шлем и куртку, которые лежат теперь на одном из кресел. Парень сейчас в белой футболке. На одной из рук темнела большая татуировка.
Внешность у него, конечно, специфичная. Средней длины, черные, как смоль, волосы. Немного смуглая кожа и темные глаза, чуть удлиненные к вискам. Кажется, кто-то из его близких родственников согрешил с одной из восточных наций...
Потом я замечаю, что он, в свою очередь смотрит на меня. Но не с интересом. А с откровенным презрением.