Страница 1 из 127
Глава 1
- Руся, ну посмотри какой красавчик!- Круглолицая брюнетка с чуть раскосыми, черными и блестящими как жучиные крылышки глазами, взобравшись с ногами на диван, едва удерживала толстый потрепанный альбом фотографий и пожирала глазами черно-белое групповое фото курсантов-выпускников летного училища.- Сергей Воскресенский, Черкассы… Смотри ка, тут есть его домашний адрес. Я ему напишу.
- Люся, я с тебя смеюся,- подразнила подругу, освобождая место для подноса с чаем на журнальном столике, заваленном семейными реликвиями.- Это дядин альбом. В память об учебе. Мой дядя старше тебя лет на двадцать с хвостиком. А тут он курсант еще, вернее выпускник. Тогда еще странная история вышла. Он, вроде, в день выпуска встретил девушку – свою судьбу. Говорил, она ему жизнь спасла. Тетка, жена его постоянно злится, когда он ее вспоминает. На год выпуска посмотри.
Со стороны брюнетки слышится тихий шорох страниц и вздох восхищения. Кажется, Люся нашла страницу, где курсантов сняли на физической подготовке топлес.
Мы подружки – не разлей вода еще с детского сада, и дружба стала еще крепче, когда в аварии погибли мои родители. Наши отношения не пошатнулась, когда одноклассники, ознакомившись со сказкой Пушкина «Руслан и Людмила», придумали мерзкую дразнилку. Мы стойко игнорировали подколки, но с тех пор обеим разонравились собственные имена. Я предпочитала краткую Лану, а подруга переименовала себя в пафосную Люсьену.
Проигнорировав протянутое блюдце с зефиром, подруга уставилась на обложку.
- Тысяча девятьсот восемьдесят… мама дорогая… год,- убитым голосом, проговорила Люся и подняла на меня взгляд побитой собаки, у которой только что увели косточку.- Может, у него сын есть? Похожий... такой же хорошенький блондинчик…
Люсьена не желала сдаваться без боя.
- Люся, я тебя боюся. Влюбится в фото симпатичного парня еще куда не шло, но влюбится в несуществующего сына парня на фото – это клиника,- не стала кривить душой, умостилась на диване, сдвинув охапку старых фотографий, и с наслаждением глотнула душистый напиток.- Сто лет назад дядя поссорился с тетей, и переехал к нам с бабушкой с вещами. Они потом помирились, вещи вернулись по месту прописки, но альбом остался. Дядя Виктор про него забыл, наверное.
- Это твой дядя?- профессиональный фотограф Люсьена безошибочно ткнула в плечистого светлоглазого шатена во втором ряду.
- Угу,- согласилась я, разглядывая заинтересовавшее ее фото.- И чего дались тебе эти курсанты? Форма? Так она всем идет. А вообще дядьке здесь всего-то двадцать второй годок пошел. Мы, с нашими двадцатью шестью в тетки им годимся.
- Вот еще!- фыркнула подруга, откусывая кусочек розового зефира.- Скажи еще в мамы…
- Не в мамы, конечно, но чего ради ты так завелась-то?
Девушка задумчиво смотрела на фото, откуда на нее с серьезными минами взирали три десятка симпатичных парней.
- Знаешь, Руся, есть в них что-то… настоящее. Ну, мужественное что ли. Вот прямо чувствуется, что эти парни из категории «навсегда». Не то, что нынешние.
- Все настоящие?- я вскинула бровь, примериваясь к кусочку любимого темного шоколада.
- Ага,- зачарованно кивнула девушка, вновь прилипая взглядом к фотографии.
- Чешуи не хватает,- невинно подтрунивала над не в меру романтичной подругой.
Размешивая сахар серебряной, потемневшей от времени ложечкой, оглядывала до мелочей знакомый интерьер бабушкиной «хрущевки» в стиле восьмидесятых: полированную горку, забитую тяжелым хрусталем и фаянсовыми статуэтками; массивную мебель, обтянутую потертым гобеленом; неизменные ковры, местами потраченные молью, распятые на стенах; потемневший от времени скрипучий паркет «елочка» и многоярусную тускло-хрустальную люстру.
- Какой чешуи? Зачем?- прыснула Люсьена, покрутив пальцем у виска.- Ты, мать, совсем того.
- «В чешуе как жар горя, тридцать три богатыря, все красавцы удалые, великаны молодые, все равны, как на подбор…»,- процитировала Пушкина и осеклась, заметив помрачневшее лицо брюнетки.
- Отношения с Андреем скоро сделают из тебя циничную старуху из тех, что сидят на лавочке у подъезда с нелестными комментариями в сторону молодежи,- отомстила за иронию подруга и нахмурилась.- Неужели тебе никто не нравиться?
Я прикусила губу, понимая, что где-то Люся права, рановато мне еще завистливо иронизировать в сторону молодых и красивых.
- Третий с лева брюнет в нижнем ряду ничего… вроде…- пробежавшись по фото глазами, кивнула на яркого даже на выцветшем фото парня.
- Тарас Клименко, Чернигов,- прочитала подружка, придирчиво разглядывая мой выбор.- Мне он совсем не нравится. Твой дядя гораздо симпатичнее… Фу, Кураж…
Она не успела ничего добавить, когда на диван спрыгнул бабушкин любимец Кураж. Здоровенный трехцветный котяра, два года назад прибившийся к бабушкиной двери и конкретно отъевшийся на сметане, которую она покупала любимцу исключительно на рынке. Я погладила кота, кормить которого подрядилась, пока бабушка навещала подругу.
- Ничего не фу,- не согласилась с подругой, отщипывая котику кусок колбасы с бутербродов.- Он настоящий красавец. Да, мой хороший мальчик?
Кот слизал колбаску и благодарно боднул меня в грудь, прося добавки. Я его чмокнула в нос, игнорируя рожицы подруги. Вскоре вся приготовленная колбаса с бутербродов переправилась в надежное место – кошачий живот, и Кураж растянулся у меня на коленях, сыто облизывая розовым язычком усы.