Невеста в беде

- Мамуль, - улыбаюсь через силу. - Вы такие молодцы, что поехали. А можно мне папу на минуточку?

- Да, - камера выключается и я слышу папин бас уже без картинки, значит и громкую связь он выключил.

- Папа!

- Оля, ты только не кипятись, - сразу переходит к делу родитель. - Ты же знаешь маму. Она случайно проговориться подружкам, и все. Весь город знать будет. Пришлось подыграть, сказать, что все так и было задумано.

- Но папа…

- Не переживай, у меня все под контролем. Мама ни о чем не догадывается. Так. Все. Мне пора. А ты давай-там, продолжай в том же духе и Илью не обижай, а то я тебя знаю.

Пока я соображаю, что сказать в ответ, папа отключается. Ну просто трындец!

Как так получилось, что любящие родители вдруг встали на сторону моего фиктивного мужа?

Полный беспредел!

Да мне после таких новостей не то, что новенькие платьица, весь гардероб придется обновить, чтобы успокоиться.

Фыркаю и иду одеваться. Нет, уж папуля. Жалким домиком в Испании ты больше не отделаешься. Я хочу еще кабриолет.

Прежде чем одеться, я вдруг вспоминаю об одной очень важной части моей жизни - Инстаграм. Я уже два дня не постила фоточки! Какой кошмар!

Меня конечно подмывает написать там разоблачающий пост, но здравый смысл подсказывает, что не стоит так рисковать собственным наследством. Да и что, я зря я тут страдала все эти дни? Нет уж, подписчиков разочаровывать нельзя.

Ложусь на матрас, красиво раскидываю волосы по подушке и, поправив шелковую ночнушку, так, чтобы было максимально эротично, делаю селфи. Отлично. На фотке только я и смятое постельное белье. То, что нужно.

Парочка выверенных движений в графическом редакторе, и я выгляжу на миллион долларов.

«Когда утро начинается не с кофе», - пишу загадочную надпись и выкладываю пост.

Тут же прилетает пара сотен лайков. Конечно. Они даже не догадываются, с чего на самом деле началось мое утро.

Тяжело вздыхаю, и иду одеваться.

Тут тоже особо не разгуляться. Перед отъездом времени заехать домой и перепаковать чемодан не было, так что в Москву я приехала практически налегке. С прозрачными пляжными туниками и вечерними платьями на выход.

С одной стороны, это отличная новость, ведь я как раз в магазин собралась. А с другой - в чем мне до этого магазина дойти?

В конце концов выбираю бежевое шелковое платье на бретельках. Ну и что, что оно без лифчика и не скрывает ни одного изгиба, зато хоть не прозрачное, как все остальные. В самый раз для бутиков. Образ завершаю босоножками на шпильках. Вау! Я похожа на музу какого-нибудь гениального художника. Сама от себя в восторге.

Беру ключи, записку, привязываю карточку к приложению по вызову такси и заказываю машину. Не пешком же мне до ГУМа идти? Будь он хоть через дорогу. Приложение говорит, что через пять минут за мной приедет черный Ниссан. Номер не запоминаю. Что-то с семеркой и единицей. Неважно. Все мысли сейчас вообще не о такси, а о ужасной пытке под названием «мусор».

От одной этой мысли по телу бегут мурашки отвращения. Но делать нечего. Одной рукой снова зажимаю нос, и двумя мальцами второй беру мешок.

Пока спускаюсь в лифте, чуть не плачу от жалости к себе. Вот совсем не так я себе видела замужнюю жизнь. Совершенно.

До помойки чуть ли не бегу. На каблуках это выглядит комично, но держать эту вонючку у в руках просто невыносимо.

Бросаю ее в бак и облегченно выдыхаю. Фух! Я сделала это.

Выхожу из двора и встаю на перекрестке, куда вызвала машину.

Ну где же он? Я ведь даже посмотреть не могу. Телефон в сумочке, а лезть туда грязными после мусора руками - настоящее кощунство. Она же от Шанель!

Цокаю языком, рассматривая поток машин.

Вдруг передо мной останавливается черный автомобиль. Отлично! А вот и он.

Стекло опускается и водитель одаривает меня заинтересованной взглядом, скользя вверх вниз по моему платью. Еще бы. Не каждый день, наверно, в его такси такие красотки разъезжают.

На всякий случай уточняю.

- Вы за мной, да?

- Конечно, красавица, - довольно улыбается он. - Сколько?

Странный такой. Там же вроде фиксированная ставка была в приложении? Но на всякий случай уточняю:

- Ой, да мне без разницы вообще! - еще бы, деньги же Ильи. - Пятьсот вроде было.

И уверенно сажусь на переднее сидение.

Пристегиваюсь, подняв глаза, встречаюсь с горящим от энтузиазма взглядом водителя.

- Пятьсот говоришь? Вот это да! Поехали!

Надо же, как радуется. Наверно, он в бизнесе недавно, вот и не привык к таким высоким тарифам. Хмыкаю и отворачиваюсь к окну.

Машина трогается, слышится звук закрываемого замка на дверях, и вдруг мужская рука ложиться мне на коленку.

Что, простите?!

Глава 21

За секунду словно вся жизнь проноситься перед глазами.

Рука на моей коленке. Вопрос «Сколько?». Боже! Это не таксист!

Все тело леденеет от ужаса, пока мужская ладонь медленно движется вверх по ноге, поднимая платье.

Думай, Оля, думай! Но чертова рука не дает сосредоточиться.

Вот ведь нашелся, многозадачный! И машину ведет и лезет своими загребущими лапами ко мне в… так! Стоп! А почему я вообще ему это позволяю?

Демонстративно отодвигаюсь к двери, так, чтобы ему было не дотянуться.

- М-м-м-м, - мужчина бросает на меня быстрый взгляд прищуренных глаз. - Хочешь поиграть в недотрогу? Хорошо. Мне нравиться. Тем более скоро приедем.

- Куда? - в горле моментально становиться сухо.

- В тихое место, где никто не увидит, как ты меня оседлаешь.

Что?! Совсем офигел?

Адреналин стучит в висках и я выбираю единственную возможную стратегию поведения. Резко хлопаю его по все еще протянутой руке и полная негодования вопрошаю.

- Вы что?! Вы приняли меня за проститутку?!

- Ну ты же приняла меня за таксиста!

- Да я-то вызвала такси! Вот! - уже не беспокоясь о грязных руках, лезу в сумочку, достаю телефон и сую ему под нос ему!

- Ниссан? - кажется, он оскорблен до глубины души. - Ты приняла мою машину за Ниссан?

- То есть это прям кошмар? А принять меня, порядочную замужнюю женщину, за проститутку это вот прям нормально?! Вы что, не видели кольца? Извращенец!

- Да, ладно тебе! - вдруг идет на попятную он. - Видел, конечно. У тебя вообще на лбу написано, что ты не такая. Я пошутить хотел! Настроение отличное!

Ага. Так я и поверила.

- Как же я устала за сегодняшнее утро от всяких шуточек! Высадите меня. Нет, лучше отвезите меня в ГУМ. В качестве компенсации за оскорбление! Это самое меньшее, что вы можете сделать.

- Мда, а какую компенсацию получит моя машина, которую ты приняла невесть за что?

Я начинаю оглядываться, чтобы понять, чего это он так взъелся? Блин! Ягуар!

- И что? Я ждала черный автомобиль! Все логично!

- Женская логика, - ворчит водитель.- Ну так знай, мой неНиссан обиделся, и до ГУМа не поедет. Только в темную подворотню. Может еще передумаешь?

Ой, кажется, я увлеклась. Надо срочно отсюда выбираться. Фиг с ним с ГУМом.

- Нет, спасибо. Лучше остановите здесь, я сама дойду.

- В этом? - он поворачивает голову и окидывает меня очередным оценивающим взглядом. Ему только повод дай.

- Да просто у меня почти нет нормальной одежды, - вдруг брякаю я. - Понимаете, я собиралась на Мальдивы. А приехала в Москву…

- Самолеты перепутала?

- Вам смешно, а я у меня кроме парео и купальников, да прозрачных сарафанов ничего нет. У меня вообще за два дня жизнь перевернулась с головы на голову, ну то есть наоборот.

- А, ну понятно теперь, чего ты вырядилась как истинная жрица любви, Шучу. Не обижайся… Как тебя зовут, кстати?

- Оля, - автоматически отвечаю я и тут же мысленно чертыхаюсь. Зачем? Ну зачем сказала?

- А меня Марат. Оля, у меня есть предложение получше. Нафиг тебе этот ГУМ. Давай лучше в ресторан поедем? Пообедаем, пообщаемся?

Он говорит это вполне миролюбиво, но интуиция подсказывает, что расслабляться не стоит. Хоть у него и Ягуар, что доказывает, что он не маньяк, риск тут неуместен.