Страница 89 из 112
К нему бежали – Артемич остановил их огнем, проскочил чуть ли не по спинам. Вперед! Врешь, не возьмешь! Выкуси!
- Что, целку потеряли? – крикнул Артемич, пустил длинную очередь – и снова – вперед, вперед…
Ворвался в холод, под сень золотых стен и дубовых дверей. Не заперто. Коридор. Вперед. Вперед. Вперед.
Попали. И не раз. Самодельный аммонал от пули плохо взрывается. Проверено. Тут температура нужна за тысячу градусов. Где они могут быть, черти? Так и патроны кончатся. На бегу подобрал подсумок одного из убитых. Два магазина всего… Еще раз попали. И еще раз. И еще. Семь пуль уже – четыре в живот, три в грудь… Хорошо, что не в голову. Бережет боженька старика. Всю жизнь для этого дня берег – и сейчас бережет. Не было такого, чтобы русский мужик свое не взял! Или не огреб – в крайнем случае.
- Где ж вы, сволочи! Сколько наших, сколько своих ребят положили… и еще положить хотите! Вота вам, выкуси!
Ноги, мля, уже перебиты. Но идут, идут еще. Сколько раз уже попали? А что же смертушка не идет?
Толпа целая бежит. Не прорваться. Все, отбегался! Жалко, конечно… Еще двое упали – но эти не в форме, а в костюмах, с пистолетами… Еще одна пуля – в шею. Артемич ввалился в широкие тяжелые ворота – прямо в Малый зал. Туда, куда нужно. Охранники кулями упали около ног старика.
Одного взгляда было достаточно.
Проскользнул. Прошел. Пробился.
- От вам, сволочи, - сипло, пробитым горлом, сильно нажимая на "о" сказал Артемич свою первую и последнюю фразу в большой политике. И дернул кольца обоих взрывателей.