Давай никому не скажем

- Благословение родителей? Что? Я не ослышался? Кто из нас ещё из высшего общества! Какие помпезные речи, прости, что не во фраке!

- Ну вот видишь! Ты ещё мальчишка, не серьезный! Заводишься с пол оборота! 

- А по-твоему только унылое чмо в начищенных ботинках и причёсочкой на пробор может быть серьёзным? – вскочил с лавочки, и подошёл к ней вплотную. – Короче так, мне надоело это слушать. Похоже, ты рехнулась, но я люблю тебя любую. Идём, - взял её за руку и потянул к выходу из парка. 

- Куда ты меня тащишь?

- Куда надо. Если ты боишься принимать решения, я буду делать это за тебя. 

- Я выхожу замуж за Тимура, - на одном дыхании проговорила она, и я резко остановился. Сделав по инерции следующий шаг, врезалась в мою окаменевшую фигуру. Выдернула руку и отошла.

- Что ты несёшь? - скорчил кривую мину.

- Я выхожу за Тимура. Мы встретились вчера… и провели вместе ночь! - выпалила она, отступив ещё на один шаг. 

- Врёшь!

- Не вру!

- Врёшь!!! – прорычал в ответ и, довольно грубо обхватив ладонями её лицо, поцеловал.

Вложил в поцелуй всю злость, всю агрессию, всю боль. Она остервенело кусала мои губы, цепляясь тонкими пальцами за стриженный затылок.

Царапины на шее, едва слышный полувсхлип-полустон...

Отпрянув, с пылающими губами и лихорадочным блеском в глазах, снова отошла на несколько шагов.

Будто спасаясь бегством, будто боясь снова поддаться...

- Не вру! Он был у меня! Поэтому я не брала трубку! Я была с ним! Спала! И он хочет, чтобы я стала его женой. И я согласилась. У нас нет с тобой будущего, понятно?! - практически кричала она. 

- А с ним, значит, есть будущее, да? 

- А с ним – есть. Прости меня. Прости меня, за всё!

Мир с размаху обрушивается под ноги и рассыпается на миллиарды осколков. После её крика тишина кажется оглушительной, лишь ветер гоняет внутри пустой беседки обрывки брошенных ею фраз.

- Желаю счастья, - развернулся, и не оборачиваясь пошёл в противоположную сторону. 

- Ян!

- Иди, строй своё счастливое будущее. А я пошёл строить своё.

***

Серое утро вероломно проникло в отравленный алкоголем мозг. 

Водка, дешёвый портвейн, ударная доза никотина, ментовский "бобик"... А дальше всё. Пустота.

Липкие щупальца боли сдавили нутро. Боль не физическая – душевная. Но разве может болеть то, чего нет? Мою душу выгрызли вчера без анестезии и бросили в грязь под ноги.

Хотелось бы сдохнуть, но увы: мотор зачем-то всё еще стучал, разгоняя по венам остывшую кровь.

Говорят, что мужчины не плачут.

Врут.