Страница 266 из 326
В этом мире. На этой планете.
Тут нет места для меня.
Тут слишком пусто.
Тут тесно.
Пресно.
Надломлено.
Надтреснуто.
Я зову тебя.
Давай уже честно.
Этот вечер душу не лечит.
Ничто не лечит.
Во-о. У. О.
Я возвращаюсь в кабинет, усаживаюсь в кресло, играю с огнем. Хотя нет. Пока я играю просто с паутиной. С той самой серебристо-стальной штукой, которая пыталась дробить мою руку. Предлагаю ей в жертву карандаш. Нож для резки бумаги. Бросаю в нее скрепки. Проталкиваю между искристыми нитями дырокол. Беру ножницы, подаюсь вперед, стучу по цепям. Дразню как могу.
Ноль эффекта. Никакой реакции.
Упрямая сука. Гребаная судьба.
Жаждешь живой плоти?
Я мазохистка.
Только не сегодня.
Звук открываемой двери.
Тяжелая поступь. Безошибочно узнаваемые шаги. Мне не нужно оборачиваться, чтобы понять — он рядом.
— Насколько все плохо? — спрашиваю сдавленно.
— Все очень плохо, — отвечает Вальтер Валленберг.
— Да? — резко оборачиваюсь, смотрю прямо на него.
— Нет, — усмехается. — Смотря как трактовать ситуацию. Предавший раз, непременно снова предаст.
— Вы о чем? — хмурюсь. — Кто остался?
— Никто, — произносит мрачно, и мое сердце успевает пропустить добрую дюжину ударов, пока он не заключает: — Никто не ушел.
— Издеваетесь, — бормочу чуть слышно.
— Никто из них не увольняется, — продолжает ровно. — В ближайшее время.
— Неужели они поверили? — не удается скрыть удивления.
— Ты нашла подход.
— Я сама не верю… я…
— Лучше придумай, что делать с клиентами, — хмыкает. — Сотрудников у нас всегда хватает, а вот работать скоро будет не с кем.
Оставляю паутину в покое. Открываю свой лэптоп, запускаю поисковик. Сбоку на экране всплывает дебильная реклама.
«Никто не верил, что Максим Галкин мог так поступить. Бедная Алла Борисовна…»
Интригующий заголовок. Ничего не скажешь.
«Звезда телепроекта «Дом 2» навредила собственному ребенку ради красоты…»
Боже мой.
Это до сих пор снимают? Смотрят? Серьезно?!
По ходу я родилась не в том столетии.
«После просмотра этого видео все кончают жизнь самоубийством. Специально для вас полная версия. Без цензуры. Только на нашем сайте…»
Круто. Надеюсь, это реально работает.
Естественный отбор в действии.
— Вообще, у меня уже возникла одна идея, — говорю медленно. — Желтая пресса. Есть всякие журналы про знаменитостей. Сплетни, слухи, скандалы. А существует ли нечто подобное в мире бизнеса? Не про звезд, а про компании?
— Я не встречал.
— Тогда придется создать.
— Это не слишком законно, — криво усмехается.
Мои глаза округляются.
Невольно.
— Вы Вальтер Валленберг, — заявляю ровно. — Для вас все законно.
— Такая затея навредит репутации, — чеканит в ответ. — И обеспечит исками за клевету на долгие годы вперед.
— Пожалуй, — замечаю уклончиво. — Но если никому неизвестен хозяин газеты, то и в суд подать не на кого.
— Это Германия, — выразительно произносит он.
— Выходит, здесь нельзя организовать подпольное издательство? — интересуюсь нарочито невинным тоном. — Без имен. Без адреса. Распространять выпуски тайно. Разбрасывать по улице. Как обличающие памфлеты в Средние века.
— Нельзя, — хриплый голос обдает холодом, однако в голубых глазах задорно отплясывают черти.
— Нельзя, — соглашаюсь и тут же прибавляю: — Но возможно?
— Зависит от твоей цели.
— Моя цель заключается в том, чтобы показать настоящий девиз ‘Berg International’. Мы ценим каждого. И каждого награждаем по делам его. Тот, кто с нами и за нас, получит все блага мира. А вот остальным мы выдерем хребет. Через глотку.
Барон мрачнеет.
— Я перегнула? — спрашиваю поспешно. — Можем обсудить девиз. Придумать версию полегче. Предлагайте варианты.
— Ты получишь газету, — вдруг ухмыляется. — Готовь темы для статей.
***
Шок.
Это первое, что ощущают люди, получив пилотный выпуск газеты. Яркие картинки. Буквально таки кислотные. Сочные заголовки. Далеко за чертой привычной цензуры. Взгляд цепляется за строки. Помимо воли.
Это идеально отражает концепцию.
И название.
Хлестко. Емко.
Без лишних спецэффектов.
Schock.
Скромно и со вкусом. Разве нет?
А внутри притаилась самая настоящая бомба.
Практически как я. В нарочито сдержанном деловом костюме. И моя темная сторона. В откровенно бл*дском нижнем белье. Гремучее сочетание.
Ох, черт.
До сих пор не верю.
Плод больного воображения пошел в печать.
Я автор.
Отныне и во веки веков.
Теперь официально.
Бред запечатлен.
Я листаю страницы. Пальцы трепещут. Вроде бы чушь. Мелочь. А приятно до дрожи под ложечкой.
'Solaris' подставил зад 'Giftwagen'. Сколько стоит отсос от 'Gold Post Group'? Лучшие шлюхи в совете директоров 'Welt Lab'.
Просто разминка. Содержание статей не имеет никакого отношения к сексу. Там совсем другая грязь. Тайные сделки. Скандалы, интриги, расследования. Кто. Кого. Куда. Как часто. Как именно. Какова цена вопроса.
Все переплетено.
Так хитро. Так чудно.
Где правда? Где ложь?
Не разобрать.
Нить не распутать.
«Кого Вальтер Валленберг поимел на этой неделе?»
Даже не на первой полосе. Почти в конце. Но ради этой новости все и затевалось. Якобы слив. Якобы важная информация.
Моя главная гордость.
Список новых клиентов ‘Berg International’. Фальшивый. Насквозь. И список настоящих.
Что представлены, как лузеры, от которых ловко избавились. Мы сбрасываем балласт. И заключаем контракты с конкурентами бывших клиентов. На гораздо более выгодных условиях.
Выкусите, крысы.
Хотели сбежать с идущего ко дну корабля?
Мы вас сами вышвырнем.
На глубину.
Не благодарите.
Газета смахивает на шутку. На розыгрыш. Благодаря рисованным цветным картинкам в стиле комиксов. Но лишь стоит начать прочтение, становится не до смеха. Прошибает холодный пот.
Барон все же мне помог. Поделился ценными данными. Вдохновил. Некоторые статьи созданы в соавторстве. Чего греха таить. Мы сработались. Спелись.
Даже не знаю — хорошо это или плохо? Достичь столь тесного и плодотворного контакта с нацистом, садистом и убийцей. Обратиться в его наследницу. Во всех смыслах. Ничем не гнушаться, не брезговать. Ступить на путь низменности. Наслаждаться.
Моя душа будет гореть в аду.
Уже горит.
Аминь.
— Это отлично, — говорит Валленберг.
— Есть результат? — спрашиваю робко. — Еще и день не прошел.
— Нам нужна сеть по всему миру.
— Какая сеть? — искренне теряюсь.
— Твоих газет.
— Вы серьезно? — посмеиваюсь.
— Наши телефоны разрываются от звонков.
— И… и что?
— Кто-то жалуется. Кто-то угрожает. Каждый действует в меру своего умственного развития. Одни требуют. Другие предлагают. На данном этапе наметился ряд очень выгодных контрактов.
— Неужели они повелись? — выдаю пораженно. — Реально купились на сплетни из абсолютно непроверенного источника?
Он улыбается.
Широко.
По-мальчишески.
Совсем как фон Вейганд.
И что-то колкое входит прямо между ребрами.
Девочка.
Когда же ты поймешь?
Где правда. А где ложь.
Не важно. Вот вообще. Совсем.
Главное — запал подожжен.
Сорвана чека.
Вперед.
Наплевать.
Потом хоть потоп.
— Об этом говорят, — холодно произносит барон. — И сейчас этого более чем достаточно.
— А дальше? — сглатываю. — Придется отвечать, давать комментарии по ситуации.
— Мы не комментируем сплетни.
— Я…
— Ты держишь удар.
Звучит как комплимент.
Проклятье.
Это и есть комплимент.
От Вальтера Валленберга.
Когда он завещал мне все свое состояние, я ощущала меньше ответственности, чем в данный момент.
— Люди будут обсуждать происходящее, — продолжает барон. — Каждый слух. Пусть даже самый безумный. Гадать, что там истина, а что ложь. И пока они болтают, ты соберешь урожай.