Страница 182 из 326
Не догадываюсь об истинной подоплёке, пребываю в сладком неведении.
Но счастье длится недолго.
— Они любовники, — хриплый баритон раздаётся за спиной.
В груди щемит, во рту пересыхает.
Даже страшно оборачиваться, внутренности замерзают.
Делаю усилие. Огромное, нечеловеческое, на грани предсмертной агонии. Поворачиваюсь на звук.
Как в замедленной съёмке, как в паршивом триллере.
Тщетно пытаюсь избавиться от кома в горле, сглотнуть не удаётся. Замираю и обтекаю, покрываюсь липкой испариной.
Передо мной стоит абсолютно неизвестный мужик.
Высокий, широкоплечий, весь в чёрном. Смахивает на мафиози. Строгий костюм, кожаный плащ, начищенные до блеска сапоги.
Детали различаю не сразу, дуло отвлекает.
— Это дробовик? — спрашиваю чуть слышно.
— Помповое ружьё, — произносит мягко, с лёгким акцентом.
И перезаряжает.
Твою мать.
Бл*ть.
Ну, на х*й.
Он его перезаряжает.
— Не волнуйтесь, — заявляет вкрадчиво. — Всё хорошо.
Очень хорошо.
Отлично.
Просто за*бись.
Красивый такой мужик. В моём вкусе. И по росту, и вообще. Симпатяга. Смуглый, с тёмными волосами и горящими глазами. С бородой. В татуировках. Костяшки пальцев щедро расписаны мрачными символами.
Я бы с ним замутила, если бы не фон Вейганд.
— Вы кто? — интересуюсь срывающимся голосом.
«Только не от Мортона, только не от Мортона», — умоляю мысленно, повторяю будто заклинание.
— Мурат, — следует исчерпывающий ответ.
Супер, это многое проясняет.
А нет, них*я.
Требую подробностей.
Он широко ухмыляется и повергает меня в шок. Никогда не видела ничего подобного. Хотя встречались более или менее схожие экземпляры. Но не настолько сексуальные.
Охр*неть.
Разве откровенное уродство может быть сексуальным?
Может, поверьте.
У этого типа все зубы золотые. Все до единого. Однако сей факт точно не мешает ему клеить баб и выглядеть горячим мачо.
Тр*хни нормальность, что называется.
Тр*хни и не надейся выбраться на поверхность.
— Я всё могу объяснить, — вдруг подаёт голос Маша.
Уже не важно, на повестке дня проблемы покрупнее.
— Это бред, какие там любовники, чушь, дерьмо собачье, — продолжает сбивчиво. — Ты же понимаешь, я бы никогда не…
— Они были голыми, когда мы пришли, — меланхолично обрывает Мурат. — Целовались. В кровати. Совсем без одежды.
— Мы?! — интересуюсь вкрадчиво.
Воздух покидает лёгкие, ледяной пот градом льёт по напрягшейся спине.
— Мы, — вновь улыбается и выразительно кивает в сторону.
Перевожу взгляд и диагностирую пару амбалов. Притаились по углам. Вот зараза. Ни на секунду нельзя расслабиться.
— Ничего не было, — твёрдо уверяет моя лучшая подруга. — Дориан и я не…
— Не успели? — нервно посмеиваюсь, ловлю её затравленный взор.
Чарующие ритмы наполняют моё сознание, уносят вдаль, увлекают в мир без горечи и лжи.
She was more like a beauty queen
From a movie scene
(Она была очень похожа на королеву красоты,
Из кадров кинолент)
Майкл Джексон помогает.
Но не навсегда.
People always told me
be careful of what you do
(Люди всегда меня предупреждали,
Остерегайся того, что делаешь)
Память услужливо подбрасывает яркие фрагменты. Сюжет расцветает, наполняется новыми красками.
And mother always told me
be careful of who you love
(Мама всегда мне говорила,
Будь осторожен с тем, кого любишь)
То, на что прежде не обращала внимания, внезапно оказывается главным. Мимолётные взгляды, непринуждённый обмен любезностями, случайные жесты.
Почему раньше не замечала?
Впрочем, я и группу бандитов в собственной квартире узрела не сразу. Сосредоточена лишь на фон Вейганде, настроена на единственную волну.
And be careful of what you do
'cause the lie becomes the truth
(И подумай перед тем, как сделать
Потому что ложь становится реальностью)
В коридоре разбросана обувь, в зале — чужие вещи.
Я споткнулась, но не придала этому никакого значения. Как и всему остальному, всем существующим уликам.
Поздравляю, Подольская, в очередной раз капитально облажалась. Самое время ввести специальную награду. За неискоренимую веру в постоянно предающих тебя людей.
— Не спали, — глухо бросает Маша. — Никогда не спали.
— В смысле? — фыркаю. — Было не до сна? По высшему разряду? На запредельной высоте?
— Нет, — отрицательно качает головой. — Ты всё неправильно понимаешь.
— Вас заставили раздеться? — строю оправдательную гипотезу. — Насильно? Под дулом ружья? Уложили под одеяло?
— Типа того, — следует истеричный смешок.
И на сцене материализуется ещё один герой.
Между Дориком и Машей возникает знакомая, вечно лыбящаяся физиономия.
— Шучу, — скалится мой бывший парень. — Под дулом ружья держали меня, а эти твои голубки в постельку запрыгнули сами.
— Закурить не найдётся? — с надеждой обращаюсь к присутствующим.
Я сейчас умру.
От передозировки впечатлениями.
Организм жаждет никотина. Или текилы. Или щепотку цианида.
Офигительно красивый мужик с золотыми зубами — ладно, переварим. Измена фиктивного жениха — тьфу, ерунда. Предательство подруги — поболит и пройдёт.
Но Леонид — перебор. Не выдерживаю, перезагружаюсь.
— Да что бл*ть здесь происходит? — плюю на технику безопасности, хватаю Мурата за грудки. — Что за х*ета среди бела дня?
— Мы прибыли доставить посылку, — отвечает спокойно. — От господина Александра.
— От какого Александра? — совершенно не в тему проявляет любопытство Маша.
— От Розенбаума, — мигом отмахиваюсь.
— Они похитили меня, — жалуется бывший. — Затолкали в багажник, вывезли на кладбище, заставили раздеться и копать могилу. В мороз. На улице с*ка минус, а я голый землю рою. Я думал, что сдохну. Я…
— Заткнись, пожалуйста, — судорожно выдыхаю.
— Я хочу в туалет, — с извиняющимся видом поднимает скованные руки вверх. — Иначе прямо тут отолью. Без обид.
— Фу, ты охренел! — взвивается Маша, брезгливо кривится. — Не смей.
— Отливай, — пожимаю плечами. — По любому эту кровать теперь придётся сжечь.
Чёрные точки задорно пляшут перед глазами, виски охватывает болезненная пульсация. Желудок сводит мучительный спазм.
— Лора, клянусь, секса не было… я бы никогда…
— Ой, не заливай… утомил уже твой вдохновенный п*здёжь… Лора, она и ко мне подкатывала. Как-то под столом ногой…
— Лора, это враньё…
— … лезла ко мне в штаны, напрашивалась, но послал её… бл*! Какого толкаешься, бешенная стерва?!
Хочется заткнуть уши.
Хочется, однако нельзя, надо доиграть партию до конца.
— Хватит, — приказываю хлёстко. — Цирк уехал, а клоуны остались. Пора подвязывать. Thanks, Dorian, see you at the wedding. (Спасибо, Дориан, увидимся на свадьбе.)
Значит, вот на что намекал фон Вейганд. Специальные проверки провалились, зато спонтанная удалась на славу.
Ну, ничего, не страшно.
Зато все живы, в целости и сохранности, и даже мужик с золотыми зубами на правильной стороне, за нашу команду.
Две новости, по традиции — хорошая и плохая.
Мой будущий супруг отнюдь не гей. Порадуемся за него. У меня больше нет друзей. Пусть. Привыкну и смирюсь.
Истина гениальна и проста.
Если человек не обосрал вас с ног до головы, не всадил нож промеж лопаток по самую рукоять, не изрубил топором на части. Не спешите воодушевляться. У него банально не было такого шанса. А как появится, так не обессудьте. Каждый сам за себя, ничего личного.
Вас нагнут и отымеют при первой удобной возможности.
— Где ключи? — спрашиваю у Мурата.
Он молча подаёт мне желаемое.
— Разбирайтесь, — дарую свободу, бросаю равнодушный металл на кровать и ухожу.
— Постой, — Маша наспех оборачивается простынёй, догоняет меня в дверях.
— Зачем? — выдаю сдавленно.