Страница 98 из 128
Будь я на места Марка, сюда бы уж точно не сунулся — полиция частенько ловит здесь торчков. Хотя, не спорю, ход отчаянный и даже умный: засесть под носом у охраны порядка.
Я торможу и выключаю двигатель: звук мотоцикла в таком тихом месте уж точно покажется подозрительным. Однако, до причала от дороги пешком достаточно далеко.
Если оставлю байк, рискую проворонить Стаса, когда он будет уезжать. Так же не факт, что он направляется именно на причал: Власову могут держать в одном из гаражей.
С другой стороны, путь к дороге здесь один, машину бросать они не станут.
Всё-таки оставляю байк в тени между гаражами, достаю мобильник и скидываю Цветковой адрес с дальнейшими указаниями. Выключаю на техе звук.
Вместо того, чтобы поспешить вслед уже скрывшейся машины, я забираюсь на байк ногами, цепляюсь за крышу ближайшего гаража и подтягиваюсь наверх. Тут же ложусь на случай, если поблизости кто-то есть.
Темно, фонарей нет. Я осматриваюсь, скольжу взглядом по мрачным проулкам между старыми постройками, смотрю в сторону пристани. С трудом, но различаю очертание двух машин и чьих-то фигур. Бежать до них несколько минут, ближе подбираться пока что смысла не вижу. К тому же очень сомневаюсь, что Марк притащил Власову с собой и собирается разобраться с ней прямо здесь. Ему не нужны ни улики, ни свидетели.
Несколько минут они разговаривают, периодически в ночной тишине до меня долетают громкие возгласы Стаса, но слов разобрать не получается. Слишком далеко.
Они недолго спорят, а потом садятся в тачки. Жду до последнего: как только машины подъезжают ко мне, нагибаюсь как можно ниже, выжидаю. Лишь через несколько секунд позволяю себе привстать на локте, перекатиться к краю и ловко спрыгнуть с гаража.
Байк, заведённый мотор, громкий рёв в плотной тишине.
И снова я мчу по улицам вслед за машинами, на этот раз держусь от них намного дальше. Если Стас меня спалит, хотя бы смогу соврать и наплести какую-нибудь бурду, а вот с Марком такое не прокатит.
Чуть притормозив, достаю из кармана мобильник и на ходу набираю сообщение с адресом, чтобы остальные подтянулись. Буду оставлять им хлебные крошки, пусть следуют по моему маршруту.
Конечный пункт — старые заброшки. Этот жилой комплекс строился ещё до того, как я свалил из города, но, видимо, так и не достроился. Само здание огорожено забором, неподвижные краны в темноте кажутся жуткими великанами, пустые глазницы окон навевают страх: хорошая позиция для снайперов. В тени различить врагов практически невозможно, а вот они прекрасно всё видят.
Вокруг на пару сотен метров пустыри, насыпи и недостроенные постройки — в их тень я прячу мотоцикл, а сам пригнувшись перебежками добираюсь до ближайшей насыпи. Меня поглощает мрак, позволяя спрятаться в его холодных объятиях.
Скидываю примерный адрес Цветковой. Пишет, что будет где-то через пять минут.
Я вижу, как человек открывает ворота и впускает внутрь машины. Чуть в стороне замечаю ещё двоих. По моим подсчётам их там как минимум шестеро. Скорее всего, вооружены пистолетами. Охрана всё-таки. Если рвану туда один, меня пристрелят и выставят всё так, будто думали, что я бандит. Плюс превышение полномочий с моей стороны, и вуаля — ребятки на свободе, а я в могиле.
Отсюда не видно, куда делись Стас с Марком, в здании с этого ракурса света не различить, но я уверен, что он есть. Неплохо было бы обойти территорию, но для начала нужно дождаться остальных.
И я жду, пока не слышу вдали приглушённый звук машины, смолкший так быстро, что мог мне и показаться. Через пару минут замечаю силуэты ребят и снимаю телефон с блокировки, используя его как ориентир.
— Как обстановка? — шепчет Зоя, заваливаясь рядом.
— Внутри Рыков и Скворецкий, жертву не видел, — коротко.
Серж с Жекой перекидываются парочкой слов, затем первый спускается чуть ниже и меняет позицию. Я пристально смотрю на здание, словно оно вот-вот должно взорваться.
— Нам надо пробраться внутрь и проверить обстановку, — говорит Цветкова.
— Их там минимум шестеро, я не буду вами рисковать, — отрезаю.
— Тогда вызовем «СОБР», пока они все внутри, — не отстаёт девушка.
— Мы не знаем, есть ли внутри заложник, — качаю головой. — Что мы им предъявим? Тусовку на заброшке посреди ночи? Только спалимся. Плюс мы здесь неофициально, хочешь выговор или увольнение?
Она шумно вздыхает, начинает нетерпеливо покусывать губу.
— Пока сидим, — командую.
— А кто заложник-то?
Чуть кривлюсь.
— Власова Екатерина.
Зоя коротко смеётся, наверное, уже выстраивает в голове кучу цепочек и предположений.
Проверяю время на телефоне, замечаю новое сообщение от Ольханской.
«Стас уехал. У тебя мало времени».
Знаю, Ир. Знаю.
— На третьем этаже какая-то тень, — говорит Серж, и мы пригибаем головы, чтобы не спалиться. — Ушла.
Выжидаем.
— Я попробую обойти здание, — Жека. — Может, смогу посчитать, сколько там людей.
Он смотрит на меня, ожидая разрешения, но я молчу несколько секунд, прежде чем кивнуть.
— Ладно. Особо не пались. Заметят, сразу вали.
— Понял.
Парень уходит в темноту. Сначала мы видим его силуэт, но потом Жека пропадает из виду. Тишина становится ещё плотнее, и кажется, что моё тихое дыхание громом разрезает пространство.
— Сколько они там уже? — интересуется Цветкова.
Пожимаю плечом.
— Минут пятнадцать-двадцать…
— Слышишь? — вдруг напрягается Зоя.
Лёгкий страх сковывает мои мысли, и первое, о чём я думаю: Жека спалился. Но потом различаю звук заведённой машины, которая сначала как-то странно рычит, а затем поспешно выезжает за ворота и мчит прочь от заброшек.
Это авто Стаса. Значит, с разговорами они закончили, а если парень так стремительно сорвался с места, то, либо Власову уже убили, либо только собираются.
— Цветкова, за главную, — приподнимаюсь на локтях. — Я за Скворецким. На рожон не лезьте, поняла? Если сочтёшь нужным, звони начальнику и вызывай группу.
— Серьёзно? — шипит девушка.
— Ответственность возьму на себя.
Я скатываюсь с насыпи и добираюсь до байка. Седлаю его и уезжаю. Куда направится Стас после случившегося? Домой. Я хорошо его знаю, если он всё тот же, что и раньше, вернётся именно туда. Будет надеяться, что Ирка дома. Убедится, что она в порядке.
Не знаю, почему бросаю своих ребят и срываюсь вслед за Стасом. Понятия не имею, какой божественный пендель заставляет меня это сделать.
Я еду коротким путём, проулками, чтобы опередить Скворецкого, а в голове пульсирует мысль:
«Он позволил ей умереть?»
Резкий поворот — байк наклоняется так низко, что я почти задеваю коленом асфальт. Гоню как безумный, забыв о правилах и осторожности.
К счастью, добираюсь до нужного места раньше Скворецкого. Слезаю с байка, осматриваюсь. Нервно тереблю кобуру табельного, словно собираясь воспользоваться им при встрече со старым другом.
Меня не должно быть здесь. Я планировал встретиться со Стасом гораздо позже, когда был бы полностью уверен, что парень невиновен. Или виновен. Наверное, всё-таки этот момент настал.
«Он оставил её там, знал, что её убьют».
«Или же он сам убил её?»
Хочется закурить, но я бросил. Если не сделаю парочку затяжек, то точно заеду ему по роже. Как минимум за то, что по незнанию (или наоборот) втянул Ольханскую в это дерьмо. Вот это я ему точно никогда не прощу.
Когда я уезжал из Москвы, думал, что Стас сможет защитить её, если подельники Чика всё-таки решат закончить месть. Я надеялся, что в его руках она будет в безопасности, поэтому отпустил их и начал жить заново. Я был главным источником неприятностей, но даже не подозревал, что в итоге основной проблемой окажется Скворецкий.
Слышу машину, оборачиваюсь. Авто парня тормозит недалеко от меня — он выбирается на улицу и решительно идёт в сторону подъезда. Не видит ничего вокруг, погружён в свои мысли. Ему страшно.
«Ты убил её? Марк дал тебе нож, и ты вонзил его в её сердце?»