Страница 6 из 128
Когда я прохожу мимо матери, та снова хватает меня за локоть. Уже собираюсь огрызнуться, мол, что ещё тебе нужно, но она лишь поджимает губы, делая большой глоток из бокала.
— Ты правильно поступил, — отпускает меня, пристально прожигая взглядом. — И, пожалуйста, сделай хотя бы вид, что скорбишь.
Последнюю фразу произносит с упрёком и разочарованием. Боль колит в сердце острой иглой, заставляя зародиться в груди коктейль из стыда, обиды и несправедливости. Это всё какой-то сон, жуткий кошмар, сделанный из моих страхов. И больше всего в этот момент я хочу проснуться.
Ничего не ответив, направлюсь к выходу, пытаясь избавиться от пронзительных глаз матери.
— Я позвоню на счёт остального, — говорит Олег.
— Ага, — отмахиваюсь.
Забираю куртку и покидаю квартиру, понимая, что моя жизнь только что превратилась в сущий ад. Боюсь даже представить, что со мной будет дальше.
Ложь 3. Костя
«Фокусник превращал печаль в радость на глазах у изумленной публики, жонглируя их чувствами, при этом балансируя на грани безрассудства». (Роман Подзоров)
Ocean Jet — Weak
Ложь 3. Костя
Резким движением паркую пикап недалеко от бара. Забираю ключи и выхожу из машины, негромко хлопая дверью. Ставлю на сигнализацию, решительно иду в сторону входа.
Возвращаться домой после работы — последнее, что я хочу, так что принять приглашение Максона затусить в «Cernovar» было неплохой идеей. К тому же Макс — один из немногих, кому я доверяю. Если уж он воткнёт мне нож в спину, то этот мир должно быть в конец превратился в дерьмо.
Это брутальное место с черепами на стенах, готическими статуями и мрачной музыкой больше подходит для байкеров и рокеров, чем для такого уличного пацана как я. Но мне здесь нравится, и некоторым приятелям тоже.
— Костян! — Макс замечает меня первым.
Бросив взгляд на одного из охранников, иду к парням, устроившимся в дальнем углу. Их четверо: Макс, его младший брат Тим, Дима и… парень, что помог мне вытащить Стаса из передряги.
— Ого, Колян, здорова, — устраиваюсь рядом с ним, по-братски обнимая.
Осматриваю остальных. Стукаюсь с каждым кулаками.
— Не знал, что вы знакомы, — замечает Макс.
— Да так, были общие дела, — брат Иры не собирается вдаваться в подробности, да и я тоже.
Заметив проходящую мимо официантку, я кричу:
— Эй, пива принеси, плиз! Безалкогольного! — сегодня смена Ани: она показывает большой палец, даже не останавливаясь. — Чё по чём? — киваю на карты, разложенные на столе.
Рядом с каждым парнем стоит большая кружка со светлым.
— Те не понравится, Назар.
Максон старше меня на год — это он подогнал мне работёнку в мастерской. У него пидорская причёска: сбритые виски и светлый ёжик на макушке. Раньше волосы были длиннее и выглядели ещё ужаснее. Всегда подкалывал его, мол, не хватает подворотов и вейпа. В левом ухе кольцо, на шее татуировка в виде акулы.
— Я не спрашивал, понравится или нет, раздавай, — откидываюсь на спинку.
Тим совсем не похож на брата. Шире в плечах, щетина, карие глаза. Если не знать, можно подумать, что старший из них именно он. Парень собирает разбросанную колоду и начинает перемешивать. В это время Дима облокачивается на стол и заговорщически тянет:
— Слышал, на тя Дрон наехал.
Дима самый старший из нас — ему двадцать шесть, но выглядит парень как школьник. Тощий, невысокого роста, всегда идеально побритый.
— Ага, — кривлюсь. Не до конца расстёгиваю куртку, потому что змейка опять слетит. После драки на соплях держится, сколько не чини, бесполезно. — Ему заплатили, и, по ходу, неплохо так, раз он на меня попёр.
— Известно, кто? — Макс.
Качаю головой.
— Без понятия, — Тим раздаёт карты, и я беру свои, просматривая. Хрень попалась. — Кто-то с другого района.
Коля толкает меня в бок, привлекая внимание, но я продолжаю пялиться в карты.
— Может, опять те двое?
Говорит про богатеньких упырей, что Стасяна похитили. Медлю, прежде чем положить карты на стол лицом вниз.
— Ну, хуй знает. Может, и они, — бормочу я.
— О ком речь? — заинтересованно смотрит на меня Дима.
— Да так. Были летом разборки с парочкой золотых мальчиков, — вытягиваю под столом ноги.
Заметив приближающуюся официантку, довольно улыбаюсь. Почему-то вспоминаю Ирку и её начальника, которого я отделал прямо в его офисе за то, что руки распускал. Интересно, как она? Достаю мобилу, проверяя на наличие звонков и сообщений, но там штиль.
— Спасибо, — бросаю я, когда Аня ставит рядом со мной большую кружку пива.
Девушка улыбается и уходит — блокирую экран, кладу сотовый на стол и делаю два жадных глотка.
— Кстати, Костян, — Макс. — Чё там со Стасяном? Давно о нём не слышно.
Кривлюсь. Никто не знает, «чё там со Стасяном». Он как сквозь землю провалился. И, как только появится, я точно надеру ему зад.
— За границей.
Коля хмыкает, но я не обращаю на него внимания. Ребята начинают переговариваться на тему, какая херовая ситуация в семье Стаса и что нужно будет его поддержать. Закатить тусу по его возвращению, подбодрить и всё такое. Воспользовавшись моментом, подсаживаюсь ближе к Коле и тихо спрашиваю:
— Как там Ира?
Парень пожимает плечом.
— Да живая, вроде, — теребит кружку, прежде чем допить пиво. — Я её в последний раз видел перед каникулами. А че?
— Да ниче, — бурчу. — Играть будем, нет? — привлекаю к себе внимание, снова хватая карты. — У кого шестёрка?
И понеслось. Раздача за раздачей, пиво, шуточки и местные районные новости. Кто кого крышует, кто где продаёт и подрезает. А вот новость, что у Рябы батя с зоны откинулся, — это уже интересно. Может начаться какая-то движуха, и мне нужно быть в курсе, чтобы не нарваться на неприятности.
Где-то через пару часов мой телефон оживает. Схватив сотовый, надеюсь, что Ира, но это не она. Разочароваться не успеваю: входящий вызов от Стаса.
Я прокашливаюсь, сначала не поверив своим глазам. Может, мне вместо безалкоголки обычный пивас подсунули? Хотя, вроде бы нет.
Неужели, Скворецкий решил всё-таки показаться? Или с его номера звонит кто-то другой?
— Алло.
— Костян, — нет, голос Стаса. — Встретимся?
Медлю.
— Бар «Cernovar».
— Сейчас буду.
— Погоди, где ты…
Сбрасывает. Вот засранец! Какого чёрта происходит?
Бросаю карты на стол, показывая, что не собираюсь продолжать игру. Недолго вглядываюсь в экран мобилы, борясь с желанием позвонить другу и всё-таки выяснить подробности, но в последний момент передумываю. Странно всё это. У меня плохое предчувствие.
Сообщение от Стаса приходит меньше чем через полчаса: «Выходи».
— Скоро вернусь, — коротко бросаю я, выбираясь из-за стола и решительно направляясь в сторону выхода.
Рывком застёгиваю куртку, натягиваю капюшон. На улице осматриваюсь, замечая Стаса рядом с моим пикапом. Парень курит, а недалеко от него стоят двое мужчин в пальто. Сначала думаю, что это менты, но, потом понимаю, просто охрана. Друг замечает меня в самый последний момент, когда я практически оказываюсь рядом. Один из охранников преграждает дорогу — я останавливаюсь.
— Всё в порядке, — тихо бросает Скворецкий. — Оставьте нас.
Непонимающе наблюдаю за уходящими мужиками.
— Чё происходит? — делаю шаг навстречу Стасу. — С каких пор у тебя охрана?
Тот проводит рукой по шее, поправляет небрежно натянутую шапку. Выбрасывает окурок и только после этого смотрит на меня.
— С тех пор, как я стал наследником компании.
Коротко смеюсь, решая, что это шутка, но парень даже не улыбается.
— Постой, что? — не верю.
Стас вздыхает, смотрит пару секунд куда-то вдаль, а потом вскидывает руки.
— Я возглавлю компанию отца, пока он в больнице, — повторяет парень.
— Да хорош, — всё ещё не верю. — Че, больше некому что ли? Ты ж всю жизнь прятался от этого дерьма. Какого хрена ты творишь, Стас?