Лето 1977

Максим Арх

Регрессор в СССР

Лето 1977

От автора

Уважаемый читатель! Вы читаете ЧЕРНОВИК(!) и в нём неизбежны ошибки в орфографии. Редактирование будет производится в основном по завершению романа.

ПС. Просьба особо на автора не накидываться, так как это его первая работа.

ПС 2. Просьба соблюдать цензурную лексику и держать себя в руках.

ПС 3. Если Вам не понравилось, то можете просто тихо мирно, в порядке трудовой дисциплины, не хлопая дверями и ничего не комментируя пройти мимо. Автор будет Вам чрезвычайно благодарен.

ПС 4. Если Вам понравилось то напишите пожалуйста комментарий и нажмите на сердечко. Автор будет Вам чрезвычайно благодарен вдвойне).

ПС 5. Хотя ГГ и музыкант но полностью текстов песен в романе приводится не будет и при желании читатель сможет по названию найти их на просторах интернета.

ПС 6. Хотя ГГ и похож на музыкантов-попаданцев именно тем, что музыкант, но по мере развития сюжета в корне будет от них отличаться).

ПС 7. Текст написан «не высоким штилем» и содержит много «сленговых» выражений. Мат «запикан» ***.

Глава 1

26 июля. Пятница. 2019 год.

Утром плохо, а вечером хорошо — верный признак дурного человека. Вот уж если наоборот — если по утрам человек бодриться и весь в надеждах, а к вечеру его одолевает изнеможение — это уж точно человек дрянь, деляга и посредственность. Гадок мне этот человек. Не знаю, как вам, а мне гадок. Конечно, бывают и такие, кому одинаково любо и утром, и вечером, и восходу они рады и закату тоже рады, — так это уж просто мерзавцы, о них и говорить-то противно. Ну уж, а если кому одинаково скверно — и утром, и вечером — тут уж я и не знаю. Что сказать, это уж конченный подонок и мудозвон.

Дзынь, дзынь… — надрывался телефон. «Кому там не спится?!» Дзынь… «Вот людям не хрен делать, как по утрам названивать». Я лежал на кровати и приоткрыв глаз увидел будильник, который стоял на столе передо мной. Время было час дня. Проспал!

— Вот же блин! — громко выругался я.

Вставать не хотелось, а надо. Есть такое слово — надо!.. Телефон звонил. Я пытался поискать его, шаря вокруг себя рукой. Не было. Полазил рукой под подушкой, тоже нет. Ну, как всегда, упал под кровать в щель между подлокотником и матрасом… Сейчас же, лежит там в пыли и наяривает.

«Какой дурак придумал эти щели? Это ж надо такую фигню сделать. Ведь можно же было бы какой-нибудь бортик придумать, а теперь… эх…» — философствовал я, вылезая из-под одеяла.

«А потому, что не хрен бухать в таких количествах закусывая только чипсами», — ругал я себя пытаясь вытащить смарт, который по «странному» и вероятному стечению обстоятельств конечно же валялся в дальним противоположном углу под кроватью. Не пил бы, вчера со своими друганами, и смарт лежал бы на столе «как человек», и голова бы не болела, и «стадо кошек» во рту бы не ночевало. Но, есть всегда, это дурацкое — «но». Друзья-товарищи, день рождения, «почему бы по пятьдесят не выпить?». «Не пьёшь?» «Ну не пей». «А полрюмочки?» «Ну полрюмочки можно». «С Праздником, ура!» И вот результат, придя под утро, «еле живой», я ползаю теперь на коленях, с больной башкой и пытаюсь вытащить грёбаный телефон!

— Алло.

— О привет, — раздался в трубке голос друга. — Ты чего так долго трубу не берёшь, спишь?

— Как ты понимаешь уже нет, — ответил я.

— Ну вы вчера и дали жара. Мне сегодня Захар звонил, рассказал, что вы вчера в клубе устроили…

— Джигу танцевали и пели дуэтом? — спросил я, начиная кое-что вспоминать.

— Да, да, точно — танцевали и пели, а точнее читали.

— Анну Каренину?

— Почти. Рэп!

— Рэп? — удивился я. — Да ну нафиг!

— Ну да, — со смехом в голосе подтвердил собеседник. — Что-то ты там сначала на барабанах постучал, а затем уже, вы с Захаром, рэп-батл устроили.

— Погоди Андрей, что-то ты «чешешь» «походу дела»?! Захара, я вчера помню, но рэп… где рэп, а где я?! Если ты захочешь, то подумаешь и наверняка сможешь вспомнить, что я вообще-то рок больше люблю.

— Да ты что? — сказал Андрей как бы с удивлением в голосе. Но я-то его знал — прикалывается гад.

— Весь зал вам подпевал и аплодировал стоя, — продолжал он историю, а я продолжил обалдевать. В моём воображении, рисовался этот рэп-батл.

К рэпу я отношусь «так себе». Сергей «Паук» Троицкий, из группы «Коррозия металла», как-то сказал: «рэп — это кал». И даже, по-моему, песню по этому поводу написал с одноимённым названием. Я же был не настолько категоричен в своём отношении к данному музыкальному стилю, однако мне рэп тоже не нравится. Конечно, я слушал некоторых рэп исполнителей и даже некоторые песни мне более-менее были симпатичны. К примеру исполнитель — Маршалл Брюс Мэтерс III более известный как «Eminem», как мне кажется исполнял довольно таки неплохие композиции. И всё же, где я со своим со своей металлической рок-музыкой и где рэп?!

«Ох дела наши тяжкие», — подумалось мне, а тем временем собеседник продолжал:

— … И когда уже вызвали полицию… — говорил он. Я посмотрел на свои руки — костяшки на кулаках вроде не разбиты, пальцы шевелиться нормально, крови не видно. Подошел к зеркалу. Лицо немного опухшие, но это бывает, если выпить на капоте какой-то машины стоящей у бойлерной, немного водки, а затем каким-то мистическим способом переместиться куда-то для «продолжения банкета».

Короче говоря, раз я дома, и «не покоцанный», значит всё в порядке. Вот только голова бо-бо.

— … Ну, а уже после того, как Серёга прыгнул с моста, — продолжал Андрей.

— Ого, не помню, — сказал я и наморщил лоб пытаясь всё же вынуть из памяти воспоминания о таком неординарном событии. «Не-а… не помню. Точно не помню». И вообще, с нами ещё и Серёга что ль был?!

— Андрей, постой. Извини, что перебиваю. Извини, я просто тороплюсь. Ты скажи — все ребята живы? Нормально ли, вчера разошлись? — задал я мучавший меня вопрос. А то — сначала рэп, затем милиция, затем мост…

— Да, всё нормально. Я вот и звоню узнать, ты-то как?

— Нормально. Вот к своим собираюсь.

— Я думал ты уже там. Ты ведь с утра собирался уехать.

— Ну, с утра я не мог, сам понимаешь. Мне всё же не 16 лет, а похмелье дело такое…

— Ну да, ну да, — с грустью сказал собеседник. — Сегодня же годовщина, — вздохнул он, — вот время-то летит, а?.. Глядь, а уже год прошёл.

— Да Андрей, время летит, — подтвердил я незыблемую истину. Мы помолчали.

— Ладно, короче, ты что-то хотел? А то я опаздываю, — напомнил я другу.

— Да, да. Мне сейчас, наша «рокерша» позвонила. Она попросила её записать. Срочно!

— Хм… Так только же, позавчера записали и свели ей песню.

— Она новую песню придумала. Говорит это, хит хитов.

— Рад за неё, но я же тебе говорил, что на неделю уеду, да и она, кстати говоря, тоже в курсе. — сказал я, понимая «стрвозничает» девочка — впрочем, как и всегда. — Короче, раз песня хорошая, то пусть репетируют. Приеду, запишем. Напомни ей, что я уехал. Если нужно срочно записать — то есть ты. И запишешь их не хуже меня, если она не в курсе.

— Ха. Да она то в курсе, но ты же её знаешь. Она хочет, чтоб писал её именно ты. Чтоб с аранжировкой помог, с соло… — издевался надо мной друг. — Уверяла, что всё это можешь сделать только ты и без тебя ничего не получится. Что же касается меня, то по её словам — я ничего в музыке не понимаю и вообще бездарность! — Андрей хохотнул.

Ну да — эта может. Эгоистичная, стервозная истеричка, привыкшая добиваться чего она хочет. Но нужно сказать — очень милая истеричка к которой я как-то даже незаметно для себя привязался.

— Сама могла бы позвонить тогда, — резонно заявил я.

— Она стесняется, — вероятно лыбясь во весь рот заявил напарник.