Страница 15 из 72
- Надеюсь, хоть здесь повезет, - он печально вздыхает, а у меня не поворачивается язык его переубедить в обратном.
Человек устал, хочет отдохнуть, а тут я со своим пессимизмом и разочарованием – лучше промолчу, авось ошибаюсь?
Однако мои предположения оказываются верными – останавливаю порыв Стаса достать из кармана кошелек и оплатить номер на сутки, предлагая для начала посмотреть этот самый номер. Вот прямо чувствую, что какая-то засада, и не все так гладко, как кажется на первый взгляд.
- Трындец, - произносит мой спутник, когда мы переступаем порог комнаты на втором этаже. – Я так устал, что и это сойдет.
Такого хаоса и бардака я еще в своей жизни не встречала. Обои старые, дверей на ободранных шкафах вообще нет, да и постельное белье, стопочкой сложенное на полуразвалившемся столе, оставляет желать лучшего – моя нежная душевная психика бунтуется, не желая оставлять Стаса одного в этом Богом забытом месте.
К тому же через минуту дверь соседней комнаты открывается и оттуда вываливается пьяное мужское тело, которое при виде нас замирает, опираясь о дверной косяк, и очень громко икает.
- Мужик, - обращается это самое тело к Стасу. – Выпить есть что?
- Отвали! – ворчит мой спутник в ответ и отворачивается, чтобы и дальше не лицезреть опухшую физиономию.
Совсем забыла сказать – вдобавок к ужасному номеру из соседнего доносятся громкие пьяные голоса, которые пытаются перекричать не менее громкую музыку.
- Девочку по чем снял? – не унимается пьяный идиот, еле стоя на ногах.
- Повтори, что ты сказал, - Стас произносит слова медленно, поворачиваясь всем корпусом в сторону доносящихся звуков, и даже делает шаг в сторону пьяного мужика, однако я дотрагиваюсь ладонью до груди своего спутника, заставляя его не делать резких движений.
Не стоит обращать внимание на всяких дегенератов и опускаться до их уровня, хоть и порыв заступиться за мою честь вызывает восхищение. Надо же, я-то думала, что промолчит.
- Красотка! – продолжает вещать пьяным голосом мужик, через каждые три секунды икая. – Хоть и на замарашку похожа! Я бы с такой ух, - усмехается от своей дурацкой шутки. – Ночку бы покувыркался.
- Я тебе сейчас язык в одно место засуну! – глаза Стаса наливаются кровью, однако я все еще пытаюсь его удержать.
И мои тормоза отказывают. Не знаю, что в тот момент бьет мне в голову – то ли яркая молния, то ли магнитные бури, то ли еще какая неведомая сила, однако я грозно выдаю то, что давно хотела сказать:
- Не сойдет! Пошли отсюда!
Хватаю за руку злого Стаса и тяну на улицу подальше от неминуемой драки. Я этого в принципе не люблю, хоть и не осуждаю, если человек иногда не сдерживается. Вот прямо как сейчас – если бы не я, то мой спутник навалял бы пьяному недоумку по самое не балуй. Возможно, и за дело, однако все равно не стоит опускаться до уровня пьяных недоумков.
Стас плетется следом, никак не комментируя мой поступок, лишь изредка наступает мне на пятки, каждый раз извиняясь. И уже в машине, когда заводит мотор, наконец-то, интересуется:
- Куда теперь?
- Вперед! – командую я, мысленно взвесив все “за” и “против” своего безумного порыва.
Именно безумный и глупый – по-другому я не могу охарактеризовать свое желание помочь мужчине.
- Ты хоть подскажи, где сворачивать, - усмехается грустно мой спутник, когда останавливается на красный свет светофора. – Я так устал, что готов уже ночевать в машине. И, кстати, спасибо, что остановила. Иначе…
- Паспорт у тебя есть? – выдаю довольно резко, нагло перебивая Стаса, а он в ответ медленно поворачивает голову в мою сторону.
И даже в полутемном салоне видно, как его глаза округляются, а брови медленно ползут вверх.
- Не женат, не судим, и даже имеется московская прописка, - усмехается мужчина спустя пару секунд молчаливой паузы.
- Покажи, - произношу довольно строго, чтобы не принимал мои слова в шутку.
Он еще раз усмехается, опускает козырек и достает оттуда паспорт. Включает в салоне свет и протягивает мне документ.
Так, Крестовский Станислав Андреевич, тысяча девятьсот восемьдесят восьмого года рождения… Я читаю дальше его паспортные данные, а в голове уже высчитывается:
“Тридцать лет. А я думала, меньше. Он старше меня на целых десять лет”.
“Бред какой-то” – прилетает следом, и я мотаю головой, прогоняя всю эту чушь из головы.
Московская прописка, как и говорил Стас, имеется, и даже отсутствует штамп о браке. Значит, точно не женат. И даже не врет, что довольно большая редкость в наше время.