Страница 15 из 57
Когда стало посвободнее, я позвонил в РУБОП знакомому оперу Вадику Резакову - может быть, он знает, кто у них там занимается братьями Карпенко. Вадик как раз работал в отделе, который разрабатывал криминальных авторитетов.
С Резаковым я познакомился случайно: года три тому назад написал статью по материалам одного уголовного дела, где среди прочего подробно расписал, как к негодяям-бандитам внедрялись опера РУБОПа. На следующий день после выхода статьи Вадик позвонил мне в редакцию и долго орал в трубку, что таким журналистам, как я, надо оборвать уши и обрезать язык, чтобы не раскрывали впредь секреты оперативно-розыскной работы, а потом велел явиться к себе на Чайковского, 30.
Все оказалось не так страшно. Уши мне отрывать не стали, а язык я все-таки обжег - черным кофе, которым меня напоил Резаков. В мягкой и доступной форме мне раз и навсегда объяснили, что можно писать об оперативных разработках, а что все-таки не стоит. Расстались мы хорошими знакомыми. С тех пор периодически созванивались и встречались.
Вадик иногда рассказывал что-нибудь интересное. Например, некоторые подробности из биографии Обнорского Андрея Викторовича, которые сам шеф вспоминать не очень-то любил.
До Вадика я дозвонился около трех дня. Мне повезло. Тему Карпенко в РУБОПе разрабатывал именно он. Мой рассказ он выслушал не без интереса.
И предложил подъехать к нему часам к пяти.
***
До пяти мне нужно было попытаться отыскать Толика Мартова - последнюю жертву братьев Карпенко.
Я решил, что легче всего это сделать в буфете Лениздата, в здании которого располагались редакции нескольких газет, в том числе и "Смены". В "Смене" регулярно тискал свои опусы Мартов, и, по моим агентурным данным, сегодня там должны были давать зарплату за конец прошлого года.
Я уже был в дверях, когда меня нагнал телефонный звонок.
- Соболин!- заорал мне в спину Восьмеренко, снявший трубку.- Тебя!
Пришлось вернуться. Оказалось, на счастье. Звонил Михаил Витальевич начальник одного из отделов милиции Кировского РУВД.
- Володя, у нас тут в воскресенье поутру на Красненьком кладбище вашего коллегу откопали. Некоего Анатолия Мартова. Не слыхали?
- В каком смысле откопали?- севшим голосом спросил я, по спине пополз ледяной ручеек пота.
- Да его там какие-то придурки по шею в землю врыли, а утром сторож обнаружил. Идет себе старичок по аллейке между могилками и вдруг какие-то звуки слышит. Подходит, а там из земли одна голова торчит. Старик едва копыта не откинул от такого зрелища. А потом оклемался, нам позвонил да откапывать его стал.
- А как этого Мартова занесло на кладбище?
- Сам он что-то темнит. Говорит, мол, с приятелями поспорил, что проведет ночь на кладбище. А те, чтобы он их не обманул, решили его закопать, а на следующее утро откопать. А сторож, мол, раньше них успел.
- И вы верите?
- Может, и поверил бы, если бы на теле этого Мартова не обнаружились многочисленные синяки и ссадины. Похоже, что закопали его все же не приятели. Только он ведь заявления никакого не подал, а без его заявления мы возбудить ничего не можем.
- А Мартов сейчас у вас?
- Да нет, мы с него объяснение взяли и еще вчера домой отпустили.
- Адрес его и телефон можете дать?
- Сейчас, погоди, мне справку принесут.
Через пару минут он уже диктовал мне адрес и телефон Анатолия Мартова.
Не вешая трубку, я нажал на аппарате рычажок отбоя и снова стал набирать номер - теперь уже квартиры Мартова.
- А Толика нет,- ответили мне,- он в редакцию уехал за деньгами. И вряд ли вернется в ближайшие дни - сказал, что на неделю уезжает в командировку.
В Москву, кажется,- ответила мне какая-то тетка, судя по всему, мамаша Толика.
Вот оно, что называется, в масть попасть. Теперь, главное его в Лениздате поймать. Я потерял еще около минуты на звонок в криминальный отдел "Смены". Попал я на редактора отдела Васю Боборыкина.
- Василий Алексеевич, родной, это Соболин звонит. Умоляю, Мартов у вас появится, задержи его. Он мне позарез нужен.
- Да он здесь уже, в очереди за деньгами стоит.
- Не дай ему уйти, я через две минуты подбегу.
Бежать было недалеко. Я еще успел залететь в магазинчик на первом этаже Лениздата и купить там бутылку водки - для Мартова лучшей приманки не было. А вот и сам Толик, порывающийся вырваться из объятий Боборыкина, который всеми правдами и неправдами пытался его удержать. Надо было срочно действовать.
- Вася, Толя! Какая встреча!- Я ринулся к ним навстречу, держа бутылку высоко над головой, словно переходящий приз.- У меня радость - книжка вышла.
Проставляюсь!
Конечно, это была ложь. Но нужен же был какой-то предлог, чтобы взять Мартова в свои руки. Толику, конечно, очень хотелось побыстрее смыться,- это по глазам его видно было. Но соблазн выпить на шару все же перевесил.
Наша троица поднялась в кабинет Боборыкина. Когда-то в этом самом кабинете начинал свой журналистский путь под псевдонимом Серегин наш незабвенный Андрей Викторович Обнорский.
Как память о тех временах, в кабинете криминального отдела сохранялся откидной лежак тюремного типа, на котором не раз коротал в свое время ночи Обнорский, огромный сейф, крашенный суриком, и металлическая входная дверь с вечно заедающим замком и хитрым ключом.
Мы расположились за столом. Боборыкин смахнул с него бумаги, вытащил из сейфа три стакана и целлофановый пакетик с бутербродами и огурцами (завтрак, собранный заботливой супругой).
Опрокинули по первой. Я нес какой-то бред о несуществующей книге, а сам все подливал и подливал Мартову, чтобы он дошел до нужной кондиции. Толик и правда вскоре поплыл и вполне созрел для дальнейшего. Да и бутылку мы уже приговорили.
Что ж, каштаны надо таскать из огня, пока они горячие.
- Спасибо, Вася, по гроб жизни тебе обязан.- Я подхватил под руку Мартова и повел его на улицу.
- А куда это мы?- Толик пытался проявить остатки здравого смысла, но я не дал ему этого сделать.
- Мартов, друг!- На самом деле я был не настолько пьян, как стремился это показать.- Ну его к черту, этого зануду Боборыкина. Ты один можешь понять томящуюся душу криминального репортера. Поедем, я угощаю.