Второй шанс для свиданий

Ча­сы по­казы­ва­ют 3:30 ут­ра. Я ле­жу, ку­та­ясь в оде­яло, и жа­лею са­му се­бя, не­нави­жу иг­ру и ни­чего не мо­гу со всем этим по­делать. Я по­нимаю, что еще нем­но­го — и я опять нач­ну ры­дать. Сле­зы уже под­сту­па­ют к рес­ни­цам.

Ре­шитель­но от­ки­нув оде­яло, я под­ни­ма­юсь, за­жигаю ноч­ник и на­чинаю оде­вать­ся.

— Сколь­ко вре­мени? — нес­мотря на то, что я ста­ра­юсь не шу­меть, моя со­сед­ка все же про­сыпа­ет­ся и те­перь сон­но мор­га­ет на свет ноч­ни­ка.

— Прос­ти, что раз­бу­дила. Ра­но еще, я на про­беж­ку, — от­зы­ва­юсь я, за­вязы­вая шнур­ки крос­со­вок.

Я бе­гу. В 4 ча­са ут­ра. В вос­кре­сенье. Го­род тих и без­лю­ден. Я бе­гу, и ог­ни фо­нарей вдоль ал­леи сма­зыва­ют­ся в све­тящу­юся ли­нию. Я осоз­наю, что все-та­ки пла­чу, и ус­ко­ряю темп. Ве­тер треп­лет мои во­лосы и сры­ва­ет со­леные кап­ли с рес­ниц. По­том сле­зы вы­сыха­ют, но я про­дол­жаю бе­жать.

В пар­ке де­ревья ше­лес­тят мо­лодой лис­твой, зву­ка мо­их ша­гов не слыш­но, толь­ко шур­ша­ние ста­рой прош­ло­год­ней тра­вы. Я не знаю, сколь­ко прош­ло вре­мени, я не взя­ла с со­бой ни ча­сов, ни те­лефо­на. Ве­сен­нее не­бо дав­но пос­ветле­ло, сол­нечные лу­чи про­бива­ют­ся сквозь кро­ны. Я чуть-чуть щу­рюсь, ло­вя на ли­це сол­нечных зай­чи­ков, и вне­зап­но спо­тыка­юсь — чьи-то но­ги вы­тяну­ты по­перек грун­то­вой до­рож­ки.

— Э, ты че, су­ка, де­ла­ешь? — па­рень, ти­пич­ный «па­цан­чик с рай­она», под­ни­ма­ет­ся, от­ря­хивая джин­сы.

— Ди­мон, ты смот­ри, ка­кая к нам цы­поч­ка тут при­бежа­ла, — он пи­на­ет еще од­но ва­ля­юще­еся ря­дом те­ло, ко­торое, ша­та­ясь, под­ни­ма­ет­ся и смот­рит на ме­ня мут­ным взгля­дом.

Под пу­га­ющие «Та-дам-дам! Та-дам-дам! Та-дам-дам! Та-дам-дам!» сер­дечки над их го­лова­ми на­пол­ня­ют­ся рас­ко­лотой чер­но­той.

Поз­драв­ля­ем, Вы дос­тигли 15 уров­ня!

Я то­же под­ни­ма­юсь. У ме­ня сби­ты ла­дони, но кро­ме сса­дин дру­гих пов­режде­ний, вро­де бы, нет. Я пя­чусь.

— Э, ты ку­да соб­ра­лась-на? — пер­вый па­рень с прыт­костью, ко­торой от не­го нель­зя бы­ло ожи­дать, хва­та­ет ме­ня за ру­ку.

— Прос­ти­те, я вас не за­мети­ла, — но моя веж­ли­вость злит их еще боль­ше.

Та-дам-дам! Та-дам-дам!

Чер­но­та не толь­ко в рас­ко­лотых мол­ни­ей сер­дечках, но и в их гла­зах: зрач­ки нас­толь­ко рас­ши­рились, что те­перь за­лива­ют всю ра­дуж­ку. Они не прос­то на­пились и ва­лялись тут в пар­ке, они об­долба­лись ка­кими-то ве­щес­тва­ми! Страх хо­лод­ной лип­кой ла­пой сжи­ма­ет мои внут­реннос­ти. В та­ких слу­ча­ях со­вету­ют бе­жать, но свой шанс я упус­ти­ла. Я ма­ло что мо­гу сде­лать, я ни­же и сла­бее этих двух.

Я дер­гаю ру­ку, пы­та­ясь выр­вать­ся из цеп­ких паль­цев, вто­рой ру­кой от­талки­ваю аг­рессо­ра. Но тот, ко­торо­го наз­ва­ли «Ди­моном», уже об­хо­дит ме­ня сза­ди и об­хва­тыва­ет сво­ими ру­чища­ми. Я кри­чу. Звук раз­но­сит­ся по пус­тынно­му пар­ку, но рез­ко об­ры­ва­ет­ся от влеп­ленной мне по­щечи­ны.

В от­ча­янии я об­ра­ща­юсь к иг­ре, пы­та­ясь от­крыть ин­форма­цию по этим ти­пам, но ни­чего не по­луча­ет­ся. Иг­ра на­казы­ва­ет ме­ня. Хо­тя нет, она прос­то ре­аги­ру­ет на мои мыс­ли и сле­зы, и те­перь я ли­шена все­го: вос­при­ятия, прив­ле­катель­нос­ти, ком­му­ника­бель­нос­ти. «Ес­ли бы у ме­ня все бы­ло в по­ряд­ке с па­рамет­ра­ми, эти ти­пы ко мне бы и не прис­та­ли!» — мысль отс­тра­нен­ная и ло­гич­ная, но сов­сем не по­мога­ет.

Об­долбан­ные по­дон­ки ве­селят­ся. В ка­кой-то мо­мент я чувс­твую, что хват­ка сла­бе­ет, и я пы­та­юсь выр­вать­ся, но тут же по­лучаю тол­чок в спи­ну. От па­дения ме­ня удер­жи­ва­ют дру­гие ру­ки, они об­хва­тыва­ют, не стес­ня­ясь, ла­па­ют ме­ня, а по­том раз­во­рачи­ва­ют и сно­ва тол­ка­ют. Я хо­чу зак­ри­чать, но не мо­гу, гор­ло буд­то что-то сдав­ли­ва­ет, из глаз брыз­жут сле­зы.

— Вот так.

— Нра­вит­ся те­бе та­кое-на?

Чер­но­та, за­лива­ющая но­вые ячей­ки над их го­лова­ми, и из­де­ватель­ски-ра­дос­тное со­об­ще­ние от иг­ры.

Поз­драв­ля­ем, Вы дос­тигли 16 уров­ня!

— Эй, вы что де­ла­ете?!

Это ан­гел, мой лич­ный ан­гел! Зо­лотис­тые куд­ря­вые во­лосы, го­лубые гла­за, за­горе­лая ко­жа.

Он бе­жит, нет, ле­тит ко мне! Па­рень тол­ка­ет не ус­певше­го ни­чего со­об­ра­зить Ди­мона.

— Бе­жим! — кри­чит нез­на­комец, хва­та­ет ме­ня за ру­ку и пер­вые мет­ры бук­валь­но та­щит за со­бой. А по­том мы бе­жим. Ух, как мы бе­жим!