Страница 1 из 2
Глава 12
* * *
Я сгину однажды туда,где не видно ни зги…Провалюсь в пустоту, и тогда,я надеюсь, отключатся мозги…Встреча
Справа белый снежный ком.Слева белоснежный дом.Снег летает кувырком.Вьюга кружит ветерком…Становясь снеговиком,Наблюдал за мужичком.Волосатый, нос крючком,Пил прозрачность колпачком.А занюхивал бычком.Качаясь под навесиком,Распевая песенку,Вниз… головой по лесенке…Скатился, быстро так…В декабрьский белый полумрак…Я лишь подумал – во дурак!Бегу к нему! А он встаёт,Отряхивает серый фракИ с ходу, глядя мне в глаза,Тихонько выдаётС улыбкой на губах:– Напиться и скатиться,Забыться, оскотиниться…Уйти от каждого, от всех,Это нынче и не грех…«Кхех-хех», – покашливал сквозь смех.Я исступленно слушал,Пытаясь разобрать черты лица…– А мы с вами нигдеРаньше не могли увидеться?– Ну как же так?!Ну мальчик мой!Встречались прошлою зимой,Когда ты мыслями о смерти был больной…Ну, вспомнил?– Да… Вы мой герой…Застрелены удачно были молодой,Вы не успели обзавестись причёскою седой,Вы Пушкин! Сан Сергеич!Только почему-то со старой головой…– Ну вот, с проверкой я к тебе, малой!Мне нашептали,Что снова увлекаешься словами и игрой!А ну… присядь-ка, дорогой, не стой…Скажи-ка правду, золотой…Опять на крышу тянет,Опять зарос весь бородой?!Опять днём спишь,Забыв ночной покой?!Опять за старое, ковбой?!– Что? Сан Сергеич? Ты со мной?Ты что, реальный? Ты не сон мой?Вроде звучу я в унисон с самим собой…Вроде кричу, а получается, шепчу…Скорее всего, сон…А ну дай руку, я тебя пощекочу!..– Да на, держи, сколько угодно щекочи,А от вопросов не виляйИ не молчи, а отвечай!Щекотно, хватит, отпусти!Руку одёрнув,Словно в душу заглянув,Меня переспросил:– Да я это, проверил?А я… взгляд в землю опустив, замямлил:– Да… да уж куда теперь мне…Себе не в силах я простить…Просить не в силах уж теперь я…Мне уже 32, а я не понимаюДаже смысла себя миром сотворенья…А все мои стихотворенья?Лишь никому не интересный мыслей хлам…Дурной… жить не на что, а кольца не продам…Работать в прибыль не себе, а господам,Я более себе не дам… и не позволю себе самПредаться никаким иным делам…Ношусь с идеей быть под стать…Ну… вот хотя бы вам…Но в век немыслимых талантов,Имеющих возможности купить услуги СМИ гигантов,Мне трудно верить в свои собственные силы,Родясь к тому же некрасивым,Слабым характером, не сильным…С годами осознавая, что я даже и не посередине…Сторонясь и отстраняя слабых, прислушиваться к стильным…Страдать от них стабильно,Выслушивать и понимать,Что не могу стабильность я воспринимать…А никому не нужные эмоции и чувстваПытаюсь заглушать,От этого мне грустно и нечего сказать…В компаниях мне пусто,Лишь получается в ответ молчать…А если что-то говорю, не понимаю, чем,А иногда и не могу заканчивать…Я б безостановочно и постоянно рассуждал,Если б идущий рядом поддерживал, а не приземлял…А чаще взгляд напротив закатывался вверх…И очень часто собеседник просит выражаться проще,Не может и представить, что перед ним поэт…Ну да… лишь я себя поэтом провозглашаю иногда…Хотя не вижу в этом и труда…Это ж как черпать воду ложкой из целого пруда…А вот открыться в этом мируИ рассказать всем за пределами квартиры…Это мне сложно, да…Но вы-то понимаете, что все мои ответы – ерунда?– Я тебе так скажу, сынок!Единожды нажавши на курок,Тебе это понравится,А если точно попадёшь,То точно не забудешь это никогда!Спускай его скорей! Не бойся!Ведь будешь только звуком оглушён,И помни: в кого целишься,Тот будет поражён!Стеснительно я улыбнулся снегуИ протянул открытую ладонь достойнейшему человеку.В ответ руки он не подал,А лишь в журнале что-то записал.Строго глядел, в ночь исчезал.– Ну вот, приплыл, —Вслух сам себе сказал.Но, телефоном вооружившись,Подробно всё зарисовал.Очнувшись в свете следующего дня,Уже не мямлил я!Держу тебя в прицеле! Всё, сдавайся!Я выстрелил – ты поражайся!Глава 13
Скоро лето
Скоро лето, Света, лето скоро, лето…Будем снова танцевать и петь с рассветом…Будем снова говорить с тобой об этом…Скоро лето, Света, лето скоро, лето…А пока зима и долго тьма без света,Таковы дела, мне рассказать об этомТолько ты смогла, мой лета ангел – Света,Что любовь дана один лишь раз поэту…Полюбить смогла меня прошедшим летомИ продолжила ты напевать куплетом,Ты права была, тепла мой лучик – Света…Позабыть пора мне обо всём запретном…Только ты дала мне лето, ангел Света…Раздобыть бабла, не юзая кастета…Убедить смогла, всё провернуть до лета,Целясь в грудь мою сквозь мушку пистолета…