Не сахарные

И сводя с ума каждым касанием,

С виду — гордая, неподступная,

Безрассудная, прямодушная.

Не умея ни плакать, ни отступать

Покоряешь ты жизнь, но какой ценой?

Ты сильнее меня, или глупая?

Почему ты бежишь, недоступная?

Оглянись, я молю, посмотри назад.

Не превращай мой рассвет, в очередной закат.

Я с тобой — и герой, и поэт, и вор.

Для тебя — со скалы и в горящий дом.

Для тебя — звезды с неба, и все в карман.

Для тебя — все что хочешь, и сердце отдам.

Я с тобой на руках — будто окрылен.

Невозможного нет, если рядом ты.

Только разреши.

Только разреши.*

Последние звуки скрипки в наушника стихли. Слова были прочитаны. Но все также этот дуэт слов и музыки разливался в моей душе. Слова — хриплый шепот Поэта. Голос в который я влюблена.

Я посмотрела на свое запястье. Теперь там было три подвески. Третья — прекрасная серая роза. Подарок Дэниэла. Роза из белого золота. Хрупкая, тонкая и изящная работа. С блестящими камнями — росинками, между нежных лепестков. Росинки были похожи на слезы.

И я зарыдала.

Тихо, бесшумно, но от этого не менее отчаянно и безнадежно. Я чувствовала, как горячие капли обжигают мое лицо. Льются и льются, как будто все, что я накопила в себе за эти годы, вырвалось наружу. Я зажмурилась и крепко укусила костяшки пальцев, чтобы не кричать, не вопить, не дышать... И как же болело мое сердце. Как сильно оно болело.

Я сидела на полу, опершись спиной на стену, и плакала, плакала, плакала, пока первые лучи рассвета не забрезжили в окне.

Слезы - это роскошь слабых людей. Сильные себе этого позволить не могут. Значит, я стала слаба. Тогда нельзя тянуть, пусть все закончится сегодня.

Томас

Я вжал педаль газа в пол, пытаясь выжить из этой колымаги все, что только возможно. Меня не волновали ни посты полиции, ни аварии, ничего. Только смс, не выходившее из моей головы.

«Томас, не переживай за меня. Я хочу поговорить с твоим отцом. Вы должны понять друг друга. Я уверена, вы поймете».

О чем с ним говорить? Вот же, глупая девчонка!

Она написала мне, когда я был на репетиции. Я не слышал сообщения в это время, значит она уже в особняке. Черт возьми. Мой отец признан нестабильным, о чем думает эта безрассудная дурочка?!

Я еще сильнее нажал на газ.

Джеймс Роберт Кейн

Я сидел в кресле. Жутко дорогом кресле из хорошей кожи. Меня тошнило. В голове шумело. За окном было темно, но мне все равно. Для меня дни и ночи смешались в одну сплошную серость. Каждый раз, когда я закрывал глаза, на меня накатывал страх. Я не знал, что происходит. Таблетки уже заканчивались, но толку? Они не помогали. «Необходимо время», в один голос твердили врачи. Жалкие шарлатаны. Лишь бы высосать побольше денег.

Я слушал тишину. Дом был пуст. Вся прислуга попросила расчет. А те, кто не попросил, были выдворены мной же. К черту. К черту всех. И Лаванду, бросившую меня. И сына, неблагодарного маменькиного сыночка.

И как я до такого опустился? В мгновение ока я превратился из молодого, любимого людьми человека, мэра города, во всеми покинутого старика. Почему именно старика? Да я разваливался на части! Мои счета были заморожены. Не все, конечно. Откуда им знать обо всем. Но теперь ищейки денно и нощно копают под меня. Я буквально чувствую их дыхание за спиной.

-Ох... - Я испуганно открыл глаза, прислушался. Нет, показалось. Все чаще и чаще мне стало «казаться». Меня буквально преследуют образы. Слова. Шепот. Постоянный шепот. Он стал просто невыносим.

Джейми...

Вот, вот, опять он.

Джейми...

Ты помнишь?

Джейми?

Помнишь?

Помнишь?..

Ты помнишь, как я тебя любила, Джейми?...

Я зарычал и ринулся в сторону стеклянного стола. На нем стоял пузырек с таблетками. Они должны помогать, они же должны когда-то помогать?!

Скрутить крышку удалось с десятой попытки. Руки перестали меня слушаться, пальцы дрожали как у немощного старца. Высыпав на руку таблетки и рассыпав несколько, я быстро проглотил две. Подумав долю секунды, закинул в рот еще одну. Запил водой. Снова упал в кресло.

Потер лицо руками, сильно, до боли растирая глаза. Когда я в последний раз нормально спал? А когда я буду нормально жить?

Что это? Злой рок? Карма? Насмешка Бога? Вот так внезапно ко мне пришло мое прошлое. Ужасное прошлое. Это не просто скелеты в шкафу. Если они раскопают и это... Надо было чаще проверять того мальчишку в дурдоме. Дают ли ему таблетки? Нет ли за мной хвостов?

И эти письма. Когда я получил первое, я был в ужасе. Но когда я стал получать их регулярно... Сегодня был день получения чертового письма. И я ждал его. За окном темнело, но письма не было. Я проверил почту несколько раз. Пусто. Что это принесло мне: облегчение или еще больший страх?