Страница 93 из 130
-Не спешите, Мишель! Коньяк любит воздух. Дайте ему подышать, чтобы улетучился лишний спирт.
Марк закурил сигару и сладковатый, и пьянящий аромат забрался в ноздри.
Мишель улыбнулась....и перестала быть...
Глава восьмая
-Госпожа! Госпожа! Вы главная!
Ее теребили за рукав, и голова была чертовски тяжелая...
Человек в камуфляже в бронике. Забрало исцарапанного сферического шлема приподнято. Круглые испуганные глаза.
-Где я?
-Вы в Игре, госпожа.
Она оттолкнулась от пола и быстро поднялась. Грязные закопченные стены, в коридоре что-то горит, воняя удушливо пластиком. Крыши и потолка нет, вместо неба клубится серый сумрак, давая немного света.
Люди вокруг, пятеро, как и она сама в камуфляжных пятнистых комбинезонах, в шлемах. В карманы на брониках туго набиты обоймы для автоматов.
"Это что-то новенькое! Где же рыцари, валеты и кинжалы?!"
На нагрудных карманах нашивки. Вместо имен - масти. Пятерка пик, шестерка червей, десятка крестей, тройка червей, двойка пик....Все младше ее.
Пять пар глаз смотрели на нее. В них нет азарта или страха, а только обреченность.
-Я в такой Игре еще не бывала.
-Идемте, госпожа и закончим все быстрее! - десятка крестей передернул затвор автомата. Такую модель Мишель в руках никогда не держала.
Сняла с плеча свой, отстегнула магазин. Миллиметров на шесть, штук двадцать. Вид масляно блестящих патронов подействовал успокаивающе.
-Что надо делать?
-Идти и умереть-что же еще! - отозвалась пятерка пик.
-Я тебя знаю?
-Я горничная во дворце короля Рудольфа-Сесилия, я вас там встречала.
"Не помню ее,много девчонок там крутилось..."
-Если мы не пойдем никуда?
-Тогда смерть придет сама за нами. Лучше идти ей навстречу. Ведь это только игра, госпожа.-отозвался десятка.
Мишель немедленно разделила группу на двойки.
Первая двойка выдвинулась в коридор, следом шла Мишель и десятка крестей-смуглый крепкий парень.
Третья двойка прикрывала группу с тыла.
Мишель показалось, что она попала в кошмар. Коридоры и комнаты без окон-бесконечный лабиринт разоренного здания. Сорванные двери, кучи тлеющего мусора, дым, смрад...Под башмаками хрустит битое стекло.
-Как тебя зовут?
-Луис. - Отозвался десятка крестей.
-Ты где в жизни?
-На посту у Дворца тузов. А вы?
-Еду в "Королевском экспрессе"
-Никто не заметит нашего отсутствия. Вся Игра-Один миг.
-Что это за игра?
-Похоже, что Великий Саргон освоил компьютерные игры! - ухмыльнулся Луис.
-С кем мы воюем в таком случае?
-Увидим, госпожа.
Узкий коридор вливался в широкий. Выглянув за угол, двойка пик поспешила к Мишель.
-Справа баррикада.
-Сколько до нее?
-Шагов двадцать. Не видно никого.
-Гранату бы туда... - мечтательно заметил Луис.
Мишель поморщилась. Гранаты в их экипировку не входили.
Долго размышлять им не позволили. Грохот щедрой очереди сзади заставил всех упасть на пол.
Луис открыл ответный огонь, Мишель его поддержала. Они расстреляли по обойме. Ответного огня по ним не открывали. Невидимый стрелок щедро высыпал смерть им в спину и исчез, а может, затаился за ближайшим углом.
Мишель толкнула Луиса, тот подполз к замыкающей двойке. Быстро вернулся.
-Наповал.
Мишель выругалась сквозь зубы.
Отползла ближе к широкому коридору, огляделась. Справа темнела зловещим пятном завал из ящиков, круглых бидонов или обрезков труб.
-Луис, прикрывай тыл, а мы втроем ползем к этому завалу.
-Слушаюсь, госпожа.
-Не называй меня так, здесь мы все одинаковы.
-Хорошо, а как тогда?
-Меня зовут Мишель.
-Очень приятно. - Луис широко улыбнулся.
"Блин, ему не больше двадцати!"
Мишель ползла первой, ближе к правой стене, Сесилия и ее напарник, ближе к средине.
Мишель ползла и ругалась про себя.
"Что за хрень! Все равно впереди смерть! Встать и пусть это быстрее кончится!"
А вдруг это не игра? Если вдруг смерть будет настоящим концом?
Спина промокла от пота, во рту пересохло. Фляга с водой в экипировку тоже не входила.
Баррикада приближалась.
"Тихо как на кладбище..."
За спиной быстро захлопали в скороговорке выстрелы. Грохот более тяжелого оружия в ответ.
Она обернулась.
"Что там? Неужели и Луис готов? Тогда нас зажмут с двух сторон и все закончится быстро!"
Она продолжала ползти, ожидая каждый миг удара пули спереди или сзади.