Страница 49 из 128
— Уильям.., — только успеваю сказать я, как он меня перебивает.
— Даймонд, тебе стоило подождать ещё каких-то пару минут. Я как раз собирался тебе звонить, — мне кажется, что его голос слегка напряжён.
— Замечательно! Я слушаю тебя! — готовлю себя к худшему. Я сразу же сажусь у бара за стойку, чтобы в случае чего незамедлительно распечатать бутылку «Чиваса». У барменов сегодня выходной, поэтому никто не будет против моего нашествия на двадцатилетний виски.
— Даймонд, не знаю с чем это можно связать. Возможно, это всего-навсего псевдоним, ведь есть девушки, которые живут, скажем так, в каком-то выдуманном мире и пользуются вымышленными именами в социальных сетях.
— Не пойму! Я должен сам сейчас догадаться или ты мне объяснишь, что всё это может значить? — я всё-таки достаю из-под закромов «Чивас», а также бокал и ставлю перед собой.
— Мне удалось найти лишь страницу в истаграме и на фейсбуке…— начинает медлить он.
— Так… Что дальше!?
— Введи Ассоль Вонг, и ты всё поймёшь! А мне, пожалуй, пора! — быстро говорит он и бросает трубку.
Ассоль Вонг? Это что, название какого-то русско-китайского противостояния?
Осушив полный бокал виски, я достаю телефон, и без каких-либо колебаний ввожу в поисковике это имя. Выдаёт всего лишь две ссылки: на фейсбук и в инстаграм. Сгорая от любопытства, я нажимаю пальцем на первый попавшийся выданный результат и оказываюсь на странице некой Ассоль Вонг. Вот только что-то уж больно лицо её, как две капли воды похоже на нашу бедную овечку Макарию Ванхавербек. Прокручиваю несколько её фото и прихожу к выводу, что это одна и та же девушка, и это не на шутку меня интригует. Пока я изучаю её страницу в инстаграм, прокручивая все снимки без исключения и читая каждую надпись под ними, которых, к слову, было больше тысячи, я уничтожаю подчистую бутылку виски. У Ассоль Вонг имеется парень, брат и любящая семья. А у Макарии? Если ли всё это у неё? Что-то я очень сомневаюсь. Последнее фото, на котором она, улыбающаяся от уха до уха, была запечатлена в канатном трамвае, было сделано в Сан-Франциско, четырьмя днями ранее. На сколько я знаю, четыре дня назад она была в клубе, а не в Сан-Франциско. В чём подвох? Это не может быть другой человек. Может у неё раздвоение личности? В первой половине дня она деловая девушка Ассоль из Сан-Франциско, а во второй уже стриптизёрша Макария в Лос-Анжелесе?
Так, у меня начинают закипать мозги… И что прикажете мне с этим делать?
— Палмер, извини, что беспокою в твой выходной день… ээ-э… вечер, или ночь. Чёрт знает сколько сейчас времени, — мой язык заплетается от крепкого алкоголя, поэтому я прикладываю максимальные усилия, чтобы на другом конце провода меня поняли. — В общем, о чём это я? — все мои мысли путаются. — Ах, да! Ты же знаешь где живёт Макария?
— Знаю, — быстро отвечает.
Я жду с некоторое время, предполагая, что она продолжит, но, видимо, на том конце тупят ничуть не меньше меня самого. Блин!
— Ну и? Я спросил это не просто так к сведению, знаешь ли. Я хочу узнать адрес.
— Зачем он вам?
— Да так! Хочу засорить себе голову ненужными адресами! — начинаю закипать я. — За делом, Палмер! Что за глупые вопросы!?
— Она живёт в Даунтауне, в многоэтажном жёлтом доме недалеко от библиотеки. Точно вам не скажу какой номер. Квартира 66.
Я понял где это. В юношестве я жил в этой местности, когда делал свои первые самостоятельные шаги в этой жизни. И скажу, что так себе райончик для одинокой беззащитной девушки.
— Хорошая девочка, — с улыбкой на лице говорю я, но быстро смекаю, что Палмер вовсе не та, кому можно такое говорить. — Эм-мм… Плохая… то есть не девочка… В смысле молодец! Спасибо и доброй ночи! Забудь, что я тебе звонил!
— Ага! Всего хорошего, мистер Неттинг.
Проклятье! Кажется, я слегка пьян, а мне нужно бы сесть за руль. А может это «слегка» слегка недооценено? Да плевать! Тут не так уж и далеко.
Через 20 минут я уже доезжаю до нужного мне дома, паркуюсь и поднимаюсь на 6 этаж.
Хм. Почему я нисколько не удивлён? Дьявол живёт в 66 квартире на 6 этаже…. Просто эпицентр чертовщины! Чур меня!
Так и не придумав что ей сказать, с чего начать, я тем не менее коротко стучу в дверь. Стало быть, звонка здесь и в помине никогда не было. Я не ожидал почти сразу же услышать щелчок открывающегося замка. Я предполагал, что мне вообще никто не откроет, а если и откроет, то с дубиной в руках или того хуже, с пушкой наперевес. Но дверь всё же отворяется и передо мной предстаёт зелёное чудовище. Мля!
— Срань Господня! — вздрагиваю я.
Что было в этом сраном «Чивасе»? Галлюциногенные грибы?
— Даймонд? Что ты здесь делаешь? — чудище поправляет какой-то полиэтиленовый пакет на голове и резко запахивает полы своего халата.
— Что ты такое, мать твою? — указываю я на ЭТО пальцем, не решаясь прикоснуться к неопознанному объекту, боясь подхватить радиацию и мутировать в Халка — И что ты сделало с Макарией? Отвечай!
— Ты что, пьян? — раздражённо крутит у виска.
Хм. Знакомый голос с нотками стервозности. Где-то я его уже слышал.
— А, так это ты? — с облегчением выдыхаю и прикладываю ладонь к сердцу. — Я чуть было в штаны не наложил от страха. Видок у тебя, мягко говоря, отпугивающий.
Макария с рыком закатывает глаза, но лучше бы она этого не делала — стало только хуже. Гораздо хуже.