Вечно с тобой

Брансуик, 30 июня

Он писал новую картину на заказ, которую нужно было отдать уже на следующей неделе. Вряд ли кого-то волновало то, что масляная краска сохнет примерно неделю, и после этого она всё ещё хрупка, чтобы «тревожить» её и нести в «Дэйли Стар». Куда уж там, понять это глупому персоналу и не менее глупому заказчику.

Он ненавидел писать картины на заказ. Ненавидел то, что его загоняли в определённые рамки, не давая развиваться как художнику и творить так, как хочет и как чувствует он сам. В определённой степени это уже было Форту привычным. В художественном колледже, который он закончил со скрипом, всё подчинялось установленным стандартам, и идти против них возбранялось.

Наверное, если бы он не встретил в своё время одного человека, который многому научил его, то навсегда бы похоронил свой талант в стенах того художественного колледжа.

А сейчас, чем больше времени проходило с того дня, как он устроился в «Дэйли Стар», тем чаще ему приходила в голову мысль о том, что талант его постепенно и неуклонно кто-то засыпает землёй. Но уволиться он никак не мог. Он не занимался искусством ради денег, но получал за свои работы довольно большое их количество, которое было необходимым для содержания семьи. Если бы он жил один, то уже давно бы ушёл из «Дэйли Стар», наплевав на всё их плачевное состояние и не слушая уговоров. А Форт прекрасно понимал, что он — единственная движущая сила этой, уже идущей к своему закату, компании. И за него держались, как за спасательный круг. Но он не жил один, а семья накладывала определённую ответственность.

Форт услышал настойчивое мяуканье Палитры и почувствовал, как она трётся о его ноги. Это существо было для него очень дорогим, хотя он никогда бы не подумал об этом в тот день, когда впервые увидел её. Форт невольно усмехнулся, вспомнив, откуда пошло такое странное, казалось бы, имя для кошки, имеющей чисто белую окраску без единого пятнышка.

Однажды, когда Форт был полностью поглощён своим делом, этот маленький комочек шерсти каким-то образом пробрался к нему в студию и весь вымазался в краске из баночки, которую перед тем опрокинул. Кошка, судя по всему, была бездомной, и Форт, повинуясь порыву души, приютил её у себя. И имя дал Палитра, потому что она к тому времени опрокинула ещё несколько баночек красок всех цветов радуги и была полностью вымазана ими.

Палитра не переставала настойчиво мяукать и глядеть на него своими тёмными глазками.

— Ты наверняка есть хочешь, — догадался Форт. — Ну пойдём, животинка, посмотрим, что у нас имеется из еды.

Форт обмыл кисть в маковом масле, обтёр и положил к остальным кистям; затем направился на кухню. На время отсутствия Кайли с Дэйвом, он перенёс все свои художественные принадлежности из студии домой.

Форт крепко выругался, когда, споткнувшись о крутящуюся под ногами Палитру, завалился на шкаф с книгами и стукнулся о него лбом. С верхних полок упало несколько тяжеловесных книг и листов бумаги. Форт, ругаясь уже тише, потёр затылок, пострадавший от книг, и со злости пнул одну из них. Он хотел уже пойти дальше, когда взгляд его упал на один из листов. Это был рисунок той девушки, которую он изобразил, когда был в доску обкуренным. И которую позже написал ещё раз во всей красе, опираясь на этот самый первоначальный рисунок, на картине, хранившейся теперь в его студии.

Его совесть. Он даже подписал так эту работу.

Но не это сейчас заставило его внимательно рассматривать рисунок. Он убрал его ещё давно подальше с глаз, потому что не хотел, чтобы хоть что-нибудь напоминало ему о том, какая он сволочь. Он и так это знал. И вечных истерик Кайли ему хватало так же, как и чистых невинных глаз Дэйва.

Неделю назад и вот теперь снова он наткнулся на неё взглядом. И ему вспоминалось что-то. Где-то ещё он видел те же черты лица... Совсем недавно.

Но это же глупости какие-то: как он мог недавно видеть несуществующую девушку, плод его воображения?

И всё же он её видел.

Девушка, вся в жёлтом, с растрёпанными тёмными волосами, с сосредоточенным видом читающая газету. Она сидела на лавочке по-турецки с босыми ногами и при его приближении чему-то усмехнулась.

Алекс. Присев на корточки, Форт более детально вгляделся в нарисованную им девушку. Так и есть — Алекс. Алекс, которую он нарисовал ещё шесть лет назад, когда и в глаза её не видел. Чертовщина какая-то.

Ему вдруг сильно захотелось её увидеть. Она поразила его при первой встрече. Она не была похожа ни на кого из тех, кого он знал. Она была милой и непосредственной, достаточно откровенной и чуть загадочной. И она сказала, что остановится на некоторое время в Брансуике. Но Форт не знал где, да и стоит ли ему искать её? Она наверняка уже и забыла о нём, и он бы тоже не вспомнил, если бы не этот рисунок.

Встав, он продолжил свой путь на кухню. Наложив Палитре в миску кошачьего корма, Форт поднялся в свою комнату, захватил плащ и ключи от дома.

Он не задумывался о своих действиях. Ему просто хотелось уйти сейчас из дома, несмотря на то, что за окном шёл дождь и стояла ночь. Конечно, он не рассчитывал встретить Алекс где-нибудь на улице.

Эта девушка не беспокоила его мысли целую неделю. Он встретил её и забыл, резонно предположив, что это единичная встреча. Она и есть единичная. Так откуда тогда это странное желание увидеть её вновь? И почему именно сейчас?

Форт накинул капюшон и двинулся в сторону, где находилась та скамейка, на которой сидела в тот день девушка. Он не рассчитывал увидеть её там. На самом деле. И он не понимал, зачем идёт туда.

Естественно, Алекс он там, как и предполагал, не обнаружил, но всё равно присел на скамейку и запрокинул голову к небу, позволяя холодным каплям дождя попадать на лицо и стекать по щетинистому подбородку под плащ.