Остров Мрака

И, открывая в своей памяти за долгие годы покрывшиеся (образно говоря) плесенью знания, я принялся за работу.

...Хотелось пить. Я глубоко вздохнул и с перекошенным от ужасного вкуса лицом отпил из бутылки чуть-чуть солёной морской воды. Ну почему уже третий день не идёт дождь, а?! Тогда бы я пошёл в открытую Смитом рощицу и напился бы из трещин в коре и с широких листьев растущих там деревьев. А так... приходится употреблять то, что имеется. Но - понемногу, чтобы и жажда отступила, и я не умер.

Есть, наоборот, не хотелось. Я старался держать в узде свой аппетит, так как понимал, что это не компьютерная игра, где можно в любой момент купить всё необходимое, зайдя в меню в пункт "Магазин", - и мешок пустел довольно медленно, хоть и неотвратимо.

На деревянном столе лежала почти готовая установка. Остались ещё кое-какие недостатки, но я мог не сомневаться, что в скором времени модернизированная рация заработает. Вопрос в другом - долетит ли её сигнал до Гавайев, или же мне суждено будет умереть здесь, за тысячи миль от дома, в полном одиночестве, не имея возможности даже по мирам пошататься?

Это был мой третий день на острове - с тех пор, как я сбежал с военной базы и в прямом смысле слова раздолбал портал, тем самым оторвав себя от Вселенной, которая недавно с некоторым успехом заменяла мне Землю, а точнее, ту её часть, где я привык жить и работать, прежде чем самолёту, на котором я летел, приспичило упасть в океан.

Пока я работал над передатчиком, у меня в голове стали складываться кое-какие итоги последнего двухмесячного периода моей жизни.

Цивилизация эндеров осталась в своей собственной реальности, откуда они ещё могли уйти, но куда после этого уже не могли вернуться. Единственный выход для них, чтобы не обречь себя на вымирание, - это оставаться там, не пользуясь тамошним телепортом одностороннего действия.

Правда, у них имелся ещё портал в мир "CANION", а оттуда - к системе, связывавшей огромное число реальностей в единый континуум... Но я навсегда закрыл им путь на Землю: по моим предположениям, их "пространственно-временная воронка" могла переместить то, что попало в неё, в любой мир, где есть механический портал; эта гипотеза была мотивирована тем, что, когда я воспользовался эндерским естественным (?) телепортом, я переместился сюда, оказавшись всего в паре сотен метров от "шайтан-машины". Вряд ли это была случайность. Теперь же установки как таковой нет, и, следовательно, планеты больше не под контролем эндеров.

Так я отомстил за остановленный эксперимент в мире 999, когда по их команде было уничтожено население целой деревни. Наверное, там я чем-то им помешал, раз они решились на такое... Но чем? Тем, что начал (в кои-то веки) двигать там прогресс? Тем, что хотел изменить жизнь людей к лучшему? М-да, разные у меня с ними представления о том, что является хорошим...

Как бы то ни было, их тихому игу пришёл конец, и я мог вздохнуть с облегчением.

Но у медали - моих похождений - была и оборотная сторона. Как я уже, может быть, говорил, все те, кого я повстречал и к кому привязался, погибли. Была ли в этом моя вина? Безусловно. Но я лично не убивал их; я просто пытался решить свои сиюминутные проблемы: в мире "трёх девяток" моя жёсткая политика в отношении врагов деревни вынудила тех ответить ещё жёстче, с чем они явно переборщили; а на базе Дик сам согласился помочь мне сбежать, понимал (он же вроде был взрослый человек, я ничего не путаю?), что это опасно и даже почти самоубийственно, но - он решился. Всем, кто по той или иной причине умер, просто-напросто не повезло.

И всё, что я мог сделать, - это мысленно просить у них прощения.

Взятые из мира "CANION" камешки и сокровища из реальности 111 я решил продать. А что, неплохие деньги можно срубить... вероятно. Точной информации у меня не было, так что я благоразумно не стал дальше загадывать наперёд, - чтобы не иметь впоследствии обманутых ожиданий.

Впрочем, что меня вызволят отсюда, - тоже не факт: мне надо будет каким-то образом подобрать частоту, используемую спасательной станцией на Гавайских островах или хотя бы чьим-то приёмником, чтобы моё сообщение было услышано.

Но пока человек жив, он должен надеяться. Вот я этим и занимаюсь, сидя в хижине на стуле из досок с бутылкой морской воды в руке и готовясь к тому, чтобы закончить, наконец, этот чёртов передатчик и начать посылать сигналы бедствия на всех частотах доступного диапазона...

И вот наступил долгожданный миг: я вынес рацию с добавленными "наворотами" на южный пляж - в разгар дня, чтобы фотоэлемент давал как можно больше энергии, - аккуратно опустил на песок подальше от воды и сам сел рядом.

Солёной воды было хоть залейся, а вот еда мало-помалу исчезла у меня внутри. У меня осталось немного времени. Если я не обнаружу нужную частоту в ближайшие два-три дня, то мне её будет не найти никогда и ни за что.

Я прокрутил колёсико настройки до конца, так что стрелка указателя упёрлась в край изменённой шкалы частот. Собственно, у неё теперь был только один край: мне пришлось проделать дыру в корпусе рации и немного изменить конструкцию механизма настройки, чтобы расширить возможности устройства. Я активировал рацию, вдавил кнопку передатчика и, удерживая её нажатой, произнёс на английском (который я, кажется, уже знал лучше, чем родной русский):

- Меня зовут Данил Кузнецов. Я жертва крушения самолёта компании "Межконтинентальные авиалинии" над Тихим океаном восьмого июля сего года. Можете это проверить. Я выжил. Я на необитаемом острове примерно в тысяче километров к северу от Гавайев. SOS! SOS! Спасите меня отсюда!..

Я отпустил кнопку, вслушался в окружающие меня звуки, не различил в них трескучего бормотания принимаемых радиоволн, вздохнул, на всякий случай повторил своё сообщение на той же частоте, подождал минутку, ответа не услышал (наверное, ультракороткие волны слишком быстро затухают) и, повернув колёсико на микроскопический угол, передвинув стрелку на крошечное расстояние вдоль шкалы в сторону коротковолновой части диапазона, стал говорить то же самое снова...

Начался долгий, мучительный процесс ожидания чуда.

...Солнце жарит просто невыносимо. Почему? Остров же находится в субтропиках, а на этих широтах вместе с летом кончается и сухой сезон. Впрочем, здесь всё может быть...

Я лежу обессилевший на песке и пялюсь в небо. Усовершенствованная рация валяется рядом и с укором на меня смотрит. Море, как обычно, шумит в десятке метров к югу.

Прошло двое суток с тех пор, как я начал посылать сигналы бедствия, развернув антенну в сторону архипелага. Я перебрал почти весь доступный мне диапазон, но ответа ни на одной из них так и не услышал. Шипение, треск помех, иногда - короткие обрывки слов и сколько-нибудь осмысленные звуки, но не более того - ни одного реального ответа.

Ничего, надежда умирает последней... надеюсь. Я не ел и не пил около сорока часов, но это меня не останавливало - наоборот, заставляло пробовать снова и снова, пока ещё были силы.

Подумав об этом, я дёрнулся вперёд, к передатчику. Протянул руки, коснулся нужной кнопки и стал натужно говорить:

- Меня зовут... Данил... Кузнецов... Я жертва... крушения самолёта... восьмого июля этого года... можете проверить...

Диспетчер спасательной базы в Гонолулу скучал в большом светлом помещении, слушая музыку в наушниках и угрюмо глядя на негорящую лампочку приёмника. И что он вообще тут делает? Ни один экипаж сейчас не на вызове: люди, видимо, за последние годы стали умнее, теперь они редко попадают в опасные ситуации, тем самым лишая спасателей возможных премий за героизм и расторопность...

Пару месяцев назад, правда, куда-то в океан упал самолёт с кучей русских пассажиров; тогда работы действительно было много. Вертолёты приходилось гонять туда-сюда беспрерывно много часов подряд... Из полутора сотен человек тогда спасли около ста: была нелётная погода, найти место падения было трудно (хоть погибший при взрыве авиалайнера пилот и дал очень точные координаты), а со временем людей из воды вытаскивать становилось всё сложнее, да ещё их относило в разные стороны не отмеченное на карте течение... Просто жесть была. И это если не выражаться...