Страница 40 из 89
...Над собственной душой он ищет власти,
А троны, злато, паутина чар,
Искусство убивать, страх быть убитым
Всё преходяще. Кровью слёз омытый,
Лишь тот оценит жизни светлый Дар,
Кто не Пророк и не Герой, но - Мастер...
- Dou Магрит, можно спросить?
Она чуть заметно кивает, поворачивая ко мне лицо. Сколько истинного величия в одном только изгибе её тонкой шеи!
- Почему слово "мастер" написано здесь с большой буквы?
Она усмехается.
- Это трудно объяснить, но я попробую... Мастер - это титул. Высший титул, которого может добиться человек.
- Высший? - я удивлён. - А как же короли?
- Ты же прочитал стихи! Там сказано всё, и даже больше, чем нужно.
- Значит, быть могущественным можно без золота, магии и власти над людьми? - это никак не укладывается в голове.
- Смотря что ты понимаешь под словом "могущество", - лукаво пожимает плечами Магрит.
- Я... не знаю, - смущаюсь я.
- Поверь, это не так уж интересно, - она играет кистями пушистой шали.
- Быть могущественным - неинтересно?
- Увы. Лучше уметь ценить жизнь.
- И быть... Мастером?
Горький смешок.
- Это непросто.
- Почему? - я упрям так, как только может быть упрям мальчишка в ожидании собственного совершеннолетия. - Я ценю жизнь.
- Ты ценишь СВОЮ жизнь, а Мастер... Он ставит ценность чужих жизней гораздо выше своей...
- Как это?
- А вот так, - даже если ей и претит со мной беседовать, она не подаёт вида. - Настоящий Мастер пожертвует своей жизнью, чтобы спасти другие. Если, конечно, не будет иных путей решения проблемы. Мастера, знаешь ли, весьма расчётливые и хладнокровные люди. Хотя есть ещё Тёмные Мастера, которые ставят себя превыше всех остальных... Но их могущество мнимо. Они блуждают во Тьме.
Я не могу понять, шутит она или нет, а Магрит продолжает:
- Выходов из Лабиринта Жизни много, но все они являются Входами в новые Лабиринты...
Молния бьёт в землю совсем рядом со стеной замка, и библиотека на мгновение оказывается поглощена ослепительно-белой вспышкой. Я испуганно закрываю глаза, а Магрит хохочет, распахивая окно и подставляя губы обжигающим поцелуям ливня.
- Dou Магрит... Вы... уходите? - я разочарован. Можно сказать, обижен.
Она поворачивается ко мне, скрещивая руки на груди.
- У тебя есть ещё вопросы?
- Я... не хочу оставаться один, - скольких усилий мне стоит это признание!
Магрит подходит и проводит ладонью по моей щеке.
- Ты всегда будешь один. Пора начать привыкать.
- Но почему?
- Так решено Землёй и Небом.
- Я не хочу! - голос срывается на крик.
- Я знаю, не шуми, - она касается пальцем моих губ. - Я бы хотела что-то изменить, но... Я бессильна. Из твоего Лабиринта есть только один Выход. Но он не приличествует Мастеру.
- При чём здесь это? - я чуть не плачу.
- Ты можешь пройти свой Путь с гордо поднятой головой или - прячась по щелям... Что бы ты ни выбрал, я не вправе ни поддержать, ни осудить тебя. Но мне кажется... Нет, я почти уверена! Ты можешь стать Мастером. Только я не желаю тебе такого Пути...
- Почему? - теперь я испытываю необъяснимую обиду.
- Мастер не принадлежит самому себе, - вздыхает Магрит. - Он живёт для всех... Но не нужен никому.
- Как это понять?
- Мастер - это Долг. Мастер - это Ответственность. Мастер - это... Тяжёлая ноша. Он не имеет права на ошибку и не имеет права на любовь, потому что первая причинит вред тем, кто его окружает, а вторая... Вторая уничтожит его самого. Влюблённый бесконечно могущественен и бесконечно уязвим. Даря себя одному человеку, ты отдаёшь свою Сущность полностью. Даря себя многим, ты оставляешь в каждом лишь частичку своей души. И если твой Дар не примут, ничего страшного - на Древе вырастут новые ветви... Но если один-единственный человек на свете не захочет принять твою любовь... Древо лишится корней и никогда не расцветёт.
Я не понимаю ничего. Совсем-совсем. Но слушаю очень внимательно, потому что Магрит никогда и ничего не говорит зря.
- Я не хочу, чтобы ты взрослел...
- Почему?
- Пройдёшь ты все Ступени или не успеешь, станешь ты Мастером или откажешься от этого Пути, неважно. Но с течением времени ты изменишься и перестанешь быть тем Джероном, который восторженно смотрит на мир - милым и наивным мальчиком, который не боится задавать вопросы...
...Ты была права. Я меняюсь. С каждым вдохом. Но как болезненны эти изменения! И как бы я не упирался, как бы не цеплялся за хрупкие нити прошлого, ничего не получается... Словно я бегу по узкому коридору, не имеющему ни начала, ни окончания, и не могу остановиться, потому что если хоть на минуту замедлю шаг и попробую выровнять дыхание, меня раздавит лавина камней, спешащих по моим следам... Я уже не принадлежу себе, Магрит. И начинаю ценить чужие жизни превыше своей. Но значит ли это...?
...К реальности меня вернул смех принца, которому Борг в красках описывал одежду, преподнесённую в качестве извинения. Я задвинул засов на Дверях Хранилища Воспоминаний и холодно осведомился:
- Над чем Вы теперь потешаетесь?
Борг, хмыкая в усы, кончиками пальцев подцепил и поднял, растягивая во всю ширину, нечто, предназначенное для пополнения моего гардероба... Я бы посмеялся. В другое время. Сейчас же я - рассержен, а в таком состоянии чувство юмора бежит от меня, сломя голову.
- Ну и что в этом смешного? Никто не виноват, что у старосты нет детей мужеского пола, - мой, лишённый эмоций голос вызвал новый взрыв смеха: принц тоненько подвывал, Борг гулко фыркал. А вот мне было невесело. Впрочем, грустить я тоже не собирался...
Длинные нижние рубашки вполне сойдут для носки. Ну, покрой... специфический, не спорю. Зато полотно тонкое, приятное на ощупь. И не слишком застиранное. Только вышивка... В носу засвербило.
Эй, не смей этого делать!
"Почему?"
Ты подставляешь меня под удар! Просто успокойся - я сам спорю узоры. Попозже...
"Как знаешь..."
Чуть приструнив Мантию, я продолжил копаться в ворохе одежды.
Кожаная безрукавка с шерстяной подкладкой сгодится для тепла, но с этим придётся подождать до наступления осени... О, штаны всё-таки есть! Правда, размерчик совсем не мой... А, я догадался: это уже не старостиной дочки, а её мужа. Ну ничего, затянем пояс, глядишь, не упадут... Хотя в одну штанину влезут обе моих ноги...