Любовь

Тонкий лепет твоих птичьих связок.

Я мелодией сердца назвал.

Как герой из придуманных сказок.

Я тебя повзрослевшим искал.

Только ты в небеса упорхнула.

Лишь перо обронив у окна.

В белизне облаков затонула.

Без тебя не увидеть мне сна.

Но сквозь ночи застывшее время.

Слышу щебет до боли родной.

Это ты мне читаешь поэму.

Я и жил только этой мечтой.

Ты ведь ласково песни мне пела.

За порогом душистой весны.

Ты с душою меня обогрела.

У окна в свете жёлтой луны.

Ты в моей вселенной.

Средь букетов душистых фиалок.

Прядь волос вьется вновь на ветру.

Словно сотня зажглась зажигалок.

В свете звёзд ты смешишь детвору.

И в порыве прохладного ветра.

Оголила ты плечи свои.

Одарила заботою щедрой.

Близких всех, и родных по крови.

Твои волосы цвета фиалок.

Затерялись на фоне цветов.

Этот мир что когда-то был жалок.

Стал красивым, с твоих милых слов.

Я искал тебя в спешке повсюду.

Не хватало твоей теплоты.

Ты явилась ко мне не откуда.

Ангел чистой святой красоты.

Этот мир сочинили с тобою.

Словно песню в ночной тишине.

Вьются волосы синей волною.

Застывая на зависть луне.

Нам уже ни к чему расставаться.

Так привыкли к безумству морей.

На рассвете чудном просыпаться.

Мы живем во вселенной моей.

Всё что было, есть и будет.

С усталых плеч, сняв то что мертвым грузом.

Давно лежит, и тянет до земли.

Споёт душа, в фальшивых нотах блюза.

Где свет дневной, рождается вдали.

Когда сквозь сон, знакомый звук сочится.

Открыв глаза, но спела память всё.

И лишь листвой, ушедший день кружится.

Бросая взгляд, уходит старым псом.

Но шаг назад, опасная ведь роскошь.

Вновь выиграв час, а дальше пустота.

А вверх вспорхнуть лишь только разобьешься.

Упав туда, где дремлет нищета.

Под звон монет, и звон хрустальных стёкол.

Завяжет фальшь, парадный галстук свой.

Но все ж она не хочет быть жестокой.

Когда сидишь, в глазах её чужой.

Лишь со стены, сняв старую гитару.

И пыль со струн, осядет у стола.

Я на судьбу чужую не позарюсь.

А лишь спою, о мире где нет зла.

Старый и молодой поэт.

Старик-поэт, однажды как-то раз.

Свои стихи, пред публикой читал.

Он выбивал, слезу из женских глаз.

Он жил, творил, поэзией дышал.

И сколько лет, слова копились в строчку.

Богатство слов, дороже серебра.

В своих делах, он смело ставил точку.

Вновь провожал, хмельные вечера.