Страница 19 из 21
Семья – всему начало
Прикоснулась Муза к сердцу, воспеваю край родной,открываю настежь дверцу в сад души цветущий мой:вот родимая деревня, где в колодце спит вода,и берёзонька-царевна смотрит в зеркало пруда.Утопает дом в сирени, в нём жила моя семья,колыбелью поколений называю дом свой я.В нём семья была опорой и защитою от бед,печка русская от хворей нас спасала много лет.Там учила мама стряпать, вышивать и песни петь,я любила вместе с папой рисовать, альбом смотреть.За родительскую ласку, за заботу и любовь,и за песни, и за сказки низко кланяюсь им вновь!Передам любимым внукам всё душевное тепло,те семейные науки, что познать мне довелось.И любовь к родным просторам, и дождей осеннихгрусть,и ромашки, по которым в сарафане ходит Русь.Никогда не забывала, покидая отчий кров,что семья – всему начало и основа всех основ.Всё милее и дороже мне родная сторонаи родительский порожек, за которым – вся страна!Ёлка из моего детства
Загрустил в деревне дом – окна в белых шалях,год за годом раньше в нём ёлку наряжали.В детстве я ждала чудес: Новый год всё ближе!Уходил мой папка в лес на широких лыжах.Он, как гостью, привозил ёлочку с собою,и по дому долго плыл запах свежей хвои.Доставали всей семьёй из коробок с ватойбусы, звёзды с мишурой и зверят усатых.Так хотелось мне не спать ноченькою звёздной,чтобы только увидать Дедушку Мороза!Сон на облаке приплыл беленьким барашком…Дед Мороз к нам приходил в папиной рубашке…Спит в коробке хрупкий зверь, котик белолапый,только нет со мной теперь мамочки и папы.В городской квартире я ёлку наряжаю,здесь живёт моя семья – дружная, большая.Но поеду поскорей я в свою деревню,навещу своих друзей, дом родимый древний.Я достану с чердака старые игрушки,рады мне, наверняка, будут все зверушки!Заколка
Человеку дана от природы прекрасная память,и подносит сюрпризы она, когда вовсе не ждёшь,вдруг припомнится то, что хранилось под спудомгодами,и волною по телу прокатится сладкая дрожь.Я недавно была с моей внучкой в большом зоопарке,целый день проводить возле клеток малышке не лень,хоть денёк тогда выдался солнечный, душныйи жаркий,задержалась она у вольера, где бегал олень.Тот красавец с роскошными, будто из сказки, рогами,величавую голову с царским достоинством нёс.И внезапно представилась ярко картина другая —юность, полная пылких мечтаний, желаний и грёз.Были молоды мы, не мешала дождливая осень,в это время для нас были чувства превыше всего.Помню, как подарил мне любимый заколку на косы,и была она сделана – вот ведь! – руками его.Ту заколку вытачивал сам он из медной пластинки,как искусно был выбит олень на заколочке той!Я хвалилась подружкам, гордилась изящной картинкой,дорожила подарком, как будто он был золотой…Внучкин взгляд, как и мой, был к оленю-красавцуприкован.Мне припомнилось всё и решила я внучке сказать:«Я желаю, чтоб в жизни твоей было много такого,что сердечко до старости будет с теплом вспоминать!»Владимир Пучков
Москва
Таинственный цветок
Полотна мастера в столицахСмотрел я, точно, и не раз:И в галереях за границей,И те, немногие, у нас.Цветы, пейзажи, натюрморты, —В них Гончаровский колорит,Цвет, словно музыка звучит,Где как анданте, где как форте.В ее полотнах есть загадка, —Смотри и пробуй разгадать,Но мне открылась, если кратко, —От них тепло, светло и сладко,Да так, что трудно рассказать.Но средь полотен ГончаровойНе видел сряду трех картин,Чтоб был на них цветок суровый,Пространству, цвету – господин;И был он центром притяженья,Особой тайною творца,Одним предметом восхищенья,И будоражил те сердца,Что к медитации готовы;В обычном видят образ новый,Стремятся с Духом говоритьИ духом новое творить.Цветок простой, порой невзрачный,Витиеватой красоты,Но пир украсить может брачный,Как знак девичьей чистоты;Цветок в колючках – недотрога,Но излучает силу, мощь;Он для защиты создан Богом,И всяку нечисть гонит прочь.Творенья тайны в нем сокрыты,И лунный свет, и солнца зной, —Давно уже цветок забытыйСтаринный оберег живой.И вот теперь мой взор прикованК тому, что мастер сотворил, —Чертополох я видел снова,А голос внутренний твердил:Здесь проведение – не случай,Я доказать это готов,Передо мной букет колючихС шипами длинными цветов.Цветов того чертополоха,Что детство мне напомнил вдруг, —Средь тьмы и яростных сполоховСудьбы замкнулся тайный круг.И в этом круге – Гончарова,Ее душа близка моей:Сошлись в единый фокус словоИ образ милый для очей.Он в красках лег на холст картины,И словом в стих – куда поздней…Одна дорога – в палестиныИскусств и творческих страстей.Но в детстве я еще не ведал,Что жил художник где-то там,И рисовал цветы, – их с дедомЯ рвал в овраге по утрам.Потом цветы я взял в дорогу,Когда покинул дом родной,И мне сказали очень строго,Что связан оберег с судьбой.Я с детства был не суеверен,Всегда с природою на «ты»,И ей как матери я верен,Она – родник всей чистоты,И вдохновения источник,И может радость нам дарить,Когда союз наш с нею прочный,А сердце пламенем горит…И то, что было в детстве в радость,Приобрело на склоне летОсобый вкус, особый цвет, —Их не испытывает младость.Я все хранил цветок и памятьО мудрых предках, старине.Моей душе легко, как в храмеИль даже в горней вышине.И я стоял ошеломленный,Не в силах взгляда отвести,И понял я, что во ВселеннойПересекаются путиДуховных чад, творящих чудо,Искрящих божией искрой,И наполняющих сосудыИскусства вечною струей.А те сосуды – божьи люди —Всегда стяжают благодать;Искусство в них надежду будит,Они – Прекрасному подстать.