Потерянная

Потерянная

Глава 1

Странный сон и бабочка-переросток.

Когда это все началось? Год назад, когда я приняла предложение выйти замуж? Два года назад? Когда я стала инвалидом? Четыре года назад, когда погибла моя мама? В какой из моментов моей отстойнейшей жизни я опустошила свой резерв гордости и самоуважения? Что стало причиной, тому что я не узнаю себя не только в зеркале, но и внутренне. Мои мысли, слова, поступки… Все настолько никчемное и отвратительное, как и все моё существование…

В очередной раз глотая собственные слезы за сигаретой с ментолом на кухне, я пыталась выровнять дыхание и взять себя в руки. Очередная съёмная квартира. Сколько я их уже поменяла? Пять? Десять? Двадцать??? В такие моменты слабости и самобичевания особенно хочется ДОМОЙ, хочется к маме, хочется туда где не было и нет всех этих проблем и гребанной "взрослой" жизни… Не видеть и не слышать своего настоящего…

За окном в уже привычной темноте пустовала детская площадка, пара припаркованных машин и черные окна домов. Райончик мне в этот раз достался что надо: толпы детей, бабушек, дедушек, примерных родителей, ухоженных клумб и долбанной ночной тишиной. Вообще после 23: 00, кроме моих окон на первом этаже, увидеть свет лампы или мерцание телевизоров и мониторов было огромной редкостью. Образцовый район просто. До жути раздражает. Не для меня он. Вернее не для нас…

Мы с ним слишком громкие. Не в плане страсти и эмоциональности, а в плане нервов, взаимного раздражения, криков, вечного выяснения отношений и мелких драк. Все, что раньше было общего куда-то испарилось, интересы рассеялись, разговоры свелись к минимуму, секс стал пресным и скучным. Все, что раньше меня так привлекало в этом человеке словно исчезает капля за каплей, или если верить его словам… то я, сама его таким сделала… Хрен его, где эта правда и что тому причина, но мои отношения больше не дарят мне чувство полета, защищенности, комфорта, они дарят мне боль, горечь с интервалами на скуку и нормальное общение.

Пиздец всей моей жизни зовут Михаил. Он самодостаточный 32 летний мужчина, с большими амбициями и простым характером. Но это сугубо его мнение. В действительности мы имеем верным только возраст, в остальном… Его самодостаточность — временные заработки в строительных организациях, где платят через раз и месяц- два задерживают зарплату, там где горбатиться нужно как проклятому, чтобы получить хорошие деньги, если фирма их выплатит, а не кинет. Плавали, знаем, у него каждый второй объект такой. Руководство разводит руками, кормит обещаниями переводов через неделю и потом в какой-то момент телефоны больше не отвечают, а офисы сдаются. Я называю это бесплатной рабсилой. Собственного жилья у самодостаточного мужчины нет. Дом в котором он рос и прописан по факту, принадлежит государству, в нем продолжает жить его мама, но права собственника на эту жилплощадь у его семьи нет, и находится он в совершенно другом городе. Амбиции Миши — это желания. Собственный дом, стабильная работа, семья, доход выше среднего. Почему желания? Потому что ни одно из этого из-за сидящей на диване жопе на голову не свалится. Пока не устроиться на официальную работу — стабильными мелкие строительные объекты не станут, земельный участок, дом в наследство ни от кого не перепадет, мне так-то такое тоже не по карману, семью нужно на что-то содержать и нести ответственность, доход выше среднего без стабильного заработка и законным путем тоже пролетает. Простой характер, вот ни разу не простой. Сейчас из-за чего-то на меня наорет, завтра сделает так же и будет снова орать, что я тупая и это разные вещи. Выстроить логическую цепочку или найти подход все чаще становится невозможным. Вот такие вот разные взгляды и мнения…

Это все полная задница… Истерика больше не накрывала, но слезы все еще бежали по щекам. Я не жертва домашнего насилия, я жертва насилия над самой собой. Безмозглая, никчемная и разбитая. Никто, кроме меня не вступал в эти отношения, никто меня не заставляет жить с ним, никто мне не мешает это все прекратить, никто не навязывает переполняющие меня чувства. Это все я сама. Только я сама создатель своего настоящего…

Затушив сигарету в переполненной пепельнице, я включила электрический чайник. Сколько я тут в слезах и соплях просидела? Час? Два? Пол второго ночи уже. Примерно около того и получается. Взяв свою любимую белую чашку я засыпала в нее пару ложек растворимого кофе и столько же сахара.

Бабы такие бабы. Даже после такой крупной ссоры и получасовых криков мне так отчаянно хочется знать, что он так же страдает и переживает. Хочется увидеть в его глазах сожаление, забыв о собственных задетых чувствах и унижениях.

В нелепом и глупом порыве я приоткрыла дверь в зал. Конечно же ничего из выше перечисленного я не увидела и не почувствовала. Он просто спал, раскинувшись на половину нашего огромного дивана, и сложив руки под головой. Безмятежно, спокойно, сладко…

Проклятые слезы снова наполнили глаза. Пока я нервничаю, бьюсь в истерике, занимаюсь самобичеванием, переживаю и анализирую ссору по крупицам, пытаясь найти что-то важное, главное, чтобы оно стоило всех этих брошенных фраз, выкрикнутых оскорблений, заломленных рук, он просто мирно лег спать.

Жаль я так не умею. Да и не умела никогда…

Мой нормальный и привычный мир рушился уже не раз. В 21 год моя мама стала жертвой жестокого нападения грабителей, по дороге в банк с крупной суммой наличных в сумке, последним взносом за наш дом. В тот день я стала сиротой, учитывая то, что папашу я в глаза не видела лет с 5, да и до этого возраста почти не видела. Чувство потери невосполнимое никем и ничем преследует меня до сих пор, сужаясь и разрастаясь черной дырой время от времени у меня в груди. Не могу не думать о ней, ни говорить. Плохо это или нет, но все воспоминания о ней причиняют мне невыносимую боль и я закрываюсь от памяти и разговоров о собственной матери. Словно думать о ней в прошлом подобно паре ударов ножа в сердце. Осознавать, что любого события с ее участием больше не повторится…. Невозможно…

Все изменилось, полетело к чертям. Наш дом отошел государству, мне пришлось переехать в старый домик моей бабушки на окраине города. Я не знаю в каких годах он был построен, но старым его было называть это очень мягко. Всего четыре комнаты в домике с невозможно низким потолком, стоило просто поднять руку вверх, даже не разгибая локтя можно было коснуться ладонью белой штукатурки. Водопровода не было, старый колодец заменял его во всем, деревянный туалет соответственно тоже на улице. Первый месяц мне все это казалось адом, особенно когда шел дождь и вода начинала капать с потолка, приходилось бегать с мисками и тазиками из одного конца дома в другой. Жизнь без мамы, в таких условиях навевала отчаяние и уныние. Конца моих слез и нервов казалось не будет никогда. Тогда же в мою жизнь вернулась, нет не так — ворвалась моя первая любовь. Он был чертовски красив, горяч, внимателен, нежен и чертовски взаимно в меня влюблен.

С ним я ожила. Не восстановилась полностью, нет, ожила. С ним все пошло иначе. Крыша отремонтировалась и тазики с мисками заняли заслуженное место в кладовке, водопровод был проведен, душевая кабина подключена и дом становился обжитым, комфортным. Мы были счастливы. Вдвоем в нашем маленьком мире всегда было место поддержке, заботе, развлечениям, мы были по-настоящему счастливы.

Я просрала тот момент, когда моя жизнь перестроилась и уже этот человек и эта окраина стали моим смыслом существования. Я привыкла, открылась, полюбила и расслабилась, но видимо расслабляться вообще никогда нельзя! Моё тихое счастье не было долгим. Прошло чуть больше года идиллии и гармонии, когда моему любимому Алеше пришлось столкнуться с ужасным. Пока врачи боролись за мою жизнь в реанимации долгих 5 дней он постарел и окунулся, словно прошли десятилетия.

Мой мир снова рухнул и чертовски больно огрел меня небесами.