Страница 7 из 16
Она в автобусе засыпала на плече,
Она все стены нашей фотографией..
И не только стены, даже на свече,
А еще, мы не занимались порнографией..
Она одевала на себя мой чёрный свитер,
Перебирала пальцами волосы на моей голове,
Я для неё был учитель и лидер,
Она была уверена в моём волшебстве.
Она говорила, что любит меня безумно,
Но потом перестала звонить,
Может где-то я поступил неразумно?
Может не стоило торопить?
Мои сигареты больше никто не прятал,
Никто не рисовал сердечки на запотевшем стекле,
И с кровати по утрам никто не падал,
И не готовил торт и суфле..
Мне никто не читал на ночь сказки,
И телефон, как ни странно, молчал,
Не было как жить подсказки,
И телевизор крутил какой-то странный сериал.
Моя одежда была вся измята,
И по утрам одни бутерброды,
Не было вкусного аромата..
Я так не хотел свободы.
И чёрный свитер там же на полке,
Сколько лет.. Уже весь в пыли,
Он помнит руки девчонки,
Что прощальный удар нанесли.
За десять лет никто его и не надел,
Так, как не надели и меня,
Я тогда совсем еще жить не умел,
А теперь свитер – моя броня.
* * * *
В начале ты получишь тело,
Да, оно может тебе не нравиться,
Ты будешь носить его, пока оно не постарело,
И на других будешь смотреть из зависти.
Но это единственное, что с тобой навечно,
В твоём распоряжении до конца дней,
И будет болеть, ломаться конечно,
Но будет всего на свете верней.
Тебе придется учится в школе под названием "жизнь",
Каждый человек и ситуация-твой учитель,
Да, тебе не избежать укоризн,
Но в этом живёт твой ангел-хранитель.
Ошибок не существует, только уроки,
Неудачи – это тоже часть успеха,
Да, ситуации иногда очень жестоки,
И иногда, до истеричного смеха..
Урок будет повторяться в разных формах,
Не усвоишь лёгкие-они станут труднее,
Ты будешь тонуть в чужих нормах,
Но если справишься, станешь умнее.
Внешние проблемы не порок,
Это отражение твоего состояния,
Если ты слаб-тебе в помощь курок,
Если сильный – все знания.
Сила и ум вовсе не в бороде,
Считай себя мощным, большим кораблём,
И помни, корабль не тонет в воде,
Он тонет, когда вода в нём.
* * * *
Преступник всегда вернётся на место своего преступления,
Чтобы в который раз вкусить плод своего зла,
Он так жаждит получить от других уважение,
Чтобы почести, страх и хвала..
Он так хочет признания свыше,
Чтобы сразу всё свалилось к ногам,
И лишь об этом мечтает на крыше,
Мечтает, целуя Наган.
И на свете ничего не боится,
Он так уверен в счастливой судьбе,
Он уходя, как в игре, сохранится,
И в лицо рассмеётся судье.
А за границей тюремного квадрата,
Сидит и ждёт невинная жена,
Она уже теряла, не его, а брата,
И перед судьбой, до этого была честна.
Но вот и жизнь решила подурачить,
Свела её однажды с ним,
И соседи за спиной начали судачить,
О том, что драк, увы не избежим.
И вот однажды напившись на рыбалке,
Достал преступник свой Наган,
И тут, даже не ходи к гадалке..
Никто не выжил бы после этих ран.
Скончался брат, шепнув ей имя на ухо,
И зародилась в ней ненависть к нему,
А в сердце только боль, разруха,
И пришла она к любимому в тюрьму.
Никто не знал, что случилось с ним,
Да и не имело это значения..
Он предал, хотя был любим,
А она вернулась, как преступник на место преступления.
* * * *
У меня нет ни нежной улыбки, ни сладкого голоса, я кричу,
И плачу обычной солью, а не слезами,
Когда гладишь не мурлыкаю, а рычу,
И грею не объятиями, а снегами.
И ближе, чем за метр ко мне не подойти,
И врядли со мною ты сможешь согреться,
Моя нежность во мне взаперти,
И ей от туда никуда не деться.
Ты знаешь, я песни не пою, а вою,
И рисую не карандашами, -угольком,
Обычно, таких, как я, обходят стороною,
Со мной душа-либо никак, либо нагишом.
Со мною говорить нельзя молчать,
И только я решу, где ставить запятую,
Ты можешь всем для меня стать.
А что, если я блефую?
* * * *
Наше поколение испорчено?
Алкоголем, татуировками и хамством?
Сквернословием, к которому мы подходим творчески?
Почему всё это приравнено к упрямствам?
Я клянусь, вы лжёте,
Вы свободу и смелость относите к наглости,
Вы наши идеи бредом сочтёте,
Не знаю.. Может из зависти?
Мы сигареты курим, рисуя в подвале,
Эти картины-сущность, душа-написанная на холсте,
И мы тонем в мысленном шквале,
И себя всего отдаём мечте.
Мы пьём алкоголь и пишем книгу,
От которой каждый из вас будет рыдать,
Мы оставляем сёстрам, братьям, раннюю клубнику,
Потому что пока, нам им больше нечего дать.
Мы дерёмся за правду, за справедливость,
Разбивая руки за право быть собой,
Да, в нас тоже есть капля негатива,
И наша правильность умеет давать сбой.
Мы идём к цели, падая и снова вставая,
Выслушивая критику терпим плевки и удары,
Но мы идём, идём не отступая,
И не важно, что впереди ждут кошмары.
Мы рушим стереотипы, высказываем своё мнение,
За что нас бьют, издеваются и вешают ярлыки,
Осуществляют на нас давление,
А у нас в мыслях: кровь вытер, вставай и иди.
Мы читаем Маяковского, Есенина, Цветаеву,
И находим их стихи прекрасным,
И пишем музыку, не менее прекрасную, знаете?
А вы считаете наше творчество грязным.
Мы восхищаемся Ван Гогом, Да Винчи, Айвозовским,
Мы-поколение свободы, самовыражения и творчества,
Мы живём с мнением философским,
И наша жизнь вовсе не испорчена.
Мы сделали то, чего вы боялись,
Мы преодолели каждый из ваших страхов,
Нам не смешно там, где вы смеялись,
И мы не боимся ваших крахов.
Мы не занимаем вашу территорию,
Не отбираем ваши хлеба,
Мы просто строим свою историю,
И верим в тех, кто не верит в себя.
* * * *
Где-то между нашими длинными разговорами, смехом,
Шутками, ссорами, я влюбилась в тебя,
На зло нашим прошлым утехам,
Мне нравился ты, твоя печаль и ходьба.
От прекрасных глаз до глупых шуток,
От приятных мыслей до грехов,
Счастливые не наблюдают суток,
Так же, как и прошедших часов.
Да, с милым рай и в шалаше,
И тешились, когда ругались,
Не важно, жигули или Porsche,
Я помню только то, КАК мы катались.
И мы с тобой, как рыба с водой,
И не важно, что любовь зла,
Старые предрассудки долой,
Я и сама "коза".
И для счастья не нужны причины,
Где-то между ссорами и смехом,
Раздвигая мысли из рутины,
Я просто рада, что ты ко мне приехал.
* * * *
Самое лучшее чувство-это свобода,
Свобода в мыслях, в поступках, в голове,
Когда не помнишь ничего спустя пол года,
И не пытаешься звонить, перепив на торжестве.
Когда нет в мыслях звонить и оскорблять,
И ругать эту чёртову судьбу,
И не для слёз теперь нужна кровать,
И мысль о прошлом теперь – табу.
Вот именно это-точка невозврата,
Когда нет мысли больше о плохом,
Когда ты понял, что пришла расплата,