Зомби (выброшенная 'Эксмо' глава к роману 'Проект-Z')

Павел Гросс

Зомби(c)

(выброшенная "Эксмо" глава к роману "Проект-Z")

Зомби - полумистическое, искусственно умерщвленное существо-человек, организм которого утратил практически все свои жизненные функции, кроме нескончаемого и постоянного чувства голода. Питаются исключительно свежими мозгами своих жертв-особей, называющихся людьми. По всей вероятности зомбирование получило свое распространение в мировой истории благодаря африканскому культу ву-ду. Техническое же воплощение, идея зобирования приобрела примерно к середине ХХ века...

Черт возьми, кто мог придумать такие идиотские будильники, которые по утрам не просто будят человека, а буквально, способны довести его до белого каления... Но нет, это не белая горячка, это что - то другое. Но что? Тем более, если голова и без того разваливается на части после вчерашнего. Одного не могу понять, то ли перепил, то ли перегулял после перепоя. А еще этот монотонно пикающий высокочастотный звук будильника. Черт возьми, кто же все - таки придумал эти идиотские будильники?! Трясущимися руками, не открывая, нет, не продирая глаз, нащупываю что-то лежащее на полу возле кровати, скользкое и холодное, и по наитию швыряю это прямо в сторону идиотско-занудного пиканья. Хоп, кажется, попал! Раздавшийся звук бьющегося стекла заставляет настойчивую машинку замолчать, постепенно, так, словно... Медленно, как бы находясь в неком коматозном состоянии, сползаю с теплой кровати на холодный пол. Да, так пить нельзя! Хотя моя работа заставила бы любого трезвенника через какую-нибудь неделю-другую, стать настоящим хроником, без права на принудительное лечение. А запах... Где я? Наверное, у себя дома. Осторожно притрагиваюсь к глазам. Боже, их надо раздирать с силой, обеими руками. Превозмогая себя, приподнимаю одно веко. Яркий, слепящий свет, прорывающийся сквозь неплотно задвинутые шторы, молниеносно и больно ударяет в лицо. На какую - то долю секунды сознание мутнеет. Что это? Отголоски вчерашнего "отрыва" или что-то иное? Такое впечатление, что в голове сидит маленький человечек и по собственному желанию, когда ему нужно, нажимает на маленькие кнопочки и рычажки... Но зачем? Блин, бред какой-то! Первое, на что обращаю внимание, после этой незапланированной коматозной паузы - женские... трусики. Пф-ф. Откуда у меня дома (?) женские прибамбасы? Может быть, хотя нет, этого я не могу для себя даже представить. Стоп! Сознание начинает постепенно возвращаться в мою разваливающуюся от нестерпимой боли голову. Да, надо же было так вчера надраться, чтобы не вспомнить сегодня о своих вчерашних приключениях. Поворачиваю голову назад, в сторону кровати, с которой только что сполз. Там должна быть она... Чуть приподнимаюсь. Свернутое одеяло, и все. Никакого признака на то, что я с кем-то провел ночь. Нет, так пить нельзя, а то точно под детерминашку1 угожу. Шатаясь, иду в ванную. Она точно у меня дома должна быть (или нет?). Да вот оно - настоящее блаженство свежести. Струя холодной воды с шумом покрывает все, остервенелое от изнурительной работы тело. Холод, нет, я его просто не ощущаю. Он, наверное, не для таких как я. А у меня за плечами: школа, в которой учили практически всему, что должен знать и уметь боец невидимого фронта. Хотя, что такое фронт, я, честно говоря, так и не понял. Вот уже три года работаю зом-бифайтером2 и... ни одного из моих "подопечных" никогда не видел, хотя, что вполне естественно, слышал. Уф-ф... Заворачиваюсь в махровое длиннющее полотенце. Облегчение, хотя все равно придется принять болеутоляющее, но оно на кухне, в ящичке стола. Прохожу на кухню. Ну, бардак, конечно, я устроил здесь. Нет, почему я? Похоже, из бара я все же ушел не один. Да и трусики женские мне пока ни к чему. Хотя кто знает, кто знает. Бред, снова бред в голове, и только. А что может быть в голове после изрядной доли денатурата? Только бред. Это же вам, в конце концов, не виски с колой! Нажимаю на кнопку, в надежде на то, что из крана польется прохладная минералка, но... Вот чертовщина какая, газ-то, закончился. А просто пить минералку без газа я не привык. Вернее отвык, хотя когда-то, еще до школы, пил ее буквально литрами. Но теперь... И время тут абсолютно ни причем. Тут что-то иное. Но что? Раздается телефонный звонок. Трубка. Куда я ее, бедную, замусоленную, забросил? Ах да! Не привык я как-то копаться в мусорных корзинах, но видно - придется. Гадость, какая! - Привет! - раздается голос из вытащенного только что из мусорного ведра, телефона. Мозг машинально начинает сканировать голос. Нате, довел себя до состояния тех, за кем всю жизнь, можно сказать, охочусь. - Ну, ты че? - снова говорят из аппарата. - Совсем, Аракс, белены объелся? - А, - отвечаю, распознав голос на другом конце "провода", - КенБло, прости, старина, совсем я тут, того... - Да я вовсе не обижаюсь. Ты же вчера был, так сказать в "отрыве"?! - А ты то откуда знаешь? - Хм-м, если бы не мои старания, сидел бы ты сейчас где-нить в зоне вечного грейтинга3 , и никакая телка тебя бы не смогла спасти. Даже если бы представилась твоей женой. - Какая телка? - Ну, ты совсем, старик... Из бара ты уходил с белокурой телкой, похожей на Стефанию Бромс. Помнишь, ту, которая в стрипбаре в Антверпене отплясывала на подиуме?! - Понятно, ну и что дальше? - Что, что? Твои лимиты на пребывания в барах, когда закончились? Недели три назад? - Да фиг его знает, честно говоря. - Закончились, не сомневайся! А шеф попросту запретил выдавать тебе новые. Вот гад, как говорится. Не выдавать кредиты в бар, может только настоящий паразит, если не выражаться грубее, коих... в принципе хватает. Ну, какое у меня может быть еще увлечение, если не бары? Тетки? Если честно, я не понимаю, каким образом мне удалось захомутать блондинку, о которой говорит КенБло, они чувствуют таких, как я за километр. Ерунда, этого просто не может быть! После того, как я побывал в зоне, мои пристрастия по поводу лиц противоположного пола исчезли. - Кен, а ты ничего, случайно не путаешь? - Да нет! Ты, изрядно подвыпив, прихватываешь "на дорожку" приятную девицу и направляешься к выходу из бара. А тут, как назло, патруль... Вот и вся история, из которой мне пришлось тебя вытягивать. Благо то, что они не сообразили лишить тебя лицензии на отлов и уничтожение зомбуков. Прохожу в комнату и присаживаюсь на край кровати. - Понял. Теперь к делу. Что ты от меня хотел? Знаешь ведь, что у меня сегодня выходной! - Выходные, дорогой, у тебя будут на том свете. А здесь ты должен, нет, просто обязан, трудиться, как негр. Солнце-то твое еще высоко?! - Хорошо, хорошо. Что дальше? - А дальше... Тебе ровно пять минут на сборы и вперед, на отлов. - Что, что? Я не ослышался? Я пока только тем и занимался, что отхаживал сотни километров в поисках этих тварей - и все... - Братуха, но когда-то надо начинать! Лицензия на отстрел у тебя в правом кармане брюк, можешь ее долго не искать. Хотя, в принципе, и не брать "на дело". - Это как тебя прикажешь понимать? - Очень просто. Наше руководство, наконец, смогло выследить загрузчиков зомбипрог4 . - В самом деле?!... - Кхе - хе, ты че, в самом деле, тупеть стал? Я же не шутки ради решил послать тебя в город призраков. Но сразу хочу оговориться. Ты должен будешь детерминировать человека, чье фото лежит у тебя на столике в прихожей. Ну, дела, КенБло, похоже, все так рассчитал, что мне остается идти по его подсказкам прямо к заветной цели, и все... А еще в друзья набивался, было время. А может ли быть начальник другом? Странно, что эта мысль посетила меня именно сегодня, а не вчера, позавчера или, скажем год назад. Хотя год назад я и не подозревал, что такой человек, как КенБло, может из простого, в общем-то, незаурядного клерка, обсыпанного со всех сторон мишурой из квитанций, счетов-фактур и прочей дребедени, в одно мгновение превратиться в начальника подразделения "Z5". Он, в принципе, изначально не мог занять столь важный, как мне кажется пост. Но, что-то ведь произошло? Только что, понять никак не могу. - Я, конечно, понимаю секретность операции, но все же у меня есть пара вопросов к тебе, друг... Что поделать, мне пришлось слукавить относительно слова "друг", иначе мне его попросту не "пробить" на откровенный разговор. - Спрашивай. - с неохотой протянул шеф Аракса. - Во-первых, почему посылают меня, человека, который за всю свою жизнь ни разу не видел живого зомби? - Дорогой мой, ты - довольно незаурядная личность, о пропаже которой, в случае чего, никто и не вспомнит. Черт возьми, о чем это он? Придурок КенБло, кажется, совсем из ума выжил. - Как это прикажешь понимать? - Очень просто. Совет, конечно же, принимает тот факт, что ты не убил ни одного зомбука, но все же... Тот, кого тебе придется детерминировать не просто загрузчик зомбипрог, он, скорее всего, некое подобие вдохновителя этой опасной группы. Он, некто, вроде проповедника всеобщего зомбирования нации. Короче, он священник... - Что, настоящий падре? - Да, настоящий падре, молящийся за души грешников перед богом. Караул! Ничего не понимаю. Я, конечно, видел несколько раз святых отцов, сидящих в баре и попивающих не втихую денатурат; я, конечно, видел и святых отцов уводящих на ночь девочек из того самого бара, где они до этого попивали тот самый, обжигающий внутренности до дыр денатурат. Но чтобы падре - проповедник глобализации зомбирования? Это, как мне кажется - нонсенс. Вот, блин, даже заговорил как-то не так. Что-то тут не то. Но что? - Хорошо, с этим обстоятельством я, как-нибудь разберусь. Во-вторых, почему ты говоришь, что я могу пропасть... в каком-то городке призраков. Я делаю некую паузу, говорящую за то, что, мол, годок призраков - это так, обычная деревенька, в которой проживают такие же жители, как я или мой собеседник КенБло. Но после этой помпезности тут же начинаю ощущать, как холодный пот пробегает по спине, в районе позвоночника, сверху - вниз... - Нет, Аракс, у тебя точно поехала крыша. Если останешься, жив, самолично отведу тебя к психиатру. Может быть, он сумеет вытащить тебя из денатуратной трясины. Вот паразит, он осмеливается мне говорить о трясине. Человек, из-за которого я в нее и попал. Да, издевается! Будь моя воля... Я с силой сжимаю трубку телефона в руке, но тут же осекаюсь от того, чтобы выбросить ее обратно в мусорную корзину. - Хорошо, хорошо! - продолжаю я, видя, что с КенБло спорить абсолютно бессмысленно. - Давай, по сути. - Так вот. Совет именно из-за этого выбрал именно тебя, а ни кого-то другого. Они уверены, что ты сумеешь выполнить задание. Да, они то, наверное, во всем, что делают уверены. Кроме уверенности в людях, которые выполняют те или иные их поручения. - Выполнишь задание, - продолжал КенБло. - Хвала и почести тебе. Ну а не сумеешь - алес. Но выбора у тебя нет изначально! - ?! - Нет, точно тебе говорю. Не согласишься, пойдешь по ветру, собирать стеклотару в заброшенных районах. А то у нас, понимаешь, с песком туговато. А ветровики6 всецело помогают государству решать эту проблему. Станешь ветровиком - скоро смерть. Песочка-то нормального не осталось совсем, одна смесь, да и то, загрязненная радиацией. На фиг она кому нужна? - Здорово все это. Когда прикажешь стартовать? - Хоть сейчас. В трубке что-то щелкнуло. Пронзительные гудки говорили о том, что разговор закончен. Иду в прихожую. Да, совсем забыл раздвинуть шторы, в комнате-то совсем темно. Разворачиваюсь обратно и направляюсь к окну. Темно-синий цвет потертых штор навивает воспоминания о прошлом, когда в моей жизни было совсем все не так, как сейчас. Семья. Джина, х-м-м, сколько приятных минут было у нас с ней тогда. Любовь-морковь, цветочки-василечки. Одним словом сказка. Помню, как сейчас, она - сладострастная девушка в коротком, полупрозрачном сарафане, стоит около этого окна, в которое врывается ветер, развивая при этом мистическо-привораживающее одеяние моей избранницы. Развиваясь на ветру, ее платье слегка оголяет до безумия красивую, гладкую, словно поверхность зеркала, без единой зазоринки ножку. Нет, таких ног, как у Джины, я никогда больше не видел. А если бы и увидел, то, скорее всего, посчитал бы это за грубую подделку настоящего шедевра. Но счастье мое длилось недолго. Однажды Джина не вернулась с прогулки. Я искал ее повсюду, но абсолютно безрезультатно. Мои поиски свелись к скромной статейке в местной газете, которую я однажды прочел, в рубрике "Криминал". Труп Джины так никто и не нашел, единственное, что сообщала криминальная хроника, то, что она, моя сладкая девочка, была убита, уничтожена зомби, черт их дери. А теперь... Я раздвинул шторы, пропустив ворох яркого света внутрь полумрачной комнаты. Да, чего в жизни только не случается. Но, как говорится, нет, худа без добра. Вот и теперь, мне предоставляется прекрасная возможность прикончить человека, или кто он там на самом деле, от которого некогда зависела и моя собственная судьба. Так что... Собрав весь свой незамысловатый скарб и приаттачив7 к правой ноге компактную кобуру под Беретту, выхожу на улицу. Вот, дьявол, какая же на дворе стоит погода. Птички щебечут, солнышко своими лучиками так и поигрывает на поверхности окон моего дома, а ты, собственно говоря, я, иду на истребление зомби, которых никогда и в глаза-то не видел. Не правда ли круто, идти на дракона, не зная, существует ли он на самом деле? Но что драконы, в сравнении с настоящими зомби? Так, былинка, падающая плавно-плавно, находясь под влиянием одного лишь ласкового ветерка. Зомби же - дело другое, это что-то в сравнении с былинкой, похожее на сверхзвуковой истребитель, носящийся в воздушном пространстве и убивающий все, что шевелится, ползает, плавает... Открыв дверь автомобиля, присаживаюсь в мягкое кресло. До города призраков всего-то три часа езды на средней скорости, учитывая вынужденные и не непредвиденные остановки. Не думаю, что непредвиденных будет много, но чем черт не шутит?! Поворачиваю ключ в зажигании... Вот дьявол, не везет, так не везет. Мотор, издав несколько фыркающих звуков, отказывается заводиться. Нет, невозможно объять необъятное, особенно если тебе при этом ставят препоны! У обочины дороги суетится стайка безумных воробьев. Они играючи "купаются" в придорожной пыли, издавая при этом понятный только их, воробьиному народу, и глупый со стороны, щебет. Мой взгляд случайно падает на одного из них... Головокружение, которое я начинаю ощущать, в следующее мгновение, слегка подкашивает мои и без того уставшие ноги. Поперек горла в тот же миг встает некий, непонятно откуда появившийся ком. Нет, такое ощущение я испытываю впервые. И... о ужас, или чудо, я начинаю видеть, как под тонкой черепной коробкой валяющегося в пыли воробья, живет, буквально пульсирует, малюсенький, но почему - то притягательный... мозг. Желудок в то же мгновение как-то сжимается, и я начинаю ощущать неестественный голод, который... Я присаживаюсь на корточки и... На обочине притормаживает машина, обдав меня с головы до ног облаком пыли. - Вам плохо? - спрашивает незнакомый мне голос. Потеряв в одно мгновение странное ощущение, я, приподнимаюсь, и не спеша, подхожу к машине. - Нет. В принципе со мной все в порядке. - Вам куда? Ощущение практически прошло. Вот это да! Я, конечно, слышал о побочном эффекте от длительного употребления денатуратов, но чтобы так... Такое со мной случилось впервые. Или я просто плохо все помню? Но что это? - Вообще-то мне нужно добраться до города призраков. Я внимательно осматриваю водителя. Не могу понять, мужчина это или женщина. Хотя в наше время бывает достаточно сложно определить пол впервые повстречавшегося тебе человека. Но судя по голосу - это, все же девушка. Она, улыбнувшись, продолжает: - А я думала, что в город призраков заезжают лишь безумцы и нищие. Откуда она может знать про город, который является целью моего путешествия, исход которого, остается для меня тайной за семью печатями. - Если посмотреть на меня тщательнее, можно легко заметить, что во мне присутствуют одновременно обе, перечисленные вами черты. - Ха, да вы настоящий шутник. Так и быть, садитесь, подвезу. Не смотря на то, что, на улице стояла настоящая жара, в машине незнакомки было, в общем-то, достаточно комфортно. - Вы что, истребитель зомби? - спросила моя случайная спутница, делая то ли случайно, а может быть и специально, акцент на слове "зомби". - У вас глаз алмаз, милая девушка. Кстати, я забыл представиться. Меня зовут Аракс. - Очень приятно. - отвечает она, протягивая в мою сторону свою изящную ручку. - Мила. Мы пожимаем, друг другу руки, и я в этот самый момент почему-то ощущаю некоторое волнение. Оно исходит не оттого, что я давно не общался с женщинами. Его корень в чем-то другом. Но в чем? - Мила - это имя? - немного придуриваясь, спрашиваю я. - Хе-хе, нет, дорогой друг - это фамилия! Да она оказывается не промах. Что поделать, девушки бывают разные. - Кстати, а вы... Почему мы с вами на вы, давайте перейдем на ты - так проще. Не правда ли? - O'k! Как скажите, я же ваш, так сказать гость. - Ну, вот и ладушки, договорились. Так ты давно работаешь истребителем зомби? - Вот уже несколько лет подряд, правда... - Что? - она как-то хитро прищуривается. - Зобмуков никогда не приходилось видеть в живую?! Она еще и читает мысли на расстоянии, не иначе из касты клейрвоянтов8 . Хотя... - Да, про зомбуков я только слышал, читал и немного смотрел. Хотя на самом деле работаю в подразделении, суть которого заключается именно в истреблении зомби. - Не хило, но, в принципе, вполне естественно. Во-первых, либо их просто не существует в природе. Скажем проще, их выдумали, чтобы... Ну да ладно. Во-вторых, они существуют, но не в том виде, в котором их представляет себе, большинство населения. Девушка-философ, наверное, самое странное существо на земле. Она постоянно размышляет, пытается строить свои теории на все происходящее вокруг, анализирует это, и в заключении делает какие-то выводы. Просто тихий ужас... - Не могу точно утверждать, но может быть ты в чем-то и права. Но на самом деле меня интересует, почему ты решила отвезти меня в город призраков, не зная, кто я на самом деле? И действительно, это было, пожалуй, самым странным обстоятельством столь же странного знакомства. Может быть, меня пасут? Дело-то, относительно которого я отправился в путь, не из легких. Ну и, в общем-то, секретное. - Ну да ладно. Хватит говорить о всяких там монстрах, жаждущих момента, сытно отобедать свежими мозгами. Давай-ка, поговорим лучше о земном. Но в начале я бы предложила остановиться возле какого-нибудь придорожного кафе, чтобы перекусить, а то ведь, - она снова загадочно улыбнулась. - Мозгов-то на всех не хватит... В кафе немноголюдно. Но это то и хорошо, не хватало только городской суетливости здесь, в богом забытом, а быть может и проклятом им самим, месте. Хотя кто знает, кто знает... - Мила, все же, у меня складывается такое впечатление, что город призраков вам роднее нашего, более-менее цивильного места, где мне посчастливилось проживать. Вы что, живете там? - спрашиваю я, потягивая через "веселенькую трубочку"9, принесенный только что официантом подогретый до кондиции денатурат. Девушка поворачивается в мою сторону и... в ней есть что-то такое, что кажется мне слишком родным. Это похоже на чувство, когда ты достаешь с полки запыленную и забытую на какое-то время любимую книгу. Ты забываешь, куда положил ее; потом, очнувшись, и решив хотя бы пролистать, начинаешь искать ее; ищешь-ищешь и... через какое-то время находишь. Вот и тут, я невольно ощутил непонятное для меня чувство, которое точно говорило о том, что в Миле было что-то давно мной забытое, более того, родное. Может быть, все-таки играло решающую роль мое затянувшееся одиночество? Черт знает что, чертовщина какая-то, не иначе. Хотя стоп, в этом неторопливом повороте головы было точно что-то родное и до боли в сердце знакомое. Я помню, кто мог точно так же, как и моя сегодняшняя собеседница и спутница в одном лице, разворачивать свою головку, посаженную на изящно вытянутую шею. Да, этот поворот головы напоминал мне... Джину. - Ты прав, для меня нет ничего важнее города призраков. Это мой дом, моя работа, мой отдых, моя жизнь, в конце концов. - Жизнь, дом и отдых - я понимаю, но работа?! Ты хочешь сказать, что в городе призраков кто-то еще работает? - Оглянись по сторонам. Видишь, вокруг тебя сейчас сидят люди, такие же, как и ты. Они ничем от тебя не отличаются. - А зомби? Мила откладывает в сторону "веселенькую трубочку" и выпивает залпом содержимое граненого стакана. После короткой паузы продолжает. - Зомби - больше миф, чем реальность. Тем более что вас, живущих в лоне цивилизации, постоянно пичкают информацией, которая является антиподом того, что, происходит вокруг... Что я слышу? Повстанческие речи здесь, рядом со мной. - Ты не боишься своих слов? - Нет, граница, разделяющая цивилизацию и город призраков, осталась далеко позади. Здесь - царство тени; царство мифа, тесно переплетающегося с реальностью; здесь - город призраков, который живет по своим, неписаным советом законам. Так что... Да и ты, Аракс, человек, которого никак не назовешь предателем, хотя и служишь в команде по истреблению зомбуков. Так что мне бояться нечего. Наверное, она где-то права. Мысли, мысли, мысли... Их, наверное, было бы гораздо больше, если бы не моя головная боль, которая, подобно массивным тискам сжимает всю голову. Ускоренное действие денатурата? Нет. Я его употребляю достаточно давно, чтобы мой организм не привык к нему. Это что-то иное, что совсем недавно внедрилось в мой организм. Но что это? Посетители кафе почему - то начинают суетиться. Мила, оглядываясь по сторонам, наклоняется в мою сторону. - Аракс, кажется, нам пора отсюда делать ноги. - А что, собственно случилось? - недоумевающе вопрошаю я. - Зомби! Они идут сюда. Посетители начинают буквально "таять" на глазах. Кафе пустеет. - Ну, что ты сидишь, словно памятник? Идем же скорее, иначе тебе придется лицом к лицу встретиться с теми, кого ты никогда в жизни еще не видел. Она встает из-за столика и, не дожидаясь меня, быстро направляется к выходу. Но в какой-то момент ее что-то останавливает. Дойдя до дверей, она начинает пятиться назад, словно видя перед лицом некую опасность, которая преграждает ей путь незримым барьером. Дверь в кафе осторожно приоткрывается и... в зал входят два зомби. Точно такие, какими я себе их представлял. Грязное одеяние и характерный затхлый запах, исходящий от незваных гостей добавляют всей этой картине толику неописуемого мистицизма, незаметно переплетающегося с животным чувством страха, которое человек испытывает перед лицом смертельной опасности. Ужасные гримасы, застывшие на их лицах добавляют в эту и без того пугающую атмосферу, дополнительную дозу панического безумия всего происходящего вокруг нас. Мила, пятясь, почти вплотную приближается ко мне. - Сделай же что-нибудь. - шепчет она ссохшимися и трясущимися в агонии губами. Но я точно знаю, что этот страх присутствует всегда, когда появляются зомби. Это чувство - некое подобие гипнотического состояния, которое испытывают кролики, помещенные в одну клетку с голодным удавом. Они, подобно Миле, завороженные мистическим взглядом хищника, прижимаются своими беззащитными тельцами друг к дружке; они теряют чувство ориентации в пространстве и времени; они попросту становятся жертвами, жертвами сакрально ужаса существа, находящегося перед лицом настоящей, смертельной опасности. Опасности, изрыгающей из своей утробы зловонный запах самой смерти... Этот страх, почему-то знаком мне изнутри. Он исходит из глубин моего подсознания, создавая впечатление того, что он во мне присутствовал всегда, быть, может, с самого рождения... Я медленно опускаю правую руку все ниже и ниже, к ноге, где приаттачена моя скорострельная Беретта. Вот и кобура, я, стараясь не привлекать к себе внимание двух полоумных мутантов, которые, похоже, точно решили полакомиться мозгами моей новоявленной знакомой, осторожно достаю ствол. Мила же, словно в кадрах замедленного кино, поворачивает голову в мою сторону, как раз в тот момент, когда один из зомбуков практически прижимает ее к стене. Медлить нельзя, еще мгновение и сильные руки монстра, схватят ее за шею, и в какой-то неуловимый миг переломят ее, словно беззащитную тростинку, которая дрожит от каждого дуновения легкого ветерка. Зажав пистолет в обеих руках, я направляю его в сторону зомбуков. Главное, не промахнуться. Задача то не из сложных: выбрал цель; нажал курок; выстрел и мишень падает. Ведь от меня сейчас зависит жизнь живого человека, который абсолютно безвозмездно решил помочь мне. Мой долг... Черте что! О чем я говорю? Через какое-то мгновение мои ноги начинают подкашиваться под действием непонятно откуда появившегося чувства слабости во всем теле. Еще через секунду я начинаю ощущать, как в моей голове стучит барабан, нет, скорее это целый оркестр барабанов. Сотни две, обтянутых человеческой кожей музыкальных инструментов. Но почему именно человеческой? В ритмичный бой включается один, второй, пятый десятый и так до бесконечности. Я начинаю слышать отголоски странной, но в то же время до боли знакомой мелодии. Мелодии барабанов. Но откуда в городе призраков может появиться хотя бы один барабан? В какое-то мгновение все проходит, словно ничего со мной только что не происходило. Я, целясь в мутантов, аккуратно, как заядлый охотник, нажимаю на спусковой крючок. Через мгновение раздается оглушительный выстрел и... В охоте на зомби нужно соблюдать несколько правил, которые черным по белому прописаны в кодексе охотников: во-первых, никогда не следует приближаться к ним ближе десятка шагов. Это аксиома, которая принципиально не требует никаких доказательств. Хотя, конечно объяснение этому правилу одно: зомбуки очень редко передвигаются в одиночку. Это человекоподобные существа, которые перемещаются исключительно стаями, как волки или, более точное определение - гиены. В поисках своих жертв они преодолевают иногда немыслимые для человека расстояния. Естественно, при передвижениях некоторые особи добираются до цели гораздо раньше, чем их собратья. Вы, если подпустите одинокого зомбука слишком близко, подвергаете свою жизнь смертельной опасности. Дело в том, что при передвижении, зомби не издают никаких звуков. И лишь в редких случаях, когда неистовый голод переворачивает измененное зомбуковское мироощущение с ног на голову, они могут разговаривать между собой неким подобием посыла звуков разной интонации, что стороннему человеку, как правило, кажется просто неразборчивым звериным рычанием. Итак, вы целитесь из дробовика или пистолета, на худой конец, в одиноко бредущего по пустынной улице зомби, а в этот момент, потягивая за собой окоченевшие от голода ноги, другие особи, спокойно заходят вам в тыл и... как правило, человек-стрелок, проигрывает в этой битве, превращаясь через какое-то время в такого же мутанта. Во-вторых, для стрельбы в зомби следует выбирать наиболее благоприятные позиции. Это правило недаром иногда может становиться на место первого. Дело в том, что в охоте нужно, нет, просто необходимо, экономить свой боекомплект. Если позиция и расстояние до цели выбраны правильно, то велика вероятность, одним выстрелом завалить сразу несколько особей. И, наконец, в третьих, стрельба в зомби может оказаться абсолютно бесполезной в том случае, когда вы попадаете в какие-либо места на теле своей жертвы, кроме головы. Причем рекомендуется использовать разрывные патроны или гранатомет. Хотя последнее оружие изначально тяжелое и вам потребуется больших усилий для перетаскивания его с места на место, в поисках наилучшего позиции для стрельбы... Вот и сейчас, мой выстрел угодил одной из тварей прямо в ее безмозглую голову. От чего она, треснув от виска к виску, по окружности, тут же разлетелась на мелкие кусочки, забрызгав по стенам удушающе зловонную жидкость темно-зеленого цвета, на месте которой некогда находился обычный, человеческий мозг. А так как второй экземпляр стоял прямо за первым, пистолетный патрон, раскроив черепную коробку впереди стоящего с чуть наименьшей силой, но все же ударил в голову второго. Главное, моя цель была достигнута, и я удовлетворенный содеянным, наконец-то опустил еще теплый от стрельбы пистолет. А Мила, что с ней? Я подошел поближе к месту расстрела зомби, но кроме двух, уже действительно трупов, лежащих на полу ничком, в расплывшейся луже зеленоватой жидкости, никого больше не обнаружил. Мистика! Мила, она просила меня о помощи; она стояла на этом самом месте несколько минут назад и... Ее нет... Конечно же, так бывает, но чтобы со мной... Это впервые. А может никакой Милы, вовсе и не было? Я, чтобы удостовериться, что это не сон, вытаскиваю из воротника куртки, накинутой на мои плечи, небольшую швейную иглу и вкалываю ее на пару "добрых" миллиметров себе в ладонь. И что? Боли, которую я желал ощутить, не было. Черт возьми, я что, сплю все это время?! Если это так, то пора бы давно просыпаться. Сон слишком страшный, как мне кажется. Снова колю себя в ладонь. Боли нет. Ничего не понимаю... Я осторожно, чтобы не поскользнуться на зеленоватой жиже, перешагиваю, через, нее, и, как бы проверяя себя самого, неторопливо подхожу к висящему на стене около выхода из кафе зеркалу. Интересно, можно ли увидеть самого себя, не со стороны, а глаза в глаза в собственном же сне? Я конечно никогда не задавался подобными вопросами, но сейчас нельзя было верить никому, даже собственному Я. Закрыв глаза, встаю прямо перед зеркалом и держу при этом наизготовку иглу, готовый вот-вот уколоть свою ладонь. Не на миллиметр, не на два, а гораздо глубже. Для того чтобы окончательно выяснить, сон ли это... Отрыв глаза тут же вонзаю в ладонь острие иглы... Боли нет. Нет, это не нормально! Но что это? Обшарив все придорожное кафе вместе с окрестностями, еще раз убеждаюсь в том, что Мила, каким-то неведомым образом исчезла, просто испарилась, улетучилась, будто ее вовсе и не было. Ничего не остается делать, как сесть в машину (?)... Стоп! Машина Милы все так же стоит на стоянке около кафе. Значит... Нет, останавливаю сам себя, это обстоятельство в городе призраков абсолютно ничего не означает. Ты жив, вот главная составляющая мифа и реальности существования человека в этом, покрытом полумраком, вперемешку с пылью, городе призраков. На карте, которую до кучи всучил мне КенБло, маленьким, светящимся в темноте крестиком обозначена церковь - местный, так сказать, приход для горожан. Кстати, идя по улицам, ни одного еще не повстречал на пути. Разве что пара заблудившихся зомбуков, на которых (каюсь, приступая каноны инструкции!) и патронов-то, как-то было жалко. А вдруг попаду в переделку и там, не хватит того самого заряда, который, я считаю, выпустил просто так, задарма. Ага, вот она показывает мне издалека свои высокие шпили, похожие на те, которые были некогда на Шартрском соборе. А около него, тьфу, стыдно даже представить, жгли почти ежедневно, злобные инквизиторы, целыми пачками колдунов и ведьм средневековья. Сейчас, конечно, не тот период, но все же некое сходство есть. Собор? Вот он, стоит, ожидая того момента, когда, моя нога ступит за его порог. Инквизиторы? Боже святый, они толпами бродят по улицам города призраков в поисках свежих мозгов. Шпенглер-Инститорис? Да, он, как утверждал КенБло, в этом загадочном городе существует в единичном экземпляре, который представлен на всеобщее обозрение в лице святого отца, которого я и должен прикончить. Нет, теперь я не стану раздумывать о памфлетности речей, относительно того: можно убивать любого, кого посчитает необходимым лишить жизни такой вояка, как я? Ранее, может быть, я и посчитал бы убийство не зомби, настоящим кощунством, но сейчас... Что-то во мне изменилось. Но что? Да, таких соборов, как этот, днем с огнем не найдешь в моем мире, где в принципе и замбуки-то, наверное (я лично не встречал ни одного!), считаются большой редкостью. В полумраке города призраков собор почему-то казался не таким устрашающим, в отличие от окрестностей, кишащих всевозможными гадами, которым место только в аду. Я приподнял голову в надежде рассмотреть все великолепие пост религиозной жизни этого странного, более того, устрашающего места. Шпили собора уходили ракетами куда-то ввысь, в небеса, окрашенные смесью всего лишь двух красок: хаки и черной. Каламбур? Вовсе нет. Такие цвета, как этот, в народе называют грязно-черными. Подойдя ближе к главному входу в храм, я снова ощутил непонятное чувство потери сознания. Точно, это какая-то скрытая фобия, которая внедрилась в мой организм от постоянного принятия денатурата, о воздействии которого лучше было бы вообще не вспоминать. Ком, образовавшийся в горле, на этот раз, каким-то образом перекрыл мне кислород. - Черт! - прошипел я, превозмогая ту боль, которая мешала мне дышать. Опускаюсь на колени и с силой, что есть мочи ору, схватившись обеими руками за горло. Но через секунду ЭТО проходит... Вдох полной грудью наконец-то награждает мои, сжатые от бесвоздушия, легкие, подарком - глотком свежего воздуха. Кажется, жив, но... Что-то со мной происходит? Но что это? Стоя на коленях у входа в божественное святилище замечаю лежащую возле себя прядь волос. Где-то в глубине подсознания возникает смутное предположение: а не мое ли ЭТО?! Осторожно, почти на ощупь, провожу ладонью по голове. Дьявол! Действительно, на земле валялись, упавшие каким-то образом с головы, мои собственные волосы. Что-то рано лысею, не по годам. Приподнимаюсь с коленей и иду к заветной цели, шаг за шагом, все ближе и ближе, превозмогая остаточные чувства загадочной боли, которая уже довольно часто начала проявляться во всем моем организме. Но что это? Дверь собора открывается тяжело, со скрипом. Похоже, что храм уже забыл, когда его посещали последний раз. Внутреннее убранство, если конечно так можно выразиться, поражает и без того воспаленное воображение... Скамьи, стоящие внутри огромного, почти, что метаболического сооружения, сплошь покрыты жирным, черно-серым слоем пыли, похожим более всего на испорченное, несъедобное масло трехгодовалой давности, позеленевшее от времени с отвратным, застоялым запахом. Почему-то кажется, что здесь ведутся черные мессы каких-нибудь ортодоксальных сектантов или, как минимум довольно подзабытых самим временем сатанистов-демонологов. Тусклый свет коптящих, словно дымовые шашки свечей, еле-еле освещает два небольших прохода, идущих вдоль всей длинны огромной залы, прямо к тому месту, где по идее, должен стоять алтарь... Двигаюсь медленно, стараясь не пропустить мимо глаз ни одной, пусть даже малозначительной детали. Акустика, которую заложил зодчий при строительстве этого культового сооружения, превосходно вписывается в его интерьер и сакральную геометрию каждой вещи, о значении которых я могу только догадываться. Я истребитель зомби, а не какой-нибудь искусствовед-историк! Каждый мой шаг отзывается гулким, пронзительным эхом даже в самом отдаленном уголке залы. И в этой пустоте, как ни странно, я слышу не только шум своих шагов, но и каждый удар собственного сердца. Кажется оно... нет, это не от страха или бессилия, вот-вот должно выпрыгнуть наружу, разорвав мне грудную клетку, и с характерным шумом, ударившись о бетон пола упасть возле моих ног. Но, смогу ли я в этой, наполненной мистицизмом вакханалии, перешагнуть, нет наступив на него, пройти дальше, испачкав в собственной крови только подошву своих сапог? О чем это я?.. - Молодо-ой чело-овек... - раздается чей-то голос из темноты. Акустика подводит мою слуховую ориентацию. Не могу определить, в каком месте находится говорящий... Снова тяну руку, к холодной и безинстинктивной стали Беретты. Черт, этот человек, кто бы он ни был, может в этой тишине легко услышать передергивание затвора. - Не доставайте оружия. - Продолжает "невидимка". - Сначала прошу в исповедальню... Вы ведь пришли ко мне именно за этим?! Услышал, мать его так... Этот придурок-пастор, похоже, думает, что я обычный прихожанин. Ну что ж, может быть стоит ему немного подыграть? - Где вы? - спрашиваю я своего незримого собеседника, разворачиваясь по окружности на каблуке сапога, пытаясь хоть как-то сориентироваться в незнакомом месте. Где-то в глубине вспыхивает пара неярких, но хорошо заметных факелов. Их свет в одно мгновение растекается, и... Я замечаю высокое, удаленное от меня на несколько десятков шагов, кажется деревянное, распятие... - Вам хорошо виден свет? - Да. - Идите же прямо к нему - не ошибетесь. А исповедальня... Она чуть правее распятия. Иду, не спеша, несколько замедляя шаг. Мой взгляд, кажется, остановился только на распятии, ничто другое его не интересует в настоящий момент. Распятие. Чер..., не могу даже выругаться, разве что сплюнуть куда-нибудь на пол, превозмогая мое внутреннее, непонятно откуда появившееся оцепенение. Что-то есть в этом древнейшем сакральном символе веры. Но что? Что может так завораживать человеческий взгляд в большей степени, нежели, чем распятие. Но нет, такое впечатление, что на меня действует что-то иное, извне. Но что это? Еще немного, и я у цели. Вот она - исповедальня, с маленькой, наверное, такой же, как входная дверь в храм, скрипучей дверцей, за которой горит еле уловимый, мерцающий свет свечи. Скрепит, зараза, так и знал. Хотя нет, это не скрип, а какой-то скрежет, нервно играющий на моих и без того натянутых, словно гитарная струна, нервах, готовых в любой, самый неподходящий момент, порваться со звоном, подобным тому, который издает разбивающийся хрусталь... Маленькие отверстия-крестики, проделанные в стене, слабо, но все же выдают человека, стоящего на противоположной стороне исповедальной комнаты. Но я могу разглядеть лишь его силуэт. Стрелять в силуэт? Нет, надо немного подождать. Этот падре, скорее всего после моего "раскаяния" выйдет наружу. Вот тогда-а-а-а... Обязательно сделаю контрольный выстрел в его голову, чтоб мозги по полу. Хотя я не могу быть уверенным до конца, что они у него присутствуют внутри черепной коробки. Может быть он тоже зомби? Ведь за все время моего пребывания в городе призраков, на его улицах я не повстречал ни одного нормального человека. - Вы будете молчать или?... - спрашивает пастор. - От чего же. А что собственно говорить-то? - Ты грешен?! - перехватывая инициативу в свои руки, продолжает, святой отец. - Ха, а кто, простите, сейчас может жить без греха? Что-то не припомню. Или просто не знаю? Да и ваша братия, священники - они, что, безгрешны? Пастор пропускает минутную паузу, а затем продолжает так же спокойно, как говорил до этого: - Сын мой, грех не вода, он не может стоять на одном месте, позволяя себе зацветать, как болотная ряска, а потом гнить, покуда совсем не протухнет, распространяя впоследствии лишь смрадный остаточный запах. Да, никто не застрахован от прогрессирования грешных помыслов... Даже я. Ну а ты? Охотником на зомби работаешь? Черт, этот ненормальный служитель церкви, похоже, не только хорошо слышит и видит, но так же здорово читает мои мысли. - Думал ведь когда-то, что ни одного из них никогда не то, чтобы убьешь, но даже и не повстречаешь в жизни. Убил же? Убил! Да не одного, а сразу двух, мастерски, одним выстрелом. Пять баллов! Видел, как их мозги, прости, то, что от них осталось, разлетелось в разные стороны, забрызгав стены и пол?! А какое наслаждение ты испытал от этого? Словами-то не передать... - Стоп, но это же моя работа. А по твоим словам, святой отец, выходит, что я должен целовать их в сморщенный, мокрый от гноя лобик? - Х-м-м... Твои ощущения, которые ты испытываешь, появились давно. - Вы о чем? - Головокружение, тошнота, приступы астмы... - Честно говоря, не помню. А что, это имеет какое-то отношение к тому, зачем я сюда пришел? - Самое прямое... Ты помнишь тот день, когда пропала твоя жена Джина? - Не то, чтобы помню... Он, этот день, сидит в моей голове и постоянно, словно яблочный червь подтачивает все мои извилины. Иногда мне кажется, что именно из-за меня она могла пропасть... Хотя говорят, что ее убили зомби. За стеной слышится едва уловимое ерзанье. - Не просто из-за тебя, хотя... Ты, конечно же, ни в чем не виноват. Я прислоняюсь к стене лицом. Так, чтобы было лучше слышно. - Что вы имеете ввиду? - У-ф-ф. - вздыхает падре и, сделав некую паузу, продолжает. - Да, ее убили именно зомби, но ты, именно ты, имеешь к ее убийству самое прямое отношение. Кажется околесица, которую я слышу из-за стены, начинает меня потихоньку бесить. Я медленно, и почти бесшумно, расстегиваю кобуру и осторожно достаю свое оружие. Ну, ты, гаденыш, сейчас точно получишь между глаз порцию свинца, давно для тебя приготовленную. Хорошо, что КенБло послал на дело именно меня, а ни какого-нибудь желторотика, типа выпускника-курсанта спецшколы. Он то точно поддался бы на речи этого отмороженного проповедника. - Может быть, - превозмогая собственное отвращение, продолжаю я. - Вы скажете, что я такой же зомби, двух из которых мне сегодня посчастливилось пришить из своей Беретты в кафе? - Я ничего не стану утверждать. Ты и сам через какие-нибудь десять минут все поймешь. Нет, похоже, у моего собеседника точно с головой не все в порядке. Шизофреник, он и а Африке - шизофреник. - Падре, что-то я не понимаю, вы - проповедник божий, а несете такие речи, за которые вас в шестнадцатом веке точно сожгли бы на костре. - Ха. - Безмятежно продолжает святой отец. - Это у вас, простых смертных все так просто, сжег и концы в воду. А сама суть, пусть останется где-то в забытьи. Помню в Тулузе, однажды мне пришлось отмаливать в течение целых суток одновременно четыреста (!) сожженных заживо ведьм. Это ваше учение быть справедливым только к самим себе; себе, подталкиваемым собственными же догмами. Какая Тулуза? Нет, его нужно прямо сейчас, немедля, отправлять к праотцам, иначе... Я аккуратно, большим пальцем отодвигаю в сторону предохранитель. Нужно действовать быстро, не оставляя времени священнику на спасение. Бог его знает, кто он... Стараясь отвлечь его внимание, спрашиваю: - А как же сан, которым наделила вас церковь? - Какая церковь? - А что, она у каждого своя? - Сын мой, я прекрасно понимаю, нет, скажу больше, знаю, зачем ты пришел в город призраков. Но не спеши, ты все равно не сумеешь сделать то, что наметил. Это лишено всякого смысла. - ?! - Не смотри на меня так вопрошающе. Так и думал, падре - экстрасенс. Вот попал... - Вы знаете, зачем я пришел сюда? - Как не знать. Тебя послали уничтожить меня - проповедника загрузчиков зомбипрог. Так? Было слышно, как стоящий за стеной святой отец встал. - Твое бестолковое руководство уже несколько раз пыталось уничтожить меня, но зачем?! Ума не приложу. Им никак не понять то, что создателя просто не возможно уничтожить, даже при помощи твоей безотказной Беретты. - Создателя? Я не ослышался?! - А, вы - люди, постоянно стараетесь переделывать под себя все каноны, созданные давно, и не вами самими. Ты читал библию? Помнишь слова: