Страница 23 из 27
Она жила в плену
Она жила в пленуСкрипичных нот и грамотИ вся скрипичных форм была собой.И на нее однуЯ был нацелен прямо,И скрипке предлагал гитарный бой.Был мир ее сваянИз снов и репетиций,И в час, когда шагала впереди,Я был совсем не я,И первых встречных лица,Казалось, мне кричат: – Не подходи!Но скрипке никогдаНе выйти замуж молча —Оркестр должен вслед пролить слезу,И нервных нот орда,Что прежних не затопчет,Должна звучать как ни в одном глазу.Но кто её любил,И с кем она плутала,Знать не дано ни деке, ни груди.И я в гитару бил,Но боя было мало.А лучший друг кричал: – Не подходи!..2013 г.Она – не моя
Бокал все полней и полней,А в стенке бокала я с ней отражаюсь. Я с ней.Она – не моя.Она убежала от мужа. Ушла, уползла, как змея.Она положила себя,Как битую карту, рубашкой помеченной вниз.Она – не моя.И ночь для нее на сегодня не больше, чем просто каприз.Про завтра не хочется знать.Ей хочется сладкого – надо в него поиграть.Она – не моя.Ей надо вернуться назавтра, не зная, не помня, кто я.А я не хочу потерятьИ взять насовсем я ее не могу, не хочу.Она – не моя.А все-таки виснет рука и плывет у нее по плечу.Громко и неслаженноОркестрик про любовь проголосит.Зачем она со мной – неважно.Зачем я с ней – поди, спроси.1995 г.Она принеслась
Она принеслась. И была для любви без конца мне —Как белая птица, как облако, павшее ниц.И я называл её в смех длинноногою цаплей,Как самой красивой из всех раскрасивленных птиц.С ней было легко, и в губах – удивительно сладко.В гостиничной тьме был шальной упоительный дом.И все, что на свете доселе считалось повадкой,Мы с ней превращали в манеры в постели потом.Она была – крик. Я в ответ был и кнут и рычанье.И билась она, разрывая мне крыльями грудь,Чтоб в этой груди не оставить ни капли печали.И это был к сердцу единственно правильный путь.2014 г.Осеннее
Когда от ветра станут тусклымиПрически кленов и рябин,Моргает день глазами грустнымиВ немом предчувствии седин.Таранит слух природы жалоба,И дрожь отчаявшись унять,У неба просит только малого:На иней золото сменять.Листва заблудшая слоняетсяИ превращается в дымы,Что в три погибели склоняютсяПеред могуществом зимы.Затишья хрупкие, непрочные,Ждут ливень, майскую грозу.Но давят трубы водосточныеСкупую мелкую слезу.В глазах под бойкими ресницамиЕщё июльское тепло.Но миг – и эти искры птицамиНа юг далекий повлекло.Но миг – и все вокруг изменится,Как на пол рухнувший хрусталь —Улыбка-блик, событий пленница,Сверкнув, расколется в печаль.И дни вчерашние колосьямиПойдут рассудку в жернова.И лето, вдруг проснувшись осенью,Сгорит до углей, как дрова.1984 г.Осень
Оставляю в бушующем летеЯ тебя навсегда. Навсегда.Как в сгоревшей дотла сигарете,От огня не оставив следа.Но в казенных гостиничных шторахУцепилась и прячется лень.В них расплачется осень так скороНа стекле. На стекле.Как усталыми звездами шаютОтслужившие службу слова,Их, конечно, сотрет и смешает,Если выудит, злая молва.Отзвенит и ударится оземьШепелявое слово «прощай»,И расплачется желтая осеньНа груди у плаща.Оставляю в бушующем летеЯ тебя навсегда. Навсегда.Как в сгоревшей дотла сигарете,От огня не оставив следа.И всезнающий ветер хваленыйНе собьется к зиме на пути,И любовь, как горящие клены,На душе облетит.А в глазах, как в море синем,Солнце на плаву.Бьется на плаву и слепит.Листья календарные пустые рвуПод несносный городской лепет.1999 г.Осколки
Все было – правда. Но давно.Хоть память все перевирает.Я был – открытое окно,В котором музыка играет.Я надрывался без труда,Я замолкал, что было силы,Я хлопал ставнями, когдаОна под ними проходила.И было грустно и светло.И день стрелял в нее закатом.Она царапала стеклоИ уплывала южным скатом.Я зажигал вдогонку свет,Я вслед тянулся хваткой шторой.Играла музыка ей вслед,Нельзя влюбиться без которой.Хрустело – вдребезги стекло,Летели с ветром рамы – в клочья,Но ей молчалось мне назло,А мне, назло, кричалось ночью.Чтоб ни украдкой, ни бегомЗдесь не ходить, коль звуки смолкли.Но ей плясалось босиком,И были музыкой осколки.Все было – правда. Все – как есть.Листвой засыпало стекляшки.Перед окном другая здесьПускает с плеч вьюны-кудряшки.Не страшно – стекла покрошил.Не страшно – в щепки биты рамы.А страшно – вырвал из душиОсколки музыки. Той самой.2011 г.