Страница 7 из 9
Маленькая победа, отдающая горечью во рту — то, как он недовольно сморщился, показалось даже, что испытывая боль.
— Тебе не повезло, парень. Быть хреновым отцом — это семейная черта Мокану.
— Как и быть хреновым сыном, полагаю.
— В таком случае что мешает нам просто принять этот факт и смириться с ним?
Он шагнул ко мне навстречу, и изнутри в грудную клетку ударила волна протеста, нежелания позволить коснуться себя. Чужой. Разве он не понимает, насколько он чужой для меня? Чёрта с два не понимает! Сильнейший нейтрал на земле при желании может отсканировать мои эмоции как свои собственные. Просто ему в очередной раз наплевать на мнение других.
— То, что ты гордишься этой хреновой кровью Мокану, а я готов выпустить её всю из себя, только бы ты перестал меня называть сыном. Запомни, Морт, я — Шторм. И дело я не отдам. Можешь уволить меня к дьяволу из Нейтралитета!
ГЛАВА ТРЕТЬЯ. СЭМ
Тишина воодушевляет. Тишина может наполнить такой силой, с которой не справится ни один мощный энергетический напиток из тех, что давались в Нейтралитете молодым служащим. Всего лишь нужно позволить ей влиться в тебя, вплестись тонкими, почти прозрачными нитями в твою кожу, в каждый сосуд, слиться с молекулами ДНК, наполняя их таким непривычным в последнее время чувством спокойствия и осознания собственной мощи.
Нежные пальцы касаются моего лба, поглаживая кожу, играясь с прядью волос, падающих на него. Мне не нужно открывать глаза, чтобы видеть её улыбку, видеть, каким умиротворенным стало её лицо сейчас, как горит сумасшедшим блеском радости её взгляд. И в голове далёким эхом голос средней сестры:
«Послушай, ты можешь быть каким угодно суперзанятым говнюком, ты можешь вершить чужие судьбы и приговаривать или же помиловать…ты можешь наводить ужас на любую тварь из ныне существующих, но ты, черт возьми, в первую очередь, её сын! И твоим самым важным делом…твоим приоритетом всегда должна быть наша мать! А ты…Сэм, ты не представляешь, какие страдания причиняешь ей своим отчуждением!
— Это от общения со своими новыми друзьям ты стала ругаться как сапожник?
— Конечно…ведь у меня нет рядом старшего брата, который бы заставил следить за своим языком. Подумай об этом на досуге, Сэми.
Бросила язвительно, каждое слово ядом сочится…и ведь попала, чертовка! Попала словно кулаком под дых. Заставила почувствовать себя самым настоящим куском дерьма. Потому что права. Нет меня сейчас рядом с ней, и проследить некому за тем, с кем общается, с кем дружит, кому позволяет приблизиться к себе. Единственную попытку отца приставить к ней специально обученного в качестве телохранителя нейтрала (иначе любого другого она запросто скрутила бы в бараний рог), Ками пресекла. Не знаю уж, каким способом ей это удалось, но Глава так и не нанял для неё охранника, позволив спокойно посещать занятия в колледже.
По крайней мере, так звучала официальная версия для самой же Камиллы и для остальных членов семьи, которых она могла бы прочесть при желании. Я лично видел новенького парня в её группе, которого Морт, видимо, заранее предугадывая реакцию дочери, отправил в Лондон прямо с гор. Парень был тот же, который ещё за неделю до своего «перевода» в её колледж из-за океана очень активно пытал со мной на пару пойманных на диверсии ликанов. Тот ещё проницательный и жестокий ублюдок. Ничего не скажешь, выбор её отца я оценил по достоинству, хоть и понимал, что если Ками вдруг узнает что-то, то сцена скандала грозит нам обоим. А впрочем, мне, как и Мокану, в тот момент было наплевать на её мнение по этому поводу. Вокруг разворачивалась масштабная война, пока ещё тихо, пока ещё с оглядкой назад и несмелыми шагами вперёд, но с подлыми ударами исподтишка. И пока ещё нам удавалось приглушать её, не давать вспыхнуть со всей мощью ядерного взрыва. Именно поэтому вопросы их безопасности стояли на первом месте.
— Ты всегда можешь обратиться к старшему брату. С любой проблемой и любым вопросом, ты же знаешь, мелкая. Специально для тебя я отменю даже запись на приём.
— Если это на самом деле так, то приезжай. Мне надоело это общение посредством мыслей, мне стало мало просто слышать твой голос, Сэм. Я хочу смотреть в твои глаза, я хочу видеть, как ты улыбаешься, а не вспоминать это. И она хочет. Она, Сээээм. Ты её сын. Каким бы ты засранцем ни был. Сколько бы лет тебе ни было, и какая бы обида тебя ни глодала.
— Нет никакой обиды, Ками. Прекращай этот разговор.
— С радостью. А ты приезжай к нам. Хотя бы раз. Просто посмотри, какой ОНА стала. Не наказывай её за любовь, прошу. Любовью нужно восхищаться, а не презирать за неё.»
Я сдался тогда. Всего одна фраза заставила отправить в глубокую задницу собственное решение как можно реже видеться с матерью. Нет, я не наказываю её. Возможно, слишком сильно люблю. Возможно, потому что обижаться всё же удел мальчиков, а не мужчин. Возможно, потому что где-то очень глубоко в душе понимал, что её любовь к своему мужу не означает, что она не любит нас. Да, я не наказывал её. Ни в коем случае. Даже больше — я понимал, что в нашей ситуации я наказываю себя. И мне нужно было это. За то, что я всё ещё продолжал надеяться, что однажды она прозреет. Что однажды она взглянет на всё другими глазами. Дьявол, я понять не мог, как можно жить с постоянным ожиданием предательства. И хрен я бы поверил, что она его не ждёт. Не после всего, что мы пережили. Что её заставил пережить муж. Сильная. Очень сильная женщина, единственной слабостью которой был мой биологический отец. Если истинная любовь именно такая, то плевать я хотел на эту эгоистичную дрянь.
Впрочем, меня больше всё это дерьмо не касалось. Но и каждый раз, когда накатывала черная, липкая словно смола, сковывающая все внутренности тоска, я закрывал глаза, представляя, как захожу в родительский дом, как осматриваюсь по сторонам в поисках матери…и на этом моменте будто стальные шипы врезались в горло, и становилось тяжело дышать от собственной крови, потому что перед взором — она, со своим сердцем в руках и безапелляционное «ты должен». Не лежащая бездыханной на столе, нет, эта картина возникала в голове при общении с другим человеком. Как и та, которая приходила почти каждую ночь. Мой самый страшный и кошмарный сон, в котором не было ни грамма фантазии, только чёткие, словно хорошо прорисованные, не истёршиеся даже за годы воспоминания. Сон, в котором они оба мёртвые, с развороченными грудными клетками. В ноздри забивается запах их крови, вызывая тошноту при взгляде на белеющие сквозь изодранную скальпелем плоть кости рёбер. Сон, в котором страшно…чёрт, страшно до сих пор, что задрожат пальцы, что сорвётся игла и зацепит не то. Сон, в котором руки трясутся то ли от могильного холода, вдирающегося в тело беспощадным зверем, то ли от панического страха не суметь…подвести…дааа, я только в своем сне понял, что даже тогда настолько от этого сукиного сына был зависим, что боялся не только его напрасной жертвы, не только того, что не смогу оживить мать…но и того, что подведу его. Я, мать его, как каждый свой долбаный день до этого, истерически боялся оказаться хуже Николаса Мокану и не оправдать его надежды.
Ииии…наверное, это и был какой-то переломный момент. Осознание, что ни хрена и никому я ничего не должен. И Николасу Мокану, в первую очередь. Только как его подчинённый. И на этом всё. В какой-то момент эта мысль даже принесла облегчение. Некое избавление от груза, который когда-то взвалил на себя. В конце концов, теперь они во мне не нуждались. Моя семья. Теперь у них была такая защита и опора, которой мог позавидовать любой. Вот только иногда от этой правды становилось только хуже. Хрен его знает почему. Я всё же старался не разбираться. Незачем лезть в болото, если знаешь, что в итоге запросто можешь захлебнуться, так и не достигнув дна ногами. Да и что там искать на дне, по которому ползают огромные страшные твари, готовые сожрать тебя, как только ты опустишься на самый низ.
И всё же я пришёл к ней. Почему? Да потому что оказался таким же слабаком, которых всегда презирал. Потому что в один момент начало скручивать напополам от мысли, что ей плохо…что она хочет увидеть меня…потому что голос её услышал в своей голове. Тихий, усталый. Словно она устала ждать, когда я приеду сам. Услышал её: «Как ты там, сынок?», и всего затрясло от желания дематериализоваться рядом с ней, просто к рукам её прикоснуться. Зорич как-то сказал, глядя на разрушенный ликанами человеческий храм, залитый кровью смертных и бессмертных. Переступая через трупы людей и нелюдей, он брезгливо натягивал перчатки и склонялся к телам в поисках улик. Так вот он сказал, что иногда, чтобы сдаться и уступить место своей жестокости, страсти или же слабости, нужно всего лишь слово. Слово-триггер, после которого нельзя отмотать время назад. Когда кто-то один возводит курок, а второму не остаётся ничего, кроме как подчиниться самым беспощадным и диким демонам, срывающимся в этот момент с цепи. Что там насчёт тихого омута? Самые громкие выстрелы доходят до чертей на дне, и тогда даже спокойная вода окрашивается в кровавые цвета и начинает пениться.